Mi sono fatto speranza d’una terra-fanciulla

uscente da antiche caverne

per solo gioire dei colori del giorno.

Mi sono fatto speranza di bui sentieri

d’ubriacarsi di luce,

speranza di scoscese pietraie

di polirsi a vene d’acqua pura,

speranza di roventi deserti

di nutrire radici di vita.

E’ stato un folle

sperare un profumo di abbracci redenti.

E la mia voce più non ha senso,

più non è canto né cuore

di ciò che esplodere voleva

in fiore e frutto e seme nei riverberi del giorno pieno,

in rapidi guizzi ed estesi abbandoni marini.

Sono finiti i sogni della colomba

nel rosso delle macerie e dei campi minati,

nel liquido infetto umidore della terra che muore

senza difesa.