Poeti

	Renzo Lunardi Nasce a Castagno di Piteccio il 18.8.1924 ed abita a Colle dal 1939. Ha scritto centinaia di poesie, la prima delle quali dedicata alla madre, oltre sessant'anni fa; ha partecipato a numerosi concorsi nazionali e internazionali, ricevendo attestati, medaglie e premi (Sotto il Campanile, La Torre Pendente, La Rosa Editrice...). Molte delle sue opere sono pubblicate.

Una mamma è...    Una mamma è una stella che brilla nella notte, al mattino e alla sera; è un’amica fedele e sincera che, tradire, giammai ti potrà.    E’ la luce che illumina il mondo, della quale non puoi fare a meno; il suo sguardo ti rende sereno, la sua voce accarezza il tuo cuor.    Una mamma è qualcuno che soffre in silenzio e a te mostra il sorriso; non negarle mai un bacio sul viso perchè, lei morirebbe per te.      Una mamma ti veglia, ti scruta, ha timore che tu non riposi; ti regala i suoi sguardi amorosi fino a che non ti vede dormir.    Quando tu ti sarai fatto grande e lei avrà i suoi capelli d’argento, stai con lei, non lasciarla un momento: a quel punto, ha bisogno di te.		Voci dalla campagna     Bello è sostare all’ombra degli ulivi ed ascoltare il cinguettio dei passeri appollaiati là, sopra il cipresso, il fruscio delle fronde degli abeti. Ammirare il fiorire dei roseti nei giardini, quand’è primavera.    E ancora: guardar la capinera che indaffarata fabbrica il suo nido, ascoltare delle civette il grido, nel mistico silenzio della sera.    E poi il ruscello che scende verso il piano, spumeggiante e festoso, portandosi con sè foglie e detriti, e andando verso oceani infiniti: dove si placa cessa il folle andar.    Bello è assistere, al tempo degli arrivi, al volo delle rondini che vanno verso la gronda alla ricerca di quel vecchio nido lasciato lì, nell’altra primavera; lo troveranno, forse, verso sera e lì, staranno, finchè vien l’autunno: ogni anno questo si ripeterà.    E’ bello, infine, udire l’usignolo a sera; quando già spunta la luna contar le stelle piano, ad una ad una fino a che il sonno non arriverà.
Vecchio paese    Vecchio paese mio, verde e selvaggio in te respiro pura aria di poggio, le tue stradelle strette e solitarie, il verde delle valli l’argento degli ulivi; tutto quello che voglio in te lo trovo: folte macchie di rovo e querce secolari, e grandi vigne dai lunghi filari cariche di ciocche.    Poi: donne belle dalle fresche bocche ardenti e innamorate, sorgenti zampillanti d’acque pure splendide creature, compagne dei miei sogni in queste lunghe notti senza luna, ch’io bacio ad una ad una appena chiudo gli occhi e mi addormento.    Il vento corre e va lungo le valli s’acquieta al piano, lentamente muore e cessa il suo rumore, ed il paese mio ridente giace a piè dei colli, così com’io lo volli così com’era nella mente mia fin da quand’ero all’alba della vita.		Il Nostro Colle E’ bello ritrovarsi,cari amici, di tanto in tanto, sopra a questo colle, ci basta poco per esse felici: amiam la vita semplice così.   In questa sala noi ci ritroviamo, mangiamo questo cibo genuino, e tra un boccone e l’altro discutiamo mentre un bicchier  di vino sgorga giù. E questo colle ormai ci è caro E non lo cambierem con altri mai A doverlo lasciar sarebbe amaro: viver qui ci dà la felicità. C’è l’aria pura, il verde ovunque abbonda, la gente è laboriosa e sincera, c’è in gran silenzio quando è notte fonda: è salutare il vivere quassù. Ci son fiori di campo e di ginestra,  e ulivi inargentati, in ogni valle, s’affacian dame belle a ogni finestra: e le pupille ci fan rischiarar. Dolce mio colle, adesso ti saluto, resta sempre così,come tu sei, a te ho donato i miglior anni miei, e spero di restar sempre con te.   Renzo Lunardi   da    (POESIA TRA LE FRONDE)

Capezzana in autunno   Salendo su per quella via alberata Tra file di cipressi, senti salir con te,per la vallata un buon odor di mosto, che ribollendo là nelle vinaie, si trasforma in buon vino.   E sali ancora, e senti più vicino Il cinguettio dei passeri Che, fra i rami,nel parco della villa, si vanno a rifugiar verso sera, quando il sole scompare e la campagna chiama alla preghiera.   E dal frantoio si spande tutt’intorno Odore d’olio vergi ne d’oliva, e così, mentre stava morendo il giorno tutto d’un tratto arriva, dalle case coloniche, un delizioso odore di fettunta.   Renzo Lunardi  da  (POESIA TRA LE FRONDE)