Te racconto...

Te racconto…ma sa volè che ve racconta, se son bon solo de parlar della me vita, fatta squasi solo de miserie, de strusiade, l'era meio e forse pù interessante contarve na storia de amore, de sentimenti, de passion che non enveze 'na vita de stenti, de fame e de delusion.
Ma forse anca 'nde la me storia se pol trovar amore, sentimenti e passion è l'è quei che portò sempre chi 'ndel cor per la me terra, per la me valle e per i me paesi, queste l'è le passion che m'è restà, tutte le altre le è stade portade via da 'na spazaora , che tutto ha trato 'n volta, per dopo lasar cascar qua e là dove capita, 'na confusion totale, en scarmenon generale fatto da 'na spazaora…. ciamadà guera.

Te racconto… dei me ricordi, ricordi ormai lontani, de 'na gioventù che m'è stà porta via, come me stà porta via tutto el resto dopo.
N'a gioventù portada via su en treno cargo de zente come mi, che el destino l'ha desdromenzà dai propri sogni, per esser buttadi dentro a 'na fornela de fogo e de fiamme.
Noi pori laori erini come delle stele de legn, e chi è stà risparmià dal fogo l'è come quei tocheti che 'ndel binar sù la legna te rugola for dai brazi, mi son stà uno de quei tocheti…. son tornà.

Te racconto.. dei sogni che fevo en trincea, sognavo solo de morir, sperevo ogni giorno de morir per farla finida, no volevo pù veder i amizi, o nemizi fatti a tochi dopo ogni bombardamento.
Ma enveze ogni volta che saltevini for dalla trincea, erelo per l'alcol che ghevini en corpo, o per l'istinto de sopravvivenza, se zercheva de sconderse drio ogni sasso, drio ogni ciuffo de erba e na volta finia se tireva en sospiron te 'mpizevi na sigaretta e te piaceva anca l'odor del to sudor che el squerzeva quel della morte.
E dopo se torneva a passar en altro giorno en trincea, lì, a spetar come en filo d'erba en mezzo al prà che arrivi el paron del prà … col ferro da segar.

Te racconto … che non ho mai odia nessuni 'nde stà guera, forse solo qualche ufficiale, ma i nemici mai.
Sbarevo certo, ma perché l'era così, o lori o mi.
En giorno 'n del prosac den morto dei altri o tirà fora i zigareti, la carne en scatola, roba che l'è en pecà trar via, e dopo me son accorto che dentro an sachetel el gheva della terra.
I veci del me plotone i m'ha dito che quei lì i se portà sempre drio en poca della so terra de origine, ormai lontana.

Ma allora.. vol dir che anca a lori ghe preme la so terra, come a mi me preme la mia. L'è sta proprio 'ndel seppelir quela povera zente e dopo averghe svoda dentro la fossa anca el sachetel della so terra che ho capì che no ghen gnente de diverso, se non el color della divisa.

Te racconto… de quando son tornà al me paese, la prima roba che ho visto l'è stà la cesa distrutta, rasa al suolo, ma dalle macerie vanzeva su el Cristo del crocifisso.
Ma vanzeva su solo l'omo con sti brazi magri, aperti, nol gheva pù la crose, fazilmente i le gheva doprà come legna da arder.
Vanzeva su sto omo senza crose, e pareva che el volese abbracciarte, accoglierte, per dopo strenzerte e darte el bentornato a casa sua.
Pareva che el volese ciamar a raccolta tutti quanti disendo: vignì qua che ghe da rifar tutto quanto, fentene su le maneghe, ghe da laorar.
L'è stà la prima volta che no ghò avù paura del Cristo sulla crose.
Ma zente da ciamar ghe n'era poca, era resta i veci, le case l'era solo muci de sassi, no ghera pù gnanca i colori, tutto griso dalla polvere.
No riconoscevo pù gnanca i strozi e le contrà, tutto distrutto, tutto da rifar, ma el tempo passa, le persone sparide no se pol pù rifarle.
M' è resta i incubi, i rumori i odori, el male ai brazi a titar su sassi e travi… quello m'è restà.

Te racconto….. ma ti che te me scolti cosa gheto capiò?
La solita storia,la solita solfa della guerra del 15-18…el reduce…. la Vallarsa….

No, no non hai capito niente, non parlo della guerra mondiale, non è la storia degli Anghebeni, di Raossi o altri paesini, ho raccontato o ti ho parlato in " valarser " solo per farmi capire meglio.
Potevo parlarti in arabo, ceceno, spagnolo, lingue slave o africane, perché i miei paesini forse li hai già visti,come forse hai già visto la mia valle, comodamente seduto, in pantofole, sorseggiando del caffè, guardando il telegiornale delle otto.
Forse la mia terra è l'Iraq, l'Afganistan, il Sudan , il Nicaragua o qualsiasi altro stato, qualsiasi altra regione, qualsiasi altra valle.

Forsi propri perché anca la to Valarsa l'era ridotta così l'è el caso de far qualcos, alzar el culo dalla carega e darse le man da torno!!!


Rolando Piazza