Può accadere.
 

La goccia che scava il palmo

della mano, l’occasione di insperati

supplizi.
 

Può accadere che la culla

sia un guscio di vetro,

silicea obbedienza

alla lettera, la lettera cruciata

del tempo.
 
 

E sarebbe forse logico ostinarsi

a non vedere come,

goccia a goccia,

in dialisi perpetua tu emendi il mio sangue

di ogni fiamma, di ogni microbica scintilla

di grandezza.

Dall’ennesimo gradino, ascolta!
 
 
 

Hanno svelato il segreto:

                                                                  anche la freccia che una dea

tuttora fa scagliare

                                                                 si disperde, oggi, nell’assenza

                                                                                di bersaglio.
 
 

                                                                  Tu persisti tuttavia, insonne

                                                                         mi ricordi esserti reo

                                                                               di un silenzio.