Pulcinella era la marionetta più irrequieta di tutto il vecchio teatrino.
Aveva sempre da protestare, o perché all'ora della recita avrebbe preferito andare a spasso,
o perché il burattinaio gli assegnava una parte buffa, mentre lui avrebbe preferito una parte
drammatica. "Un giorno o l'altro" egli confidava ad Arlecchino "Taglio la corda".
E così fece, ma non fu di giorno. Una notte egli riuscì ad impadronirsi di un paio di forbici
dimenticate dal burattinaio, tagliò uno dopo l'altro i fili che gli legavano la testa, le mani e i piedi
e propose ad Arlecchino: "Vieni con me." Arlecchino non voleva saperne di separarsi da Colombina,
ma Pulcinella non aveva intenzione di portarsi dietro anche quella smorfiosa, che in teatro gli
aveva giocato centomila tiri. "Andrò da solo" decise.
Si gettò coraggiosamente a terra e via, gambe in spalla. "Che bellezza" pensava correndo
"non sentirsi più tirare da tutte le parti da quei maledetti fili! Che bellezza mettere il piede proprio
nel punto dove si vuole". Il mondo, per una marionetta solitaria, é grande e terribile, e abitato
specialmente di notte, da gatti feroci, pronti a scambiare qualsiasi cosa che fugge per un topo
cui dare la caccia. Pulcinella riuscì a convincere i gatti che avevano a che fare con un vero
artista, ma ad ogni buon conto si rifugiò in un giardino, si acquattò contro un muricciolo e si
addormentò. Allo spuntare del sole si destò ed aveva fame. Ma intorno a lui, a perdita d'occhio,
non c'erano che garofani, tulipani, zinnie e ortensie. "Pazienza" si disse Pulcinella e colto un
garofano cominciò a mordicchiarne i petali con una certa diffidenza. Non era come mangiare
una bistecca ai ferri o un filetto di pesce persico; i fiori hanno molto profumo e poco sapore.
Ma a Pulcinella quello parve il sapore della libertà, e al secondo boccone era sicuro di non aver
mai gustato cibo più delizioso. Decise di rimanere per sempre in quel giardino e così fece.
Dormiva al riparo di una grande magnolia le cui dure foglie non temevano pioggia né grandine
e si nutriva di fiori; oggi un garofano, domani una rosa.
Pulcinella sognava montagne di spaghetti e pianure di mozzarella, ma non si arrendeva.
Era diventato secco secco, ma così profumato che qualche volta le api si posavano su di lui
per suggere il nettare, e si allontanavano deluse solo dopo aver tentato invano di affondare
il pungiglione nella sua testa di legno. Venne l'inverno, il giardino sfiorito aspettava la prima
neve e la povera marionetta non aveva più nulla da mangiare.
Non dite che avrebbe potuto riprendere il viaggio: le sue povere gambe di legno non lo
avrebbero portato lontano. "Pazienza" si disse Pulcinella "Morirò qui. Non é un brutto posto
per morire. Inoltre morirò libero: nessuno potrà più legare un filo alla mia testa, per farmi
dire sì o no". La prima neve lo seppellì sotto una morbida coperta bianca. In primavera, proprio
in quel punto, crebbe un garofano.
Sottoterra, calmo e felice, Pulcinella pensava:"Ecco, sulla mia testa è cresciuto un fiore.
C'é qualcuno più felice di me?" Ma non era morto, perché le marionette di legno non possono
morire. E' ancora là sotto e nessuno lo sa. Se sarete voi a trovarlo, non attaccategli un filo in
testa: ai re e alle regine del teatrino quel filo non dà fastidio, ma lui non lo può proprio soffrire.