All'insegna del Morrone
sulla strada principale
sta la bettola.
Dalle grate si spande
il forte odore del vino
mescolato da lungi
allo stallatico e al concime.
Vi sostano i bifolchi:
volti cotti dal sole,
molli di sudore,
irsuti a stanchi:
colle mani callose
portono alle labbra
il rosso bicchiere
e con l'avambraccio
s'asciugano il mento.
A breve distanza mi osservano
ed io li osservo:
di chi è più grama la vita?
Poi uno di essi
alla mia direzione
leva il bicchiere
e da lontano grida:
Non prendertela!
Infame è per tutti!
Allude certo alla vita.
Gli altri assentono
col dondolio lieve
dei capi!
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