Anno dopo anno sento urli di vittoria, ma c'è meno pane al mondo e ci sono meno forze nell’uomo sinché per la terra corrono menzogne di vittoria.

La vostra vittoria ha fronte bassa e occhi rossi. Lo sguardo del vincitore è inquieto. Maledetto è il vostro infuocato vino vittorioso. Quello non ristora, né rallegra.

Dio tiene la mano sul capo dei vinti e il vincitore è solo e la sua gioia brucia e si spegne a poco a poco. Quanto al mondo è speranza, conforto e bellezza si rivela agli occhi dei vinti; i vincitori son ciechi, fremono e bruciano e niente hanno all’infuori della selvaggia, fiammeggiante allegria, oltre la quale è la cenere.

Perché, che altro son le vittorie dell' oggi se non le sconfitte di domani? Agli occhi del singolo uomo non ci son battaglie vinte o perdute; in tutte le guerre allo stesso mondo, per le vinte come per le perdute, un’unica umanità sconfitta.

I vènti viaggiano e vengono le piogge, buone e feconde de, sempre uguali, e le bandiere lentamente si sfaldano e si lacerano; i colori sbiadiscono e tutto si dimentica e l'uomo resta sempre lo stesso, curvo nel dolore e tenace nella fatica; le corone di fiori appassiscono, marciscono le bandiere, e resta l'uomo che semina e lavora e la pioggia che l’aiuta. Chi vincerà l’uomo?

Dio ha girato solo un attimo il suo volto lasciando il mondo al buio, e voi gridate vittoria, ma vittoria non c’è; solo una piccola menzogna insanguinata e una grande sventura.

Questi vincitori son pallidi, con grandi bocche deformi, il sangue s’è arenato loro nell’occhio, ma un mattino il mare li farà arrossire con la sua pace, i campi col loro sacro silenzio.

E solo un breve, brutto sogno questo discorso sulle vittorie.

Non vi sono sconfitte né vittorie, ma sempre e ovunque, accanto agli sconfitti come accanto ai vincitori, l'uomo umiliato e affranto.

Ivo Andrić (tratto da Inquietudine dei Giorni)