Ed Eco, leggera, spia il sonno di Narciso,
e confessa al tempo, al suo tempo, figure
ritrovate. In questo sogno in cui il possibile
non esiste, bisbiglia alle rose la
propria apparenza. Il sonno della sera è senza vento,
solo lacrima. La falsa stagione
solo maschera. Narciso, ombra dell'altro
bellezza amara, svanisce nella notte, non rimane
altro che la finzione del nome, un nome per il cuore.
Eco, leggera, che sfiora con il suo volto questo spazio notturno,
estranea ad ogni cosa, rivive, nascosta tra un Io e l'Altro
la sua lontananza e
la sua dispersione.