Questo giorno è il giorno chiuso,
non c’è meraviglia.

Una foglia secca vacilla
al silenzioso fruscio del vento
e mostra la sua morte.
Questo giorno è il giorno chiuso,
non c’è meraviglia.

Apro la mente, e non c’è
Apro il cuore, e non c’è
Apro la finestra, e non c’è
nessuno.
Questo giorno è il giorno chiuso,
non c’è meraviglia.

Gli eterni anni passati
manifestano la profondità
della mia nascita,
assurda profondità.
Tutto tace,
anche i ricordi,
tutto è svanito,
anche le voci,
ed io,
io grido maledetti schiavi,
e voi siete morti.
Questo giorno è il giorno chiuso,
non c’è meraviglia.