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Bleecker street, Estate
L’estate per la prosa e i limoni, per la nudità e il languore,
per l'eterna indolenza del ritorno immaginato,
per i rari flauti e i piedi scalzi, e la stanza da letto in agosto
dalle lenzuola arruffate e il sale della domenica, ah violini!
Quando premo i crepuscoli estivi insieme, è
un mese di fisarmoniche di strada e spruzzatori
che adagiano la polvere, piccole ombre che fuggono da me.
È musica che si apre e si chiude, Italia mia, su Bleecker,
ciao, Antonio, e le grida d’acqua dei bambini
che strappano il cielo rosa in rivoli di carta;
è il crepuscolo nelle narici e nell’odore dell’acqua
lungo strade imbrattate che non ti portano all’acqua,
e isole e limoni raccolti nella mente.
Laggiù c’è l’Hudson, in fiamme come il mare.
Ti spoglierei nell’afa estiva, e riderei e asciugherei
la tua pelle bagnata se mi venissi a trovare.
(Derek Walcott da In
a green night)
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Diario
I
Al soffio del tramonto
indora il cielo estivo
calda l’aria si posa
sulle tue mani.
Riluce il fieno sparso
sin presso le rose
lieto già del serale
effondersi dei grilli.
Tornata di lontano,
sotto il panama bianco
celi l’animazione
e la stanchezza degli occhi.
II
Finché veniva la luna
con la sua lucerna
ad ammonirci di tornare,
bruna ormai l'aria.
(Attilio Bertolucci da “Lettera da casa”)
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ESTIVA
Distesa estate,
stagione dei densi climi
dei grandi mattini
dell'albe senza rumore -
ci si risveglia come in un
acquario -
dei giorni identici,
astrali,
stagione la meno dolente
d'oscuramenti e di crisi,
felicità degli spazi,
nessuna promessa terrena
può dare pace al mio cuore
quanto la certezza di sole
che dal tuo cielo trabocca,
stagione estrema, che cadi
prostrata in riposi enormi,
dai oro ai più vasti sogni,
stagione che porti la luce
a distendere il tempo
di là dai confini del
giorno,
e sembri mettere a volte
nell'ordine che procede
qualche cadenza dell'indugio
eterno.
E ora, in queste mattine
così stanche
che ho smesso di chiedere e
di sperare,
e tutto il giardino è per
me,
per il mio male
sontuosamente,
penso agli amici che mai più
rivedrò,
alle cose care che sono
state,
alle amanti rifiutate,
ai miei giorni di sole...
(Vincenzo Cardarelli da “Poesie”)
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