I RACCONTI  DEL BECCHINO 3
di
Paolino e Bisso

 " Le carogne del Rio Bravo"

" Scrivi che piove!"- Ordinò il bandito ad un omuncolo fradicio che stava al suo fianco, e che munito di carta e penna descriveva ogni particolare.

Blanco, invece, era protetto da un telone sorretto da quattro pali piantati frettolosamente nel terreno pietroso, non poteva sciupare il completo bianco che indossava perennemente e che doveva restare sempre immacolato. Lo sapevano tutti: chi sporcava El Petenado pagava con la vita. Quel nomignolo circolava ormai da anni in tutto il Messico, temuto peggio di un virus letale. El Petenado. Blanco era chiamato così perché rifiutava qualsiasi copricapo e sfoggiava una nera chioma di capelli oliati e brillantinati, sempre vanitosamente in ordine e in netto contrasto coi suoi bianchi abiti.
"Pensa che ci saranno dei morti?…" - Chiese il giornalista tentando invano di riparare i fogli dalla pioggia battente.
"Ah! Ah! Ah!…." - Fu la risposta del bandito, mentre controllava che nessuna goccia d’acqua avesse imbrattato il suo immacolato completo.

Finalmente la lunga attesa fu ripagata, perché dall’oscurità che avvolgeva la sponda opposta del Rio Bravo apparve la colonna della carovana. Tra urla d’incitamento, spari e schizzi d’acqua, i primi carri iniziarono il pericoloso guado.
"Lasciamoli attraversare!.." - Ordinò Blanco ai suoi uomini.
E così fecero. Quando tutti i carri della carovana furono sulla sponda opposta del fiume con gli uomini stanchi e indifesi, i banditi Messicani tolsero i teloni che proteggevano alcune mitragliatrici Gatling a canne rotanti e munite di manovella.
"RAT-TAT-TAT-TAT-TAT-RAT-TAT-TAT-TAT…."
Fu una strage totale. Furono crivellati carri, cavalli, e nessun componente della carovana rimase in vita.
"Sono costernato!… Avete ucciso anche donne e bambini!…"
Esclamò il giornalista con le orecchie fumanti e le lacrime agli occhi.
"Si!…" - Rispose fiero Blanco. - "… E vedi di scriverlo!…

Mentre i Messicani si aggiravano tra i carri depredandoli, e derubando i cadaveri prima di gettarli nel fiume salutandoli con battute oscene, arrivarono al galoppo alcuni loro compagni, inviati da Blanco per sequestrare un ingegnere che lavorava per la ferrovia. Il pover uomo era trascinato dietro un cavallo e ormai in fin di vita.
"Idioti!… Vi sembra il modo di trattare un uomo così prezioso per noi?…"  
Tuonò Pedro.
"Capo!… Iosè voleva addirittura tagliarli una mano perché non stava fermo e io l’ho fermato!…"
"Dov’è quello sciagurato?…"
"Per fermarlo ho dovuto ucciderlo!…"
"Bravo, hai fatto bene!… Iosè valeva meno delle zecche del mio cavallo!… E ora aiutate quell’uomo! Prima di morire deve cantare, poi non m’interessa……."
"Urrah!… Ippeee!…" - Esultò in quel momento uno degli uomini: aveva trovato il carro dell’oro. Un ghigno trionfale si disegnò sul viso ben curato di Blanco.
"Questo non scriverlo giornalista!…" - Ordinò raggiante all’omuncolo. El Petenado eruttò subito dopo una valanga di comandi decisi, un carro vuoto fu portato fino a lui ed egli vi balzò sopra preoccupandosi di non sporcare i suoi bianchi stivaletti.
"Chiamatemi Bestiadero ora!…"
Immediatamente si avvicinò un poderoso Messicano inzuppato di pioggia. Ramon Bestiadero era come un fratello per Blanco, l’unico di cui il bandito si fidasse ciecamente.
"Vediamo di darci da fare my amigo!… Vamos a El Paso!…"
Bestiadero pose gli occhi sul piccolo giornalista che si stava strizzando la giacca dopo essersi sistemato sul carro al fianco del capo.
"Perché non lo facciamo fuori Pedro?… Non mi piace…." - Ed estratta la pistola gliela puntò addosso.
"Decido io chi si deve ammazzare Ramon! E adesso muoviamoci, non vorrei che malgrado questo tempo ci sia in giro qualche pattuglia di gringos… Filiamo!…"
Dopo aver sistemato le mitragliatrici sul carro dell’oro, i banditi si avviarono al galoppo abbandonando il resto della carovana alla pioggia e alla furia del fiume…

Intanto, in un Ranch vicino a El Paso, il proprietario era minacciato da alcuni loschi individui.
"Se tra due giorni ti trovo ancora qui, il signor Bovars prenderà tua figlia, che ora tiene prigioniera con ogni riguardo, e la userà come cibo per i suoi cani!… Sono stato abbastanza chiaro uomo?…"- Minacciò nei suoi neri abiti da killer Jeff Leck, il tirapiedi di Jiulius Bovars, soprannominato in tutta El Paso: "Il bastardo dalle basette lunghe", termine che nessuno avrebbe mai osato pronunciare davanti ai suoi uomini, e in paese erano tanti.
"Facciamola finita! Domani all’alba parto e vi cedo tutto…. Basta che mi ridiate mia figlia sana e salva…"
Jeff Leck assunse un’espressione di trionfo.
"Ero sicuro che avresti ceduto!… Anche tu sei un vero vigliacco, come tutti quelli della tua razza!… Deboli omuncoli legati agli affetti!…"
E sputò un denso getto di catarro scuro nella polvere. Leck richiamò i suoi uomini, che prima di andarsene non mancarono di sparare a qualche vitello del povero malcapitato lasciandoli agonizzanti nel recinto…..

Più tardi, nell’enorme tenuta di Bovars, lo spietato e potente allevatore stava esultando.
"Anche questa terra è nostra!…"
Sentenziò infilzando un pugnale nella cartina topografica spiegata sul tavolo.
"Bravo Leck!… Se continuiamo così, nel giro di un altro mese saremo i proprietari di tutte quelle terre su cui passerà la ferrovia… Farò costruire una moderna stazione e tutt’intorno sorgerà la mia città!… Di El Paso non resterà nemmeno il nome!…."
"Alla salute!…" - Brindò Leck, alzando al cielo un bicchierino pieno di whisky.
"… Cosa ne facciamo della figlia del vecchio Hansen?…" - Domandò poi al capo.
"Assicurati che il contratto di vendita sia regolarmente firmato, poi ammazzali come meglio credi…. Divertiti mio buon Leck… Te lo sei meritato…."
"Grazie Mister Bovars, col suo permesso faccio un salto in paese…. Torno alle mie mansioni abituali: bere e pestare tutti!…"

Prima di uscire dall’edificio, Jeff Leck ricevette dal suo capo diverse banconote da mille dollari da dividere coi suoi uomini e che, invece, il farabutto si tenne per se.
Come capitava sempre, all’arrivo degli uomini di Bovars, il saloon di El Paso si svuotò completamente. L’impaurito barman iniziò a versare da bere, e ad ogni bicchiere svuotato era lui a pagare la consumazione ai terribili clienti.
"Buono il tuo whisky barman!…" - Commentò soddisfatto Leck.
"… Ma noi siamo qui anche per pestare, come mai il tuo saloon è sempre così deserto?…"
A quelle minacce, il barista che già si stava preparando al peggio, posò gli occhi alle spalle del bandito: aveva notato un cliente che si era attardato nei lerci bagni del locale e che ne usciva solo in quel pericoloso momento.
"Uno ci sarebbe ancora!…"
E lo indicò per salvarsi dalle inevitabili botte.
"E’ vero!… Acciuffatelo ragazzi, non ci scappa più!…"
"Aaaah!…" - Urlò il pover uomo subito sommerso dall’intera banda e impietosamente massacrato. Fu spogliato completamente dei vestiti e dei pochi spiccioli che possedeva, poi, a cose finite, il suo corpo irriconoscibile fu gettato fuori dal locale proprio mentre faceva il suo ingresso Blanco seguito dai suoi uomini.
"Sangre y Muerte!… Che razza di Maldidos siete voi!… Cabron!…"
Esplose El Petenado notando alcune gocce di sangue imbrattare il suo immacolato completo. Si fece allora avanti Jeff Leck.
"Ehi sporco Messicano!… Se non ti piace qui puoi anche tornare nella lurida fogna da cui sei uscito!…"
Leck si ritrovò la gelida canna di una pistola puntata ai genitali.
"Ti avverto che tra poco smetterai di essere un uomo!…"
La minacciò Bestiadero, che poi domandò:
"Cosa devo fare capo?… Sparo?…"
"E me lo chiedi?… Fuoco!…"
"Un momento… Ragioniamo!…"
Implorò Leck, ma…
BANG!!…

Il tirapiedi di Bovars era già stato ridimensionato. Leck si accasciò al suolo in una pozza di sangue e i suoi uomini, tra minacce e imprecazioni contro i Messicani, lo portarono immediatamente dal medico che gli salvò la vita dopo avergli asportato entrambi i testicoli.
"Il paziente dovrà stare qui per riprendersi. Lo curerò con un preparato di mia invenzione a base di whisky e tequila, vedrete!… Tornerà come nuovo!…"
"Grazie dottore…."
Si congedò Bill Murray, che da tempo sognava di prendere il posto di Leck.
"Avvertiamo il Signor Bovars?…"- Gli domandò uno degli uomini appena fu uscito dall’edificio.
"No!… Jeff Leck è uno sbruffone e un idiota, merita solo di essere fregato. Eliminiamo i Messicani e ci prendiamo tutto il merito, poi andiamo da Mister Bovars…." - I due si scambiarono un’astuta occhiata d’intesa.

Intanto nel saloon, il barista stava osservando il vestito di Blanco con un’espressione indescrivibile dipinta sul volto.
"Che hai da guardare tu?!… Sei stanco di vivere?…"
"Qui a El Paso c’è uno che odia il bianco senor!…"
"E chi sarebbe?…" - Chiese l’incuriosito giornalista appena entrato. Quella domanda provocò un fremito di terrore al barman.
"Per me è troppo!… Me ne vado!…"
Gettò via il grembiule, e dopo essere corso all’esterno, balzò su un cavallo e fuggì veloce verso il deserto.
"Lo faccio fuori al volo capo?…" - Propose Bestiadero prendendolo di mira col suo winchester.
"Non c’è tempo!… Portate dentro l’ingegnere, è ora di farlo cantare!…"
Il giovanotto ricoperto di graffi e lividi venne sbattuto davanti a Blanco.
"Allora ingegnere!… Devi sapere che ormai io sono pieno di dinero e devo investire"
Mentre parlava srotolò sul lercio pavimento una cartina topografica.
"Ecco la cartina di questo merdaio di posto, tutto quello che devi fare è indicarci dove passerà la ferrovia!…."
"Mi dispiace moltissimo, sono informazioni riservate…."
Un urlo disumano attraversò El Paso ma nessuno vi badò, erano cose normali.
"Parlaaa!!!…" - Comandò Blanco con un orecchio sanguinante stretto fra i denti.
"Mai!…"
"A si!… Ramon dammi il tuo coltello"
El Petenado si chinò sull’ingegnere e gli tagliò la camicia.
"Allora mio caro giornalista, stai scrivendo?… Ora voglio che descrivi come si sventra un uomo. Guarda, il coltello va tenuto così…."
"Bastaa!!…" - Gridò l’ingegnere salvando il debole cronista da uno svenimento imminente.
"… Dannate carogne, portatemi qui la cartina!…. Anche se so che poi mi ammazzerete…."
"Non farti troppe illusioni hombre, per te il sollievo della morte è ancora lontano. Prima dobbiamo accertarci che non hai mentito…."
Il giovane ingegnere indicò un punto preciso nel deserto dove era segnata una vasta tenuta.
"Caramba!…" - Esclamò Blanco.
"…. Di chi sarà tutta quella terra? Saranno almeno 400 acri!…"
"400 acri di sabbia e vento!…"
Puntualizzò uno dei messicani.
"Io sono stato parecchio da queste parti ultimamente capo, quella è la terra di Mister Bovars. A El paso lo chiamano il bastardo dalle basette lunghe ed è un maldito serpiente! Tempo fa era un pericoloso pistoleros, poi ha iniziato a costruirsi un vero impero qui intorno assoldando sciacalli come quello che abbiamo sistemato poco fa, e scacciando tutti i legittimi proprietari terrieri. Io penso che sappia della ferrovia e che le sue intenzioni non siano poi tanto diverse dalle nostre…."
"Uhm!…"
El Petenado divenne pensieroso.
"Sei in gamba hombre, come ti chiami?…"
"Rico Benedicto"
"Bien!.. Per ottenere una concessione governativa occorrono regolari documenti di vendita, quindi questo Bovars dovrà firmare a tutti i costi, claro?…."
Detto questo, Blanco organizzò il piano d’azione e l’intera banda s’attivò.
El Petenado volle lo spaesato giornalista al suo fianco.
"Tra poco vivrai esperienze inaudite…."
Bestiadero osservava l’omuncolo con la bava alla bocca.
"Capo, perché lo portiamo sempre dietro?… Lascia che lo ammazzi!…"
"So io chi va ammazzato Ramon, andiamo adesso!…."

Dopo aver riagganciato i cavalli ai carri, i banditi messicani si avviarono verso il Ranch di Mister Bovars per sistemare definitivamente la questione. Appena fuori dal paese, un sospettoso Blanco bloccò la breve carovana.
"Mi sembra strano che non ci abbia attaccato nessuno!… Questa quiete mi preoccupa, mah!… Berrò!…"
E portandosi alla bocca una speciale borraccia dotata di rubinetto, si dissetò facendo attenzione a non macchiarsi.
"Bestiadero!!.." - Chiamò poi a gran voce. Quando l’omone dalla forma di una grossa botte lo raggiunse, gli spiegò: "Non mi va di correre inutili rischi. Nascondi l’oro nel cimitero su quel colle e poi resta di guardia in zona con Rico e Giordano, di loro mi fido. Chiunque ti vede mentre nascondi el dinero fallo fuori!… Claro?…"
"Ma capo!… Questa responsabilità mi pesa!…"
"So che di te mi posso fidare!.."
"Si però!…"
"Vai!!!…"
Dopo aver spostato le preziose mitragliatrici dal carro dell’oro a quello di Blanco, i tre Messicani si avviarono verso il cimitero. Prima di ripartire, El Petenado distribuì altri ordini: - "Caricate le Gatling con speciali pallottole esplosive e tenetevi pronti…. Temo agguati!…"

Verso il tramonto arrivarono nei pressi del Canyon Negro e l’astuto Benedicto vide scintillare qualcosa tra le rocce.
"Eccoli là Capo!…" - Gridò tra lo sferragliare del carro.
"Come ci comportiamo?…"
"Avviciniamoci il più possibile dopo di che aprite il fuoco… Li sotterreremo sotto una montagna di piombo!…"
Nascosti sulle irte montagne, Bill Murray e i suoi uomini, attendevano eccitati il passaggio delle loro vittime.
"Non ho mai visto simili somari!…" - Esclamò ridendo il bandito, assistendo alla spregiudicata avanzata dei Messicani.
"Avevi proprio ragione Bill, quelli non sospettano nulla. Sarà un massacro!…"
"Adesso mettiti in posizione Treddy, tra poco si balla!"
E infatti, il carro dei Messicani si scoperchiò e le Gatling entrarono in azione.
RAT-TAT-TAT-TAT-TAT-TAT-TAT-RAT-TAT-TAT-TAT-TAT-
L’ultima cosa che Bill Murray e i suoi uomini videro, fu l’intera montagna che l’inghiottì franandogli addosso.
"Hai scritto tutto amigo giornalista?…."
"Un’altra carneficina!… Che Dio vi perdoni!…"
"Ah! Ah! Ah!…"
Rise El Petenado, smontando dal carro facendo attenzione a non sporcarsi.

A notte inoltrata, Bestiadero e i suoi due compari, con reverenziale cautela, s’addentrarono nel lugubre cimitero di El Paso a quell’ora deserto. I tre si misero ad aggirarsi tra le tombe in cerca di quella adatta al loro scopo.
"Questa mi piace!…"
Sentenziò Bestiadero davanti ad una decrepita lapide senza nome che sembrava antica quanto il mondo.
"Datevi da fare con le pale, io tengo d’occhio il carro!…"
Detto questo, il gigante Messicano lasciò Rico e Giordano al loro lavoro manuale e si allontanò per fumarsi in pace un sigaro cubano.
"Maldicion!…" - Esclamò Giordano, adirato tra un colpo di pala e l’altro.
"Perché toccano sempre a noi i lavori più rognosi?!…"
"Non farti sentire Giordano!… Bestiadero potrebbe diventare una belva!…"
"Non ho paura di quel pallone gonfiato!… Io sono Giordano Imenez della Paloma!.."
"Continua a scavare che è meglio!…"
TUD!!
Il suono sordo del legno a contatto con la pala annunciò che erano arrivati alla bara.
"Chiamiamo Bestiadero, che almeno lo sollevi lui il coperchio!…" - Propose l’impaurito Rico.
"Giordano Imenez della Paloma non ha paura delle bare e dei cimiteri!…"
Deciso, Giordano sollevò il coperchio della bara e il suo volto si deformò per il terrore che lo invase: dentro c’era il becchino.
"Avete osssato sssvegliarmi!…"
"Scappiamo Rico!… Lì dentro c’è la morte in persona!…"
"Giordano de mierda!!!…" - Esplose Rico, volando a gambe in aria urtato dal compare in fuga…
Dopo essersi fumato con tutta calma il suo sigaro, Bestiadero tornò sul posto trovandolo deserto.
"Cosa diavolo combinano quei due?…"
Si domandò mentalmente avvicinandosi alla tomba profanata.
"Ooooh!!…" - Esclamò arretrando di un passo. Rico e Giordano erano dentro, galleggiavano nel loro stesso sangue. Istintivamente, Bestiadero estrasse la pistola ed iniziò a guardarsi intorno.
"Sagre y muerte!… Chi c’è?!…"
"Sssono qui Ramon…" - Sibilò il becchino alle sue spalle…..
"Mister Bovars, mi dispiace disturbarla durante la cena, ma fuori ci sono tre persone che vorrebbero discutere con lei di questioni urgentissime…"
"Chi diavolo sono?…" - Domandò lo scorbutico allevatore mentre dilaniava avidamente un cosciotto d’agnello al forno.
"Uno di loro è un ingegnere della ferrovia. Ecco i suoi documenti, ha controllato anche Crimenson, è tutto in ordine. Ha detto d’esser qui per la concessione governativa riguardo alla stazione. Cosa ne pensa lei?…"
SCIACK!…
Il domestico fu raggiunto da un sonoro ceffone.
"Falli entrare subito idiota!…"
"Non mancherò signore…"
"Sei ancora qui?!…"
SCIACK!…
"…Scattare!!!…."
"Vado…" - Riuscì finalmente a rispondere il gracile servitore, che sfoggiava due occhi gonfi e cerchiati. L’allevatore si alzò deciso, e sbattendo forte le mani cacciò via tutti i sui leccapiedi che sedevano a tavola con lui.
"Fuori!!… Questa è una questione privata!…"
I rozzi pistoleri si alzarono impettiti e uscirono guardando in cagnesco i tre uomini che entravano scortati dal domestico di Bovars, che con gli occhi pesti a stento vedeva davanti a sè.
"Accomodatevi signori!.. Non badate al mio domestico, è un incapace, ma io ho buon cuore e lo tratto quasi come uno dei miei cani…"
Poi si rivolse ancora all’omuncolo: -"Fuori dai piedi adesso!… Vai a pulire le stalle!…"
Malgrado il tono autoritario usato per impressionare i suoi ospiti, Bovars era raggiante, già s’immaginava la sua città: Bovars city. Le case da gioco, i Saloon, le banche, tutto suo.
"Sedetevi prego, whisky?…"
I tre si accomodarono e finalmente Jiulius notò che il giovane ingegnere era malconcio e perfino mutilato in alcune parti.
"Santo cielo ingegnere!… Cosa le è capitato?…"
Blanco puntò la sua Colt al fianco del giovane.
"Ho fatto un brutto incontro nel deserto purtroppo, ma quest’uomo…." - E indicò El Petenado. - "… Mi ha salvato…"
"Ben fatto!…" - Si congratulò Bovars senza nemmeno degnarsi delle presentazioni.
"… Questo sporco paese e pieno di carogne luride e va ripulito per Dio!…"
L’ingegnere indicò il gracile giornalista.
"Questo è l’avvocato della compagnia. Tratterà con lui per la concessione…."
"Magnifico!…"
Il giornalista non perse tempo e sottopose a Bovars i documenti da firmare.
L’allevatore gli diede una veloce ripassata e subito divenne paonazzo.
"Qui c’è un equivoco signori!… Questo è un contratto di vendita!…"
CLICK!
"Esatto!…" - Esclamò Blanco puntando la pistola contro il naso bufalino di Bovars.
"Non firmerò mai!…"
SCIACK!
"Ci vuol ben altro per convincermi!…"
CRASCH!!!
Blanco gli ruppe una sedia in testa.
"Mi dispiace solo che non posso ancora ammazzarti gringo!… Firma!!!.."
Bovars allora gonfiò il petto e gridò a pieni polmoni. - "William!… Aiutoo!!…"
SCIACK!
"Maledetto bastardo!… Chiamare i tuoi uomini non ti salverà!…" - Lo minacciò ancora Pedro.
"Lascia che arrivi William Crimenson e ne riparleremo!…"
Improvvisamente il vetro di una finestra s’infranse e la testa di Crimenson rotolò ai loro piedi.
Il giornalista fu il primo a svenire, seguito quasi subito dall’ingegnere. Blanco e Bovars si guardarono in faccia alibiti.
"Che diavolo significa?…" - Domandò un confuso Pedro a Bovars indicando la testa con la Colt.
"Questo era Crimenson!…"
TOC! TOC!…
"Bussano alla porta!…" - Fece notare Blanco per niente tranquillo.
"Vai ad aprire Bovars e non fare scherzi!… In questi casi io non guardo in faccia a nessuno. Claro?…"
L’allevatore aprì la porta e comparve davanti a loro la gigantesca sagoma di Bestiadero, con gli occhi cavati e l’impronta di una mano insanguinata stampata sul volto.
"Lui è qui!…" - E detto questo, il gigante Messicano cadde in avanti, svelando così una falce conficcata nella schiena.
"Chiudi subito la porta idiota!…"
Ordinò El Petenado allo stordito Bovars. Proprio in quei convulsi istanti si riprese l’ingegnere.
"Che cos’è successo?…" - Domandò frastornato. Blanco lo rimise in piedi con la forza e poi iniziò a spingerlo verso l’ingresso.
"Qui tira un’aria grama!… Vai fuori a controllare!…"
"Perché proprio io?!…"
"Fuori ho detto!!!…"
SLAM!!
Il terribile Messicano, dopo averlo spinto all’esterno richiuse con violenza la porta alle sue spalle.
"Quello fugge di sicuro…."
Commentò Bovars che sembrava essersi calmato.
"Temo proprio di no!…"
E mentre Blanco rispondeva, qualcosa urtò con una furia inaudita la porta che andò in mille pezzi. Il corpo devastato dell’ingegnere rotolò nella stanza finendo contro i bianchi stivaletti di Pedro.
"Fuori sono tutti morti…."
Disse il giovane utilizzando il suo ultimo, sofferto, respiro.
"Bastaaa!!!…" - Urlò isterico Bovars. - "… I miei nervi non ce la fanno più!…Lo voglio vedere in faccia questo maldito poerco!…" - Sbraitò inferocito Blanco sventolando le sue pistole. Si rivolse poi allo sfinito allevatore.
"Procurati tutte le armi che puoi, almeno la smetterai di frignare come una bambina viziata!…."
Bovars si diresse deciso verso la cassapanca in cui teneva i suoi fucili, ma appena sollevato il coperchio, ne fuoriuscì un potente colpo a bruciapelo che gli fece scoppiare la testa come una zucca.
BOUM!!!!
Dalla cassapanca si sollevò rigido e spettrale il becchino con le mani incrociate sul petto e gli occhi luccicanti. A quell’infernale visione, Blanco lasciò cadere a terra le sue pistole. Il becchino gli porse una latta di vernice.
"Devi diventare nero!…"
"Ma il bianco è…. è tutta la mia vita…."
Trovò la forza di protestare il Messicano.
"Lo ssso Pedro… Ma adesssso ubbidisci, devi prepararti per morire…."
Mentre lo sconfitto Messicano si dipingeva penosamente di nero, fece il suo ingresso in quel luogo di dolore Jeff Leck.
"Hey amico!… Lascia che lo tolga di mezzo io quello sporco Messicano!…"
Disse con la sua voce da castrato facendo volteggiare abilmente la pistola.
"… Ho un conto in sospeso con lui!…"
BANG!…
Il becchino lo spazzò via.
Quando Blanco ebbe terminato il rito funebre, il becchino gli girò più volte attorno per controllare il risultato.
"Bene Pedro… Ora sssei pronto per morire…. Bevi!…"
Con il volto rigato da nere e dense lacrime, El Petenado si portò alla bocca la latta di vernice e bevve ciò che rimaneva all’interno.
Fu una morte atroce. Blanco finì a terra con la gola e i polmoni saturi di vernice nera, aggredito da terribili spasmi si contorse per alcuni secondi con le mani spalancate verso il becchino.
"Spara!…"
Farfugliò. Ma il becchino gli voltò le spalle e lo lasciò entrare all’inferno più lentamente possibile.
"Piazza pulita!…" - Sentenziò poi in mezzo a tutti quei cadaveri.
"Ehm!… Mi scusi signore!…" - Intervenne servizievole il giornalista, che aveva assistito agli ultimi eventi continuando a fingere d’essere svenuto.
"Lei è un tipo straordinario, il migliore in cui mi sia imbattuto…. Non le farebbe piacere avere qualcuno che racconti le sue gesta… Diventare una leggenda…."
Il becchino inclinò leggermente il suo nero collo mentre lo studiava.
"… Ad esempio…" - Continuò il giornalista a ruota libera.
"… Lei in tutta questa vicenda da che parte stava?…"
"Dalla parte della morte!!!…" - E lo decapitò lanciandogli contro il tagliente vassoio d’argento che conteneva il paté di bufala prodotto da Bovars.

Più tardi, mentre nel cielo mattutino di El Paso iniziava ad albeggiare, il becchino chiudeva dietro di se il cigolante cancello del cimitero.
"Quesssta ssstoria finisce qui…. Sssolo la morte non ha fine!…."
E avviandosi fra le spettrali lapidi, scomparve in quel poco che ancora rimaneva della notte.

Quel giorno a El Paso, degli stonati tromboni stavano martoriando le orecchie dei pochi presenti. Su di un palchetto tappezzato di bandiere Americane e vari ritratti raffiguranti uno sconosciuto politico del Nord, prese la parola un uomo distinto dal tono garbato.
"Cittadini di El Paso!…Uomini e donne del Texas!… Noi del partito Repubblicano non amiamo dilungarci in chiacchiere, perciò sarò breve. L’uomo che rappresento, il Senatore Abramo Lincoln, vuol diventare il nuovo Presidente degli Stati Uniti anche per voi!.. Prima di partire da Washington mi ha detto: Charles!.. Di a tutto il popolo del Texas che io sono qui!… Che cuore signori, che cuore!… Questo è il Senatore Abramo Lincoln…" - E indicò in modo solenne uno dei tanti ritratti tutti uguali, per poi proseguire dopo una breve pausa studiata.
"… Un tempo abbiamo gridato tutti insieme: L’America agli Americani!… Oggi, noi del partito Repubblicano urliamo: L’America a tutti gli uomini liberi!… Cosa rispondete voi… Cittadini di El Paso?…"

Nella polverosa strada principale, tra i pochi straccioni presenti, calò un imbarazzante silenzio rotto dalla domanda di un vecchio sdentato.
"Sì, ma quand’è che si beve?…."
L’oratore rimase di stucco e in suo soccorso intervenne una personalità locale.
"Bene signori!… Potete tornare alle vostre attività. Per oggi abbiamo terminato!…"
Un mormorio di disapprovazione si levò dallo scarso pubblico che si disperdeva.
"E’ un oltraggio!.. Il mio discorso non era ancora terminato!…" - Protestò l’oratore visibilmente contrariato.
"Deve capire, Senatore Burdolking, che questa è una città di frontiera. I discorsi troppo lunghi sono inutili…."
"Ma io avevo appena iniziato e…"
"Venga con me Senatore, gli mostrerò dove passerà la notte, lì potrà finalmente riposarsi dopo il lungo e faticoso viaggio…"
"Lungo e inutile mio caro Delegato Simson. Io glielo detto a quel sognatore di Lincoln…" - Sbuffò scoraggiato Burdolking.
"Ne parliamo dopo Senatore, venga…."

Seguendo il Delegato e scuro in volto, l’uomo arrivato da Washington si perse nei suoi pensieri.
"So io come agire!… C’è una sola lingua che capiscono quaggiù!…"
"Ha detto qualcosa Senatore?…" - Domandò il Delegato udendo alcuni sconnessi mugugni.
"Procediamo per favore… Non perdiamo tempo!…" -Rispose seccato Burdolking, che poi si allontanò per unirsi agli uomini della scorta.

Dopo che la locanda fu scrupolosamente controllata, la delegazione delle autorità politiche fece il suo ingresso. Il Senatore Burdolking volle tenere una breve riunione con i suoi più stretti collaboratori prima di ritirarsi. Sedendosi attorno ad uno spartano tavolo del salone d’ingresso, si accomodarono insieme al Senatore di Washington, anche il sindaco Bill Marshall, il Delegato Simson e il Colonnello Johnson, comandante della scorta armata.
"Sono deluso Signori!… Qui la politica non interessa a nessuno. Ho affrontato un pericoloso viaggio di miglia e miglia per raccogliere al massimo un risibile numero di consensi…"
"Questo è il Sud mio caro Senatore!…" - Gli rispose, quasi divertito, il Delegato Simson.
"Uhmm!…"
Burdolking divenne pensieroso e fissò tutti assumendo un atteggiamento indecifrabile.
"Voi siete orgogliosi del vostro selvaggio Paese, non è vero?… Ma io vengo da Washington, e lì a volte si deve essere più cinici e spietati che su un campo di battaglia. Proprio così!… Per essere eletto Presidente degli Stati Uniti, Lincoln ha bisogno d’essere sostenuto dai vostri straccioni… E lo sosterranno…. Vedrete!…"
"Come intendete convincerli Senatore?…" - Chiese innocentemente Bill Marshall, per l’occasione vestito come se si celebrasse il suo matrimonio.
"Mio carissimo sindaco. Sapevo che avrei incontrato problemi e così ho portato con me l’arma più antica ed efficace del mondo…. Infallibile!…"
Ed estrasse un mazzo di banconote tale, da far scintillare gli occhi di tutti coloro che lo circondavano.
"Vuole corrompere l’intera città!!…" - Esclamò sbalordito il Delegato Simson.
"Non sia ridicolo!… Ho solo bisogno di studiare la situazione… Ogni uomo, così come ogni città, ha il suo punto debole…"
"Ma il Senatore Lincoln appoggia questi suoi sistemi?…" -Volle sapere ancora il Delegato Simson, sempre più scioccato.
"Come vi ho già detto, Lincoln è un sognatore, un idealista!.. Non sospetta neppure dei miei propositi e come potrebbe, non saprebbe distinguere un crotalo da una lucertola. Quell’uomo è un ingenuo ve lo dico io!… Lui e tutti i suoi stupidi leccapiedi dalle mani immacolate. Per fortuna ci sono io ha sistemare le faccende sporche…."
Poi si concentrò sullo sguardo frastornato dei suoi interlocutori.
"A proposito di questo denaro… Sarà meglio che non vi facciate venire strane idee. Questa non è che una misera fetta di una torta assai più grossa. Non createmi problemi e diventeremo tutti molto più ricchi!…"
Detto questo s’alzò.
"Ora, se permettete, mi ritiro nella mia stanza…"
"Capitano Mac Steppers!…" - Ordinò il Colonnello Johnson. - "Scortate il Senatore al suo alloggio!…"
"Non importa signori…" - Disse Burdolking sistemandosi l’abito sgualcito.
"… E’ vero che sono un viziato uomo di città, ma so ancora distinguere la mia stanza dalle altre. Grazie…."
E si avviò col suo passo elegante mentre al tavolo volavano occhiate perplesse.

Raggiunto il piano superiore, il Senatore di Washington si ritrovò avvolto dalla penombra e dal maleodorante fumo che saliva dal locale sottostante. Colto da fastidiosi colpi di tosse, affrettò il passo sbagliando clamorosamente alloggio ed entrando in quello di Matilda Lopez De Coimbra, nota prostituta, alcolizzata e giocatrice d’azzardo.
Ormai era calata la notte, nera e impenetrabile come il volto del demonio. Burdolking avanzava alla cieca nella stanza completamente buia, respirando il pestilenziale fetore che l’impregnava.
"Ma qui è peggio dell’inferno!…"
Pensò sconvolto. Ad un tratto, con le mani sfiorò il bordo di una vasca da bagno.
"Ah!.. Quello che ci voleva. Non mi sembra vero che in questo porcile ci si possa lavare…."
Senza nemmeno preoccuparsi di accendere una lampada si tolse i vestiti e si lasciò cadere nell’acqua. Una volta dentro, fu immediatamente avvolto da un tanfo disumano che lo fece scattare fuori come una molla.
"Quest’acqua è putrida!!!…" - Disse notando uno stivale da vaquero che galleggiava in superficie.
"Protesterò immediatamente!.. Questo è lo scolo dei lavaggi di tutto il mese!… Che schifo!!…" - Esclamò sputando peli estranei che gli si erano infilati in bocca.
Proprio in quel momento entrò un pistolero completamente nudo ma col cinturone allacciato in vita.
"Matilda sei qui?…" - Domandò mentre i suoi occhi si abituavano all’oscurità. Impaurito, il Senatore si nascose sotto il letto senza avere il tempo di ricoprirsi e il pistolero non si accorse di nulla, rilassato, si lasciò cadere in quell’acqua fetida senza il minimo fastidio.

Poco dopo entrò Matilda, una volgare donna dai seni smisurati e più pesante di un bisonte, che gettatasi sul letto lo deformò arcuandolo verso il pavimento e facendo scempio del povero Burdolking. Il Senatore si ritrovò il fegato in gola e la milza compressa fra due costole.
"Aurg!…" - Si lasciò sfuggire tappandosi la bocca con una mano.
"Sbrigati che ho un altro cliente da soddisfare!…" - Comandò intanto Matilda all’uomo, che dopo averla raggiunta sull’alcova del peccato, stava ora soffocando sotto quel peso insostenibile.
"Mi fai male!…" - Riuscì a rispondere il pistolero con i polmoni svuotati.

"Non c’è dubbio!… E’ opera del becchino!…" - Sentenziò poco dopo lo sceriffo Winkler, chiamato ad esaminare la macabra scoperta.
"E chi sarebbe questo becchino?…"
Chiese Burdolking mentre si riprendeva dallo spavento, attorniato dai domestici personali che lo rassettavano.
"Ha presente il demonio?…"
"Non mi faccia ridere!…"
"Non mi sembra che poco fa aveva troppa voglia di ridere!…"
"Si calmi sceriffo Winkler!…" - Intervenne il Sindaco Marshall.
"Siamo tutti tesi, ma non possiamo dimenticare che ci troviamo tra gentiluomini, e che non dobbiamo essere scortesi col signor Senatore…"

"Lo sceriffo non ha esagerato descrivendo il becchino… E’ qualcosa d’ultraterreno.."
"Addirittura!!…" - Esplose Burdolking.
"Come potete pensare che un uomo come me, arrivato da Washington, possa credere a simili favole?!…"
"Ma Senatore!.. Queste non sono favole!… Il becchino è realtà purtroppo!!.. Non si contano nemmeno le persone che sono scomparse da queste parti, barbaramente uccise da quell’essere!…"
"Mi viene un’idea signori…." - Esclamò il Senatore lisciandosi i capelli corvini.
"E se il vostro spettro inneggiasse insieme a me ad Abramo Lincoln?!… Sono sicuro che qui, tutti i vostri caproni di peones lo seguirebbero….."
"Ah! Ah! Ah!…" - Rise senza ritegno Marshall.
"Mi scusi Senatore ma non ho proprio potuto trattenermi…."
"Lei sottovaluta il potere del mio denaro Sindaco Marshall!… Mi dica solamente dove posso incontrare questo bandito e vedrà!… Si accorgerà che tutti hanno un prezzo, anche il suo demonio da strapazzo!!…"
Il magro Sindacò posò il bicchiere vuoto e scosse il capo.
"Faccia come crede, ma quando si tratta del becchino io mi tolgo di mezzo. E’ per questo che sono ancora qui!…"
"Molto bene Sindaco Marshall, come preferisce…. Ma si consideri fuori da quest’affare… La sua fetta di torta se l’è giocata!…"

L’uomo lasciò la stanza indignato e il Delegato Simson lo seguì senza fiatare.
"Codardi!…" - Sentenziò Burdolking lanciando una furbesca occhiata a Johnson.
"Bene Colonnello, a quanto pare siamo rimasti soltanto noi due. L’ideale per certe faccende, non crede?…"
Il titubante militare si limitò ad annuire senza rispondere. Più tardi, il Colonnello ordinò ad alcuni fidati subalterni d’informarsi per la città sulle abitudini di quel misterioso personaggio che volevano incontrare. Malgrado la barriera d’omertà sollevata, il denaro che fluiva a fiumi sortì qualche risultato, e Burdolking poté conoscere il luogo in cui il becchino compariva con maggior frequenza: il cimitero…

Nonostante l’alba fosse ancora lontana, la debole luce lunare illuminava le tombe e la visibilità era buona. Johnson e il politico di Washington si aggiravano impazienti tra le lapidi e le tante anonime croci di legno.
"Senatore, quello non viene… Lasciamo stare!…"
"Paura è!… So io quello che bisogna fare!…" - E rovesciò un sacchetto di tintinnanti monete d’oro su una tomba.
"Vieni fuori amico!…. Ho una proposta da farti…. Ci sono in gioco tanti di quei soldi che tu nemmeno ti sogni!…"
Ma il silenzio di quella notte immobile aumentò ancor più. Burdolking attese ancora pazientemente, poi strinse i pugni sconfitto e adirato.
"Il fatto è che non esiste!!… Che umiliazione!.. Ingannato da un branco di bovari ignoranti senza la minima istruzione!!…"
In preda alla rabbia, il Senatore colpì con un calcio la prima croce che gli capitò a tiro, sradicandola e facendola volare in aria.
"Andiamocene Johnson, il pericolo più grave che corriamo in questo cimitero da quattro soldi, è quello di prenderci un raffreddore!…"
Ormai era quasi l’alba e Burdolking si sentiva stanco e depresso per tutti i suoi continui fallimenti.
"Dannato Lincoln!… Che se ne venga lui, la prossima volta, qua al sud, a respirare la polvere del deserto e a lavarsi dove sono rimasti a mollo gli uomini più sporchi e pidocchiosi che siano mai esistiti!!…."
Rientrati in paese, il Senatore si chiuse nella sua stanza e riposò malamente fino a tardo pomeriggio, quando diede il via al piano che da sempre aveva portato i frutti migliori.

In piedi sul solito palco, con le braccia pigiate contro i fianchi, attendeva d’essere annunciato dal Colonnello Johnson. Il sindaco Marshall e il Delegato Simson erano presenti per pura formalità.
"Signori di El Paso!…" - Esordì Johnson.
"Vi presento l’onorevole Senatore Charles Burdolking!… Membro del congresso e ufficialmente autorizzato a rappresentare il Partito Repubblicano in tutto il Sud, inoltre… Ehm!… Bene!… Eccolo a voi!…"
In un silenzio mortificante, Burdolking si schiarì la voce davanti ai soliti distratti straccioni e poi parlò, incurante dello squallore che aveva di fronte.
"Ieri ho finalmente capito dove si nasconde il cuore di questa formidabile città!… La sua forza sta nella pragmaticità…."
Udendo quella parola sconosciuta, i presenti si scambiarono occhiate sospettose, ma ci pensò Burdolking a sistemare tutto, annunciando:
"Così vi dico!… Chi di voi sosterrà il Senatore Abramo Lincoln berrà gratis a mie spese per tutta la notte!…"
L’intera strada esultò e nel giro di pochi minuti quella promessa si diffuse in tutta El Paso producendo una vera e propria valanga umana verso il saloon.
"Evviva Abramo Lincoln!!…" - Urlavano e inneggiavano tutti.
"Evviva!… Ippe!!…"

Jacky Jacksonville tentò la disperata fuga ma il becchino lo catturò.
"Chi vi ha mandato?…"
"Nessuno!!… L’uomo di Washington ci ha fatto bere… E’ tutta colpa sua!…"
Terminata la frase, la sua testa mozzata volò a conficcarsi su una delle tante arrugginite punte del cancello. Lì sarebbe rimasta a consumarsi come cibo per gli avvoltoi. Quella testa apparteneva al becchino e nessuno mai, in tutta El Paso, avrebbe osato toccarla.
Intanto, nella sua stanza, Burdolking aveva ricevuto la visita del sindaco Marshall.
"Allora Sindaco!… Cosa può dire adesso?…"
Domandò ironico mostrando al suo interlocutore la città vista dalla finestra, tappezzata di manifesti raffiguranti Abramo Lincoln e popolata da una folla ebbra e ormai profondamente corrotta.
"Non saprei Senatore… La notte non è ancora finita…."
"Ah! Ah! Ah!…" - Rise sinceramente divertito l’uomo di Washington.
"Sciocchezze!!… Lei non sa accettare le sconfitte, mio caro!… E mi saluti il suo becchino quando lo vede…"