Tredicesima stazione: |
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Gesù è deposto dalla croce.
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Passata pur da poco l'ora nona |
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e già provato il ferro di Longino, |
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il Cristo ha chino il capo sul costato |
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che butta un rivolo di sangue ed acqua. |
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Son fuori dai sepolcri i molti Santi |
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che al frangersi del velo dentro il tempio
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ripassan la città per essere visti |
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e dire di una morte fatta vita. |
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Non c'è che il mesto fremer dei rimasti |
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a stringer fra le braccia il Cristo morto,
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calato col lenzuolo della Croce. |
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non resta sui recessi dell'altura |
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che un flebile lamento verso sera |
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disperso dal gridare del Centurione. |
È ormai finita al volger del tramonto |
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che al riapparir del chiaro confiscato |
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sollecita la cura più amorosa |
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da render per gli onori al crocifisso. |
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È ormai finita e "vana è la
speranza" |
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di risentire il suono di quel Verbo |
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che dava la salute ai bisognosi |
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e condonava il debito ai contriti. |
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Non hanno più potere le parole, |
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né i gesti vantan più delle ragioni |
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se un Cristo stesso è sceso nella morte.
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Un Dio non può patir nessun tormento |
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se non recando offesa ad un'Essenza |
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che è gioia senza screzi dall'eterno. |