Jésus meurt

Jésus meurt sur la croix

La transformation de l’environnement

La lumière, d’abord vive au-delà de la mesure, devient verdâtre. Et les visages prennent des aspects bizarres. Les soldats, sous leurs casques et dans leur armure, jadis brillants et maintenant devenus comme embrumés dans la lumière verdâtre et sous le ciel de cendres, montrent des profils durs.

Les juifs, pour la majorité bruns de peau et cheveux et barbe, semblent des noyés tant leur visage se fait terreux. Les femmes ressemblent à des statues de neige bleuâtre pour la pâleur exsudative que la lumière accentue.

Jésus semble illidire sinistrement comme pour début de décomposition, presque s’il était déjà mort. La tête commence à pendre sur sa poitrine. Les forces manquent rapidement. Il tremble malgré la fièvre qui le brûle. Et dans sa faiblesse, il murmure le nom qu’il n’a dit qu’au fond de son cœur : "Maman!" "Maman!". Il le murmure doucement, comme dans un soupir, comme s’il était déjà dans un léger délire qui l’empêche de retenir ce que la volonté voudrait retenir. Et Marie a à chaque fois un acte infranchissable de tendre les bras comme pour le secourir.

Et les gens cruels rient de ces cris de ceux qui meurent et de ceux qui sont morts... des prêtres et des scribes. Et comme les soldats voudraient les repousser, ils réagissent en disant : "Nous qui devons vérifier que la justice est faite jusqu’au bout. Et de loin, dans cette lumière étrange, nous ne pouvons pas voir".

... beaucoup commencent à être impressionnés par la lumière qui est en train de envelopper le monde, et quelqu’un a peur. Les soldats aussi font allusion au ciel et à une sorte de cône qui ressemble à un tableau noir, si sombre qu’il se lève comme un pin derrière un sommet. On dirait une trompette de mer. Elle se lève et semble engendrer des nuages toujours plus noirs, comme si c’était un volcan en éruption qui fume et lave.

C’est dans cette lumière crépusculaire et effrayante que Jésus donne à Marie Jean et Jean à Marie. Il courbe la tête, car la Mère s’est faite plus sous la croix pour mieux le voir, et dit : "Femme : voici ton fils. Fils : voilà ta Mère".

Marie a le visage encore plus bouleversé après cette parole qui est le testament de son Jésus, qui n’a rien à donner à la Mère si ce n’est un homme, lui qui par amour de l’Homme la prive de l’Homme-Dieu, né d’elle. Mais la pauvre Mère essaie de ne pas pleurer que muet, parce qu’elle ne peut pas, elle ne peut pas ne pas pleurer...
Le silence des pleurs gémit malgré tous les efforts pour les retenir, même si la bouche a son sourire déchiré, fixé sur les lèvres pour Lui, pour Le réconforter...

Les souffrances sont de plus en plus fortes. Le corps a les premiers roulements propres à la tétanie et chaque clameur de foule les exaspère. La mort des fibres et des nerfs s’étend des extrémités torturées au tronc, rendant toujours plus difficile le mouvement respiratoire... Le visage du Christ passe alternativement de bouffées de rougeurs intenses à des pâleur verdâtres de mourant par saignement. La bouche se déplace avec plus de difficulté parce que les nerfs surchargés du cou et de la tête elle-même, qui ont fait pour des dizaines de fois levier au corps tout, pointant sur la barre transversale de la croix, propagent la crampe aussi aux mâchoires. La gorge, enfiée par les carotides engorgées, doit faire mal et étendre son œdème à la langue qui apparaît grossie et lente dans les mouvements. Le dos, même dans les moments où les contractions tétanisantes ne le courbent pas en arc complet de la nuque aux hanches, appuyées comme des points extrêmes au tronc de la croix, se penche toujours plus en avant, parce que les membres deviennent toujours plus lourds du poids des viandes mortes.

Les gens voient peu et mal ces choses parce que la lumière est désormais d’une cendre sombre, et seul celui qui est au pied de la croix peut bien voir.

Jésus s’affaisse, un certain moment, tout en avant et en bas, comme déjà mort, il ne penche plus, la tête lui pend inerte en avant, le corps, de là haut, est tout détaché en faisant angle avec les bras à la croix. Marie a un cri : "Il est mort" Un cri tragique qui se propage dans l’air noir. Et Jésus apparaît vraiment mort...

"Ce n’est pas possible" hurlent des prêtres et des juifs. "C’est une feinte pour nous faire partir. Soldat : le piquer avec la lance. C’est un bon médicament pour lui redonner sa voix". Et comme les soldats ne le font pas, un déversement de pierres et de mottes de terre Volent vers la croix, frappant le martyr et retombant sur les cuirasses romaines... bien sûr quelques cailloux ont frappé au point, peut-être sur la blessure d’une main, ou sur la tête elle-même, parce qu’ils visaient en haut. Jésus a un gémissement piteux et rinviene. Le thorax respire avec difficulté et la tête se déplace de droite à gauche en cherchant un endroit où se poser pour souffrir moins, sans trouver autre chose que plus de peine.

À grand effort, se fixant une fois de plus sur les pieds torturés, trouvant la force dans sa volonté, uniquement dans celle-là, Jésus se raidit sur la croix, il se redresse comme un sain dans sa force complète, lève son visage en regardant avec des yeux bien ouverts le monde étendu à ses pieds, la ville lointaine, qui se voit à peine comme un blanc incertain dans la brume, et le ciel noir d’où tout bleu et tout souvenir de lumière ont disparu.

Les dernières paroles de Jésus

Et à ce ciel fermé, compact, bas, semblable à une énorme plaque de tableau noir, Il crie à haute voix, en vainquant avec la force de la volonté : "Eloi, Eloi, lamma scebacteni" (je l’entends dire ainsi).

... Un soldat va à un vase où ils ont mis du vinaigre avec de la bile, parce que son amertume augmente la salivation chez les suppliciés. Il prend l’éponge trempée dans le liquide, la glisse sur une canne fine mais rigide qui est déjà prête là près, et tend l’éponge au Mourant. Jésus se penche avidement vers l’éponge qui vient. Il semble un enfant affamé qui cherche le mamelon maternel.

... Jésus, qui a sucé avidement la boisson aigre et amère, tord la tête empoisonnée par le dégoût de celle-ci. Il doit, de plus, être comme du corrosif sur les lèvres blessées et fendues. Il se rétracte, s’affaisse, s’abandonne.

Tout le poids du corps tombe sur les pieds et vers l’avant. Ce sont les extrémités blessées qui souffrent de la peine atroce du délabrement sous le poids d’un corps qui s’abandonne. Plus de mouvement pour soulever cette douleur. Du bassin vers le haut, tout est détaché du bois, et c’est ainsi.

C’est un supplice... Et Jean pleure librement. Jésus doit entendre ce cri. Mais il ne dit rien. Je pense que la mort imminente le fait parler comme dans un délire et ne sait même pas ce qu’il dit et, malheureusement, ne comprend même pas le réconfort maternel et l’amour du bien-aimé.

Puis, voici le dernier cri de Jésus. Une convulsion atroce, qui semble vouloir démêler le corps enfermé, avec les trois clous, du bois, monte trois fois des pieds à la tête, coule pour tous les pauvres nerfs torturés; soulève trois fois l’abdomen d’une manière anormale, puis il le laisse après l’avoir dilaté comme par bouleversement des viscères, et il retombe et se remplit comme vidé; il soulève, gonfle et contracte si fortement la poitrine que la peau s’infiltre entre côtes et côtes qui se tendent, apparaissant sous l’épiderme et ouvrant les plaies des fléaux; il renverse violemment en arrière, une fois deux, trois fois la tête, qui frappe le bois, durement; il contracte en un coup tous les muscles du visage, accentuant la déviation de la bouche à droite, fait écarquiller et dilater les paupières sous lesquelles on voit tourner le globe oculaire et apparaître la sclérotique. Le corps se tend tout; dans la dernière des trois contractions est un arc tendu, vibrant, terrible à voir, et puis un cri puissant, impensable dans ce corps épuisé, se dégage, lacère l’air, le "grand cri" dont parlent les Évangiles et qui est la première partie du mot "Maman"... Et plus rien...

La tête retombe sur la poitrine, le corps en avant, le frémissement cesse, le souffle s’arrête. Il est expiré.

La mort et ses conséquences sur la Terre

La Terre répond au cri du Défunt par un rugissement effrayant. Il semble que de mille bouches des géants tirent un seul son et sur cet accord terrible voici les notes isolées, déchirantes des éclairs qui parcourent le ciel dans tous les sens, tombant sur la ville, sur le Temple, sur la foule... Je crois qu’il y a eu des cas de foudre parce que la foule est frappée directement. Les éclairs sont la seule lumière occasionnelle qui permet de voir.

Et puis tout de suite, et pendant que les décharges des flèches durent encore la terre se secoue dans une turbine de vent cyclonique. Le tremblement de terre et l’aéromoto se fondent pour donner un châtiment apocalyptique aux blasphémateurs. Le sommet du Golgotha se balance et danse comme un plat dans la main d’un fou, dans les secousses alternées et ondulantes qui secouent tellement les trois croix qu’elles semblent devoir les renverser.

... les voleurs hurlent de terreur, la foule crie encore plus et voudrait s’enfuir. Mais elle ne peut pas. Les gens tombent les uns sur les autres, se bousculent, s’enfoncent dans les fissures du sol, se blessent, roulent sur la pente, deviennent fous.

Tiré de "Le poème de l’homme-Dieu" de Maria Valtorta Volume neuvième, - Centro Editoriale Valtortiano..

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