Terrea, l’aura dei nomi attorno al tuo
               capo, a trattenerti in dolce freno le tempie,
               le tue sfere di nord.

               A colpi di maglio io sfondo
               il tuo rigore di lumi:
               un conato del tuo sangue
               mi investe.

               Poi assiso presso i nomi contemplo
               la tua tradizione di ghiaccio,
               le carote di gelo da cui attingo
               le schegge, affilate, del tuo corpo.

               Riassegnate alla cronica
               conta degli attimi
               assassini.