Con in pugno le falci

son pronti,

i lor corpi scarnosi

già inclini:

mietono, mietono, mietono.

E' il sole, già alto,

che batte coi raggi cocenti

quei corpi

che mietono, mietono, tanto.

Fuoco

sprigionan le crepe,

apertensi in terra, d'estate.

Roventi

son'anche le falci

che stringono in pugno,

mentre mietono, mietono ancora.

I covoni

ora a terra son pronti;

il sudor dalla fronte che scende;

lento,

il sole lontano tramonta;

i loro occhi ora volgono in cielo