Anche questa è vita
buttata tra trascorsi
d’infiniti inesplicabili.

Ma che esistere è mai questo
che non concede dubbi al domani,
dove sono andati
quei tramonti che fanno sognare?

Là, tra le macerie
un bimbo non ha più lacrime ormai.
Qui, tra la vita,
un bimbo ha sempre lacrime da sprecare
per quello che non ha.

Il cielo rosso porpora
è macchiato di sangue innocente,
dove l’oro nero nasce
muore la vita.

Invoco la speranza,
oggi sembra un grido inutile,
si spegne nel silenzio
anche l’ultima preghiera.