*

     Trascinato fino alla
     terra
     dall’infallibile scia:

     prato, diviso in due dallo scritto. Le pietre, bianche,
     con l’ombra di steli:
     non leggere più- guarda!
     non guardare più- va’!

     Va’, la tua ora
     non ha sorelle, tu sei-
     sei a casa. Una ruota, a fatica,
     gira da sè, i raggi
     si arrampicano,
     si arrampicano su un campo nerastro, la notte
     non manca di stelle, in nessun luogo
     si domanda di te.

     *

                                     In nessun luogo
                                                              si domanda di te -

     Il luogo, dove essi giacquero, ha
     un nome - no,
     affatto. Non giacquero lì. Qualcosa
     stava fra loro. Essi
     non videro attraverso.

     Non videro, no,
     ragionarono di
     parole. Nessuna
     si destò, il
     sonno
     calò su di loro.

     *

                                        Scese, scese. In nessun luogo
                                                                                      si domanda -

     Sono io, io,
     giacevo in mezzo a voi, ero
     svelato, ero
     udibile, ticchettavo per voi, il vostro respiro
     mi seguiva, io
     sono ancor quello, voi
     voi dormite.

     *

                                                                               Sono ancor quello -

     Anni.
     Anni, anni, un dito
     tasta su e giù, tasta
     attorno:
     suture, tangibili, qui
     si apre un varco nell’abisso, qui dove
     si richiuse nuovamente - chi
     lo ricoprì?

     *

                                                                               Rico-
                                                                                         prì - chi?

     Giunse, giunse.
     Giunse una parola, giunse,
     giunse lungo la notte,
     volle splendere, volle splendere.

     Cenere.
     Cenere, cenere.
     Notte.
     Notte-e-notte. - Va’
     verso l’occhio, l’umido.

     *

                                                                               Verso
                                                                                         l’occhio vai,
                                                                                                             verso l’umido -

     Uragani.
     Uragani, da sempre,
     tempesta di polvere, il resto,
     tu
     lo sai bene, noi
     lo leggemmo nel Libro, era
     opinione.

     Era, era
     opinione. Come
     ci toccammo
     l’un l’altro - con
     queste
     mani?

     Era anche scritto, che.
     Dove? Noi
     vi posammo sopra un silenzio,
     allevato con veleno, grande,
     un
     verde
     silenzio, un sepalo, da cui
     pendeva un pensiero quasi vegetale -
     verde, sì,
     pendeva, sì,
     sotto perfido
     cielo.

     Da cui, sì,
     come vegetale.

     Sì.
     Uragani, tem-
     pesta di polvere, v’era
     tempo, v’era,
     di osare presso la pietra - essa
     era ospitale, non
     spezzava a metà la parola. Quanto
     bene vi trovammo:

     rugosa,
     rugosa e fibrosa. Come uno stelo,
     impermeabile;
     uvosa e radiosa; glomerulosa,
     liscia e
     grumosa; soffice, ra-
     mificata -: essa no,
     non spezzava a metà la parola, essa
     parlava,
     parlava di buon grado ad occhi prosciugati, prima di chiuderli.

     Parlava, parlava.
     Era, era.

     Noi
     non mollammo, vi restammo
     dentro, un
     insieme di pori, ed
     essa giunse.

     Giunse fino a noi, giunse
     fin dentro, suturò
     nascosta, suturò
     fino all’ultima membrana,
     e
     il mondo, un cristallo da mille,
     vi germogliò, vi rinacque.

     *

                                                                               Vi germogliò, vi rinacque.
                                                                                                                          Poi -

     Notti, impastate. Cerchi,
     verdi o blu, quadrati
     rossi: il
     mondo punta la sua intimità
     al gioco delle ore
     nuove. - Cerchi,
     rossi o neri, limpidi
     quadrati, non
     l’ombra di un volo,
     non un
     goniografo, non una
     anima di fumo si leva e sta al gioco.

     *
 

     Si leva e
                                 sta al gioco -

     Al tramonto, con la
     lebbra impietrita,
     con
     le nostre mani in fuga, nella
     ennesima riprovazione,
     al di là della
     barriera antiproiettile presso
     il muro sepolto:

     visibili, di
     nuovo: i
     solchi, i

     cori, a quei tempi, i
     salmi. O, o-
     sanna.

     Così
     vi sono ancora templi. Una
     stella
     ha certo luce, ancora.
     Nulla,
     nulla è perduto.

     O-
     sanna.

     Al tramonto, qui,
     i dialoghi, grigiogiorno,
     fra le tracce d’acqua profonda.

     *

                            (--grigiogiorno,
                                                           fra
                                                                                 tracce d’acqua profonda -
 

     Trascinato
     fino alla terra
     dalla
     infallibile
     scia:

     prato.
     Prato,
     diviso in due dallo scritto.)