Alti muri di tufo
dello stesso
color ocra
della terra insanguinata
si confondono
nel morente paesaggio

Già dilaniato
da guerre antiche
di insane menti
arrossato
dalla vergogna
del sangue sparso
assume i colori
del tramonto della vita
 
Al barlume della luna
contrastano
le lame di fuoco
per colpire
errati bersagli

Ma quale bersaglio
può mai essere giusto
se tale lo chiamiamo?

Donne già schiave
fanciulli già grandi
case già vacillanti
uomini già soldati
questi sono i bersagli

e triste e la parafrasi
al quanto:
morte su morte.