Dallo stesso testo riportiamo l'inizio, che ci sembra profondo e illuminante:

Non c'è bisogno che qualcuno venga a dirmi che noialtri siamo confusi. Certo che lo siamo. Il Paese in cui nasci e cresci ti dà mille problemi, il Paese d'origine dei tuoi te ne dà altri. Insomma, ti sballottano da una parte all'altra e nessuno ti riconosce. Siamo davvero dei figli di chissà chi. Da un lato ci sono gli italiani (quelli che dovrebbero essere tuoi concittadini), che ti fanno le solite domande più o meno inutili, del tipo se sotto il velo hai capelli, come fai a fare sesso vestita così e amenità simili. Roba da far cadere le braccia. Dall'altro ci sono i parenti, o gli arabi in generale, che ti assillano perché “sei troppo occidentale”. Ricordo quando uno dei miei quattordici zii mi domandò: “Ti sei accorta che stai diventando come loro?”. Loro chi? Poi, l'illuminazione. Ah, sì, loro…
Caro zio, se sapessi che loro mi accusano di essere come voi! […]
I miei amici, quelli simili a me, paragonano la nostra situazione a quella degli amanti. Ami sia il partner ufficiale sia quello non ufficiale: vorresti che stessero sempre con te, che facessero parte di te, ma ciascuno pretende che tu appartenga solo a lui e che tu sia come lui ti vuole. Difficile gestirli entrambi. Passi dall'uno all'altro, ti spezzi in due e poi li perdi o, meglio, li mandi a quel paese.
Però io preferisco un'altra immagine, quella del padre e della madre. Li ami entrambi, prendi i caratteri dell'uno e dell'altro, non devi necessariamente scegliere chi dei due seguire. Entrambi ti amano e ti accettano per come sei, e tu li ami e li accetti per quello che sono, senza temere di perderli. In questa situazione confusa è facile sentirsi disorientati, ingannare se stessi e gli altri volendo apparire ciò che non si è.