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Una macchia di sporco dentro sudice mura
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e tutt'attorno il filo spinato
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30.000 ci dormono
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e quando si sveglieranno
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vedranno il mare
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del loro sangue.
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Sono stato bambino tre anni fa.
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Allora sognavo altri mondi.
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Ora non sono più un bambino,
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ho visto gli incendi
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e troppo presto sono diventato grande.
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Ho conosciuto la paura,
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le parole di sangue, i giorni assassinati:
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dov'è il babau di un tempo ?
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Ma forse questo non è che un sogno
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e io ritornerò laggiù con la mia infanzia
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infanzia, fiore di roseto,
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mormorante campana dei miei sogni,
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come madre che culla il figlio
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con l'amore traboccante
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della sua maternità.
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Infanzia miserabile catena
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che ti lega al nemica e alla forca.
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Miserabile infanzia, che dentro il
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suo squallore
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già distingue il bene e il male
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Laggiù dove l'infanzia dolcemente
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riposa
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nelle piccole aiuole di un parco,
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laggiù, in quella casa, qualcosa si è
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spezzato
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quando su me è caduto il disprezzo:
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laggiù, nei giardini o nei fiori
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o sul seno materno, dove io sono nato
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per piangere …
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Alla luce di una candela m'addormento
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forse per capire un giorno
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che io ero una ben piccola cosa,
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piccola come il coro dei 30.000,
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come la loro vita che dorme
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laggiù nei campi
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che dorme e si sveglierà,
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aprirà gli occhi
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e per non vedere troppo si lascerà riprendere dal sonno
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Hanus Hachenburg
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(nato
il 12. 7. 1929 - morto il 18. 12. 43 ad Auschwitz).
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