IL GIOCATORE
corto il maltese rosso e nero picche puntute fiori sfrondati quadri tondati cuori collati l’intera vita a giocare un unico avversario eterno vincitore perenne sconfitto in una partita senza eguale in una partita ineguale mai in piedi mai schienato lacerato trionfante vincitore di me stesso da me stesso trafitto.		sole d'agosto Linee Nella linea marcata della mano Portava dei suoi errori la linea rossa. La durezza del vivere Era nella linea degli occhi che piegava, tristemente in una linea dolorosa della bocca. Ma la linea del cuore, quella no, mai e ancora mai avrebbe smarrito della sua vita la linea.

PRESTIGIATORE

Giorni venati di viola Esasperati M’attendo che la vigilia resti vigilia E che il futuro s’arrenda allo spiacere Il tempo si ferma, a volte Basta ignorarlo

che nome debbo dare alle urla che agitano dentro ? che sapore hanno le segrete lacrime del mattino ? non è dolce, non è sale, è solo cupo cielo . non è la bufera che spaventa. è l'attesa che uccide.