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Un libro duplice, questo
Patrie smarrite, ultima fatica letteraria
di un celebre giornalista e scrittore come Corrado Stajano, che ci
ha regalato in altri saggi e reportage precedenti, da
Africo a Un eroe borghese, preziosi distillati
di passione civile e limpidezza etica che rappresentano rare
eccezioni in tempi in cui la moralità
sembra coincidere con il puro e semplice interesse particolare.
La stessa passione la
ritroviamo in queste pagine che sono duplici in un altrettanto duplice
senso, cronologico e spaziale. L'autore narra infatti vicende che
si svolgono in due tempi e due luoghi diversi, compenetrati
in ogni paragrafo del racconto: gli anni della Seconda
Guerra Mondiale e un breve volgere di mesi fra l'estate del 1998
e l'inverno successivo; la città di Noto e quella di Cremona, i
luoghi del sangue e dell'anima, essendo Stajano siciliano per parte di
padre e lombardo per parte materna. Il pretesto per il ritorno e
la conseguente immersione nelle radici di una società e di
una nazione è dato dalla ricerca di un acquirente per le residue
proprietà di famiglia, di cui è unico
erede: da qui ha inizio un'indagine compiuta passo dopo
passo, ripercorrendo le vie e le piazze, sostando nei medesimi caffè
di gioventù, ascoltando la voce dei ricordi personali soffocati
dal tempo. Il presente nelle sue innumerevoli sfaccettature e
il passato remoto degli anni più bui fusi in una sola dimensione
come cartina di tornasole per capire gli italiani e le loro peculiarità.
Città che nell'arco di
mezzo secolo hanno completamente mutato il loro volto originario
e tradizionale, il volto della memoria, per reggere il passo
dei tempi che cambiano.
Stajano non le riconosce, non
le sente più sue a distanza di anni e volge lo sguardo a un passato
che coincide con la sua infanzia,
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affollata di grandi personaggi e figure minime, quando il
contrasto fra le sue tanto diverse radici era fonte di incertezza e
disagio. Sentivo quasi fisicamente il conflitto tra l'ordine razionale,
la concretezza delle radici materne e l'irrazionalità, l'asprezza,
lo smarrimento e il timore della perdita di sé stessi, la
fantasia nata dall'esasperazione del particolare delle radici paterne.
Lo splendore acceso e violento di Noto, le sue bellezze
barocche, ora assalite dallo scempio edilizio e la tranquillità ovattata
dalle nebbie di Cremona, in una Val Padana anch'essa
brutalmente abbruttita dall'incuria. Lo sbarco dei soldati angloamericani in
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prestigiosi e affollati, la
divisione in classi è ancora forte: i
subalterni privi di qualsiasi diritto, i signori dell'aristocrazia terriera
passano la vita in festa come il Principe
di Salina del Gattopardo.
Ora assomiglia ad un
cantiere sempre aperto, dopo il terremoto del 1990 e il crollo della
cupola del Duomo, autentico gioiello dell'architettura, i palazzi sono
in completo degrado, al pari della società civile che spesso ha
scelto la strada di comodo dell'omertà e della convivenza. La
trascuratezza ha lasciato il segno su tutti i monumenti e i progetti di
recupero dei beni culturali spesso nascon-dono la
longa manus della speculazione edilizia e
mercantile. La terra riarsa e bruciata, i
paesaggi desertici, le colture abbandonate a sé stesse
da latifondisti disinteressati, tutto contribuisce all'immagine
dispe-rata di una città dove solo la
morte è madre.
La Bassa padana è
infinita-mente distante, la terra qui non sa di fieno e di latte, le zolle
non sono morbide, color cioccolato, l'acqua non gorgoglia. In
questi giorni lassù deve essere comin-ciato il raccolto del
granoturco che ora ha perduto anche il nome, si chiama soltanto mais. Una
volta veniva disteso sulle aie che si trasformavano in pianure
dorate, adesso la macchina risucchia piante e pannocchie e sputa
i chicchi già pronti per l'essic-catoio. Non c'è più finzione
di canti, di festa, di voci di bambini, i balli nelle cascine sono
soltanto memoria.
Risalendo la penisola, anche la Cremona dei ricordi di
giovinezza appare completamente trasfor-mata, la città natale
divenuta irriconoscibile è fonte di
continue delusioni: la campagna è stata invasa da capannoni,
ipermercati e villette a schiera come in una squallida periferia americana; il
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Sicilia nel 1943, secondo le testimonianze di due
cronisti improvvisati, un bibliotecario e un canonico dell'epoca, e la
parabola del famigerato ras fascista Roberto Farinacci visti
nell'ottica di un uomo che cerca di riannodare le fila del
proprio passato e ovunque si sente straniero, scissa com'è la
sua anima fra tanto diverse appar-tenenze.
La città siciliana, rivissuta
nei lieti momenti delle vacanze estive e in quelli tristi della guerra,
è fiorente nelle sue redditizie attività agricole, le tonnare
sono la principale industria, i caffè
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