È forse un anno, o son solo dei mesi

dal dì che chissà dove han visto i Magi

schiarirsi su nel cielo i conti attesi

e in una stella chiudersi i presagi.

Non han due anni quei Santi Innocenti

che la sbirraglia di Erode già snida

alzando a Bétlem d'un tratto i lamenti

in un sospinger di pianti e di grida.

È un mistero il dolor che anche in un bimbo

con il suo nome e la sua voce impiaga

e intorno quasi vi disegna un nimbo.

È un singolare mister che in Egitto

un Cristo sfugga al colpo della daga

e invece cada un coevo trafitto.