Ore, colorate di maggio, raggelate.
Ciò che più non può dirsi, cocente,
udibile in bocca.

La voce di Nessuno, ancora.

Il dolorante dorso dell'occhio:
la palpebra non si oppone, il ciglio
non conta ciò che entra.

La lacrima, dimezzata,
come lente più acuta, mobile,
conquista a te le immagini.