petrarc5 - Petrarca - Il Canzoniere

      Come talora al caldo tempo sòle
semplicetta farfalla al lume avezza
volar ne gli occhi altrui per sua vaghezza,
onde aven ch’ella more, altri si dole;
      cosí sempre io corro al fatal mio sole
de gli occhi onde mi vèn tanta dolcezza
che ’l fren de la ragion Amor non prezza,
e chi discerne è vinto da chi vòle.
      E veggio ben quant’elli a schivo m’hanno,
e so ch’i’ ne morrò veracemente,
ché mia vertù non po’ contra l’affanno;
      ma sí m’abbaglia Amor soavemente
ch’i’ piango l’altrui noia, e no ’l mio danno;
e, cieca, al suo morir l’alma consente.

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A la dolce ombra de le belle frondi
corsi fuggendo un dispietato lume
che ’n fin qua giù m’ardea dal terzo cielo;
e disgombrava già di neve i poggi
l’aura amorosa che rinova ’l tempo,
e fiorian per le piagge l’erbe e i rami.

Non vide il mondo sí leggiadri rami,
né mosse il vento mai sí verdi frondi,
come a me si mostrâr quel primo tempo;
tal che temendo de l’ardente lume,
non volsi al mio refugio ombra di poggi,
ma de la pianta più gradita in cielo.

Un lauro mi difese allor dal cielo;
onde più volte, vago de’ bei rami,
da po’ son gito per selve e per poggi;
né già mai ritrovai tronco né frondi
tanto onorate dal superno lume,
che non mutasser qualitate e tempo.

Però più fermo ogni or di tempo in tempo,
seguendo ove chiamar m’udia dal cielo,
e scorto d’un soave e chiaro lume,
tornai sempre devoto a i primi rami
e quando a terra son sparte le frondi
e quando il sol fa verdeggiar i poggi.

Selve, sassi, campagne, fiumi, e poggi,
quanto è creato, vince e cangia il tempo;
ond’io cheggio perdóno a queste frondi,
se rivolgendo poi molt’anni il cielo,
fuggir disposi gl’invescati rami
tosto ch’incominciai di veder lume.

Tanto mi piacque prima il dolce lume
ch’i’ passai con diletto assai gran poggi
per poter appressar gli amati rami;
ora la vita breve, e ’l loco, e ’l tempo
mostranmi altro sentier di gire al cielo,
e di far frutto non pur fiore e frondi.

Altr’amor, altre frondi, et altro lume,
altro salir al ciel per altri poggi
cerco, ché n’è ben tempo, et altri rami.

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      Quand’io v’odo parlar sí dolcemente
com’Amor proprio a’ suoi seguaci instilla,
l’acceso mio desir tutto sfavilla,
tal che ’nfiammar devria l’anime spente.
      Trovo la bella donna allor presente,
ovunque mi fu mai dolce o tranquilla,
ne l’abito ch’al suon, non d’altra squilla,
ma di sospir mi fa destar sovente.
      Le chiome a l’aura sparse, e lei conversa
in dietro veggio; e cosí bella riede,
nel cor, come colei che tien la chiave.
      Ma ’l soverchio piacer, che s’atraversa
a la mia lingua, qual dentro ella siede
di mostrarla in palese ardir non have.

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      Né cosí bello il sol già mai levarsi
quando ’l ciel fosse più de nebbia scarco,
né dopo pioggia vidi ’l celeste arco
per l’aere in color tanti variarsi,
      in quanti fiammeggiando trasformarsi,
nel dí ch’io presi l’amoroso incarco,
quel viso al quale, e son nel mio dir parco,
nulla cosa mortal pote aguagliarsi.
      I’ vidi Amor che’ begli occhi volgea
soave sí ch’ogni altra vista oscura
da indi in qua m’incominciò apparere.
      Sennuccio, i’ ’l vidi, e l’arco che tendea;
tal che mia vita poi non fu secura
et è sí vaga ancor del rivedere.

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      Pommi ove ’l sol occide i fiori e l’erba
o dove vince lui il ghiaccio e la neve,
pommi ov’è il carro suo temprato e leve
et ov’è chi cel rende o chi cel serba;
      pommi in umil fortuna od in superba,
al dolce aere sereno, al fosco e greve;
pommi a la notte, al dí lungo ed al breve,
a la matura etate od a l’acerba;
      pommi in cielo od in terra od in abisso,
in alto poggio, in valle ima e palustre,
libero spirto od a’ suoi membri affisso;
      pommi con fama oscura o con illustre:
sarò qual fui, vivrò com’io son visso,
continüando il mio sospir trilustre.

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      O d’ardente vertute ornata e calda
alma gentil, cui tante carte vergo;
o sol già d’onestate intero albergo,
torre in alto valor fondata e salda;
      o fiamma, o rose sparse in dolce falda
di viva neve, in ch’io mi specchio e tergo;
o piacer onde l’ali al bel viso ergo,
che luce sovra quanti il sol ne scalda;
      del vostro nome, se mie rime intese
fossin sí lunghe, avrei pien Tyle e Battro,
la Tana e ’l Nilo, Atlante, Olimpo e Calpe.
      Poi che portar nol posso in tutte e quattro
parti del mondo, udrallo il bel paese
ch’Appennin parte e ’l mar circonda e l’Alpe.

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      Quando ’l voler, che con due sproni ardenti
e con un duro fren mi mena e regge,
trapassa ad or ad or l’usata legge
per far in parte i miei spirti contenti,
      trova chi le paure e gli ardimenti
del cor profondo ne la fronte legge,
e vede Amor, che sue imprese corregge,
folgorar ne’ turbati occhi pungenti;
      onde, come colui che ’l colpo teme
di Giove irato, si ritragge indietro,
ché gran temenza gran desire affrena,
      Ma freddo foco e paventosa speme
de l’alma che traluce come un vetro,
talor sua dolce vista rasserena.

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      Non Tesin, Po, Varo, Arno, Adige e Tebro,
Eufrate, Tigre, Nilo, Ermo, Indo e Gange,
Tana, Istro, Alfeo, Garona e ’l mar che frange,
Rodano, Ibero, Ren, Sena, Albia, Era, Ebro,
      non edra, abete, pin, faggio o genebro
poria ’l foco allentar che ’l cor tristo ange,
quant’un bel rio ch’ad ogni or meco piange,
co l’arboscel che ’n rime orno e celebro;
      questo un soccorso trovo fra gli assalti
d’Amore, ove conven ch’armato viva
la vita che trapassa a sí gran salti.
      cosí cresca il bel lauro in fresca riva,
e chi ’l piantò pensier leggiadri et alti
ne la dolce ombra al suon de l’acque scriva.

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      Di tempo in tempo mi si fa men dura
l’angelica figura       e ’l dolce riso,
e l’aria del bel viso
e degli occhi leggiadri meno oscura.
      Che fanno meco omai questi sospiri
che nascean di dolore
e mostravan di fore
la mia angosciosa e desperata vita?
S’aven che ’l volto in quella parte giri
per acquetare il core,
parmi vedere Amore
mantener mia ragione e darmi aita.
Né però trovo ancor guerra finita
né tranquillo ogni stato del cor mio,
ché più m’arde ’l desio,
quanto più la speranza m’assicura.

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      - Che fai alma? che pensi? avrem mai pace?
avrem mai tregua? od avrem guerra eterna? -
- Che fia di noi, non so; ma, in quel ch’io scerna,
a’ suoi begli occhi il mal nostro non piace. -
      - Che pro, se con quelli occhi ella ne face
di state un ghiaccio, un foco quando iverna? -
- Ella non, ma colui che gli governa. -
- Questo ch’è a noi, s’ella sel vede, e tace? -
      - Talor tace la lingua, e ’l cor si lagna
ad alta voce, e ’n vista asciutta e lieta
piange dove mirando altri no ’l vede. -
      - Per tutto ciò la mente non s’acqueta,
rompendo il duol che ’n lei s’accoglie e stagna;
ch’a gran speranza uom misero non crede. -

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      Non d’atra e tempestosa onda marina
fuggìo in porto già mai stanco nocchiero,
com’io dal fosco e torbido pensero
fuggo ove ’l gran desio mi sprona e ’nchina.
      Né mortal vista mai luce divina
vinse, come la mia quel raggio altèro
del bel dolce soave bianco e nero,
in che i suoi strali Amor dora et affina.
      Cieco non già, ma faretrato il veggo;
nudo, se non quanto vergogna il vela;
garzon con l’ali; non pinto ma vivo.
      Indi mi mostra quel ch’a molti cela;
ch’a parte entro a’ begli occhi leggo
quant’io parlo d’Amore, e quant’io scrivo.

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      Questa umil fera, un cor di tigre od orsa,
che ’n vista umana, e ’n forma d’angel vène,
in riso e ’n pianto, fra paura e spene
mi rota sí ch’ogni mio stato inforsa.
      Se ’n breve non m’accoglie o non mi smorsa,
ma pur, come suol far, tra due mi tène,
per quel ch’io sento al cor gir fra le vene
dolce veneno, Amor, mia vita è corsa.
      Non pò più la vertù fragile e stanca
tante varietati omai soffrire;
che ’n un punto arde, agghiaccia, arrossa e ’nbianca.
      Fuggendo spera i suoi dolor finire,
come colei che d’ora in ora manca;
ché ben pò nulla chi non pò morire.

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      Ite, caldi sospiri, al freddo core;
rompete il ghiaccio che pietà contende,
e se prego mortale al ciel s’intende,
morte, o mercé sia fine al mio dolore.
      Ite, dolci penser, parlando fòre
di quello ove ’l bel guardo non se stende:
se pur sua asprezza, o mia stella n’offende,
sarem fuor di speranza e fuor d’errore.
      Dir se pò ben per voi, non forse a pieno,
che ’l nostro stato è inquieto e fosco,
sí come ’l suo pacifico e sereno.
      Gite securi omai, ch’Amor vèn vosco;
e ria fortuna pò ben venir meno,
s’a i segni del mio sol l’aere conosco.

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      Le stelle, il cielo, e gli elementi a prova
tutte lor arti, et ogni estrema cura
poser nel vivo lume, in cui Natura
si specchia, e ’l Sol ch’altrove par non trova.
      L’opra è sí altèra, sí leggiadra e nova,
che mortal guardo in lei non s’assecura;
tanta negli occhi bei fòr di misura
per ch’Amore e dolcezza e grazia piova.
      L’aere percosso da’ lor dolci rai
s’infiamma d’onestate, e tal diventa,
che ’l nostro dir e ’l penser vince d’assai.
      Basso desir non è ch’ivi si senta,
ma d’onor, di vertute. Or quando mai
fu per somma beltà vil voglia spenta?

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      Non fûr ma’ Giove e Cesare sí mossi
a folminar collui, questo a ferire
che pietà non avesse spente l’ire,
e lor de l’usate arme ambeduo scossi.
      Piangea madonna, e ’l mio signor ch’i’ fossi
volse a vederla, e suoi lamenti a udire,
per colmarmi di doglia e di desire
e ricercarmi le medolle e gli ossi.
      Quel dolce pianto, mi depinse Amore,
anzi scolpìo, e que’ detti soavi
mi scrisse entro un diamante in mezzo ’l core;
      ove con salde et ingegnose chiavi
ancor torna sovente a trarne fòre
lagrime rare e sospir lunghi e gravi.

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      I’ vidi in terra angelici costumi
e celesti bellezze al mondo sole;
tal che di rimembrar mi giova e dole,
ché quant’io miro par sogni, ombre e fumi.
      E vidi lagrimar que’ duo bei lumi,
c’han fatto mille volte invidia al sole;
ed udì’ sospirando dir parole
che farìan gire i monti e stare i fiumi.
      Amor, senno, valor, pietate, e doglia
facean piangendo un più dolce concento
d’ogni altro, che nel mondo udir si soglia:
      ed era il cielo a l’armonia sí intento
che non se vedea in ramo mover foglia,
tanta dolcezza avea pien l’aere e ’l vento.

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      Quel sempre acerbo et onorato giorno
mandò sí al cor l’imagine sua viva
che ’ngegno o stil non fia mai che ’l descriva,
ma spesso a lui co la memoria torno.
      L’atto d’ogni gentil pietate adorno,
e ’l dolce amaro lamentar ch’i’ udiva,
facean dubbiar se mortal donna o diva
fosse che ’l ciel rasserenava intorno.
      La testa òr fino, e calda neve il vólto,
ebbeno i cigli, e gli occhi eran due stelle,
onde Amor l’arco non tendeva in fallo;
      perle, e ròse vermiglie, ove l’accolto
dolor formava ardenti voci e belle;
fiamma i sospir, le lagrime cristallo.

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      Ove ch’i’ posi gli occhi lassi o giri
per quetar la vaghezza che gli spinge,
trovo chi bella donna ivi depinge
per far sempre mai verdi i miei desiri.
      Con leggiadro dolor par ch’ella spiri
alta pietà che gentil core stringe:
oltr’a la vista, a gli orecchi orna e ’nfinge
sue voci vive, e suoi santi sospiri.
      Amor e ’l ver fûr meco a dir che quelle
ch’i’ vidi, eran bellezze al mondo sole,
mai non vedute più sotto le stelle.
      Né sí pietose e sí dolci parole
s’udiron mai, né lagrime sí belle
di sí belli occhi uscir mai vide ’l sole.

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      In qual parte del ciel, in quale idea
era l’essempio, onde Natura tolse
quel bel viso leggiadro, in ch’ella volse
mostrar qua giù quanto lassù potea?
      Qual ninfa in fonti, in selve mai qual dea,
chiome d’oro sí fino a l’aura sciolse?
Quando un cor tante in sé vertuti accolse?
ben che la somma è di mia morte rea.
      Per divina bellezza indarno mira
chi gli occhi de costei già mai non vide
come soavemente ella gli gira;
      non sa come Amor sana, e come ancide,
chi non sa come dolce ella sospira,
e come dolce parla, e dolce ride.

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      Amor et io sí pien di meraviglia
come chi mai cosa incredibil vide,
miriam costei quand’ella parla o ride
che sol se stessa e nulla altra simiglia.
      Dal bel seren de le tranquille ciglia,
sfavillan sí le mie due stelle fide,
ch’altro lume non è ch’infiammi e guide
chi d’amar altamente si consiglia.
      Qual miracol è quel, quando tra l’erba
quasi un fior siede, o ver quand’ella preme
col suo candido seno un verde cespo!
      Qual dolcezza è ne la stagione acerba
vederla ir sola co i pensier suoi inseme,
tessendo un cerchio a l’oro terso e crespo!

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      O passi sparsi! O pensier vaghi e pronti!
O tenace memoria! o fero ardore!
o possente desire! o debil core!
oi occhi miei, occhi non già, ma fonti!
      O fronde, onor de le famose fronti,
o sola insegna al gemino valore!
O faticosa vita, o dolce errore,
che mi fate ir cercando piagge e monti!
      O bel viso, ove Amor inseme pose
gli sproni e ’l fren, ond’el mi punge e volve,
come a lui piace, e calcitrar non vale!
      O anime gentili et amorose,
s’alcuna ha ’l mondo, e voi nude ombre e polve,
deh, ristate a veder quale è ’l mio male.

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      Lieti fiori e felici, e ben nate erbe
che madonna pensando premer sòle;
piaggia ch’ascolti sue dolci parole,
e del bel piede alcun vestigio serbe;
      schietti arboscelli, e verdi frondi acerbe,
amorosette e pallide viole;
ombrose selve, ove percote il sole
che vi fa co’ suoi raggi alte e superbe;
      o soave contrada, o puro fiume
che bagni il suo bel viso e gli occhi chiari,
e prendi qualità dal vivo lume;
      quanto v’invidio gli atti onesti a cari!
Non fia in voi scoglio omai che per costume
d’arder co la mia fiamma non impari.

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      Amor che vedi ogni pensero aperto
e i duri passi onde tu sol mi scorgi,
nel fondo del mio cor gli occhi tuoi porgi,
a te palese, a tutt’altri coverto.
      Sai quel che per seguirte ho già sofferto;
e tu pur via di poggio in poggio sorgi,
di giorno in giorno e di me non t’accorgi
che son sí stanco, e ’l sentier m’è troppo erto.
      Ben veggio io di lontano il dolce lume,
ove per aspre vie mi sproni e giri;
ma non ho come tu da volar piume.
      Assai contenti lasci i miei desiri,
pur che ben desiando i’ mi consume,
né le dispiaccia che per lei sospiri.

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      Or che ’l ciel e la terra e ’l vento tace
e le fere e gli augelli il sonno affrena,
Notte il carro stellato in giro mena,
e nel suo letto il mar senz’onda giace,
      vegghio, penso, ardo, piango; e chi mi sface
sempre m’è inanzi per mia dolce pena:
guerra è ’l mio stato, d’ira e di duol piena;
e sol di lei pensando ho qualche pace,
      Cosí sol d’una chiara fonte viva
move ’l dolce e l’amaro, ond’io mi pasco;
una man sola mi risana e punge.
      E perchè ’l mio martìr non giunga a riva
mille volte il dí moro e mille nasco;
tanto da la salute mia son lunge.

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      Come ’l candido pie’ per l’erba fresca
i dolci passi onestamente move,
vertù che ’ntorno i fiori apra e rinove
de le tenere piante sue par ch’èsca.
      Amor, che solo i cor leggiadri invesca
né degna di provar sua forza altrove,
da’ begli occhi un piacer sí caldo piove,
ch’i’ non curo altro ben né bramo altr’èsca.
      E co l’andar e col soave sguardo
s’accordan le dolcissime parole,
e l’atto mansueto, umile e tardo.
      Di tai quattro faville, e non già sole,
nasce ’l gran foco, di ch’io vivo et ardo,
che son fatto un augel notturno al sole.

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      S’i’ fussi stato fermo a la spelunca
là dove Apollo diventò profeta,
Fiorenza avria forse oggi il suo poeta,
non pur Verona e Mantoa e Arunca;
      ma perché ’l mio terren più non s’ingiunca
de l’umor di quel sasso, altro pianeta
conven ch’i’ segua, e del mio campo mieta
lappole e stecchi co la falce adunca.
      L’oliva è secca, et è rivolta altrove
l’acqua che di Parnaso si deriva,
per cui in alcun tempo ella fioriva.
      Cosí sventura o ver colpa mi priva
d’ogni buon frutto, se l’etterno Giove
de la sua grazia sopra me non piove.

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      Quando Amor i belli occhi a terra inchina
e i vaghi spirti in un sospiro accoglie
co le sue mani, e poi in voce gli scioglie,
chiara, soave, angelica, divina,
      sento del mio cor dolce rapina,
e sí dentro cangiar penseri e voglie,
ch’i’ dico: - Or fien di me l’ultime spoglie,
se ’l ciel sí onesta morte mi destina. -
      Ma ’l suon che di dolcezza i sensi lega
col gran desir d’udendo esser beata
l’anima al dipartir presto raffrena.
      Cosí mi vivo, e cosí avolge e spiega
lo stame de la vita che m’è data,
questa sola fra noi del ciel sirena.

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      Amor mi manda quel dolce pensero
che secretario antico è fra noi due,
e mi conforta, e dice che non fue
mai come or presto a quel ch’io bramo e spero.
      Io che talor menzogna e talor vero
ho ritrovato le parole sue,
non so s’i’ ’l creda, e vivomi intra due,
né sí né no nel cor mi sona intero.
      In questa passa il tempo, e ne lo specchio
mi veggio andar vèr’ la stagion contraria
a sua impromessa, et a la mia speranza.
      Or sia che pò: già sol io non invecchio;
già per etate il mio desir non varia:
ben temo il viver breve che n’avanza.

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      Pien d’un vago penser, che me desvia
da tutti gli altri, e fammi al mondo ir solo,
ad or ad ora a me stesso m’involo
pur lei cercando che fuggir devria;
      e veggiola passar sí dolce e ria
che l’alma trema per levarsi a volo,
tal d’armati sospir conduce stuolo
questa bella d’Amor nemica, e mia.
      Ben, s’i’ non erro, di pietate un raggio
scorgo fra ’l nubiloso, altèro ciglio,
che ’n parte rasserena il cor doglioso:
      allor raccolgo l’alma, e poi ch’i’ aggio
di scovrirle il mio mal preso consiglio,
tanto gli ho a dir che ’ncominciar non oso.

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      Più volte già dal bel sembiante umano
ho preso ardir co le mie fide scorte
d’assalir con parole oneste accorte
la mia nemica in atto umíle e piano:
      fanno poi gli occhi suoi mio penser vano,
per ch’ogni mia fortuna, ogni mia sorte,
mio ben, mio mal, e mia vita, e mia morte
quei che solo il pò far, l’ha posto in mano.
      Ond’o non poté’ mai formar parola
ch’altro che da me stesso fosse intesa;
cosí m’ha fatto Amor tremante e fioco.
      E veggi’ or ben che caritate accesa
lega la lingua altrui, gli spirti invola:
chi pò dir com’egli arde, e ’n picciol foco.

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      Giunto m’ha Amor fra belle e crude braccia,
che m’ancidono a torto; e s’io mi doglio,
doppia ’l martìr; onde pur, com’io soglio,
il meglio è ch’io mi mora amando, e taccia:
      ché porìa questa il Re qualor più agghiaccia
arder co gli occhi, e rompre ogni aspro scoglio;
et ha sí egual a le bellezze orgoglio,
che di piacer altrui par che le spiaccia.
      Nulla posso levar io per mi’ ’ngegno
del bel diamante ond’ell’ha il cor sí duro;
l’altro è d’un marmo che si mova e spiri:
      ned ella a me per tutto ’l suo disdegno
torrà già mai, né per sembiante oscuro,
le mie speranze, e i miei dolci sospiri.

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      O invidia nimica di vertute
ch’a’ bei principi volentier contrasti,
per qual sentier cosí tacita intrasti
in quel bel petto, e con qual arti il mute?
      Da radice m’hai svelta mia salute:
troppo felice amante mi mostrasti
a quella che miei preghi umili e casti
gradí alcun tempo, par ch’odi’ e refute.
      Né, però che con atti acerbi e rei
del mio ben pianga e del mio pianger rida,
porìa cangiar sol un de’ pensier mei.
      Non, perché mille volte il dí m’ancida,
fia ch’io non l’ami, e ch’i’ non speri in lei;
che s’ella mi spaventa, Amor m’affida.

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      Mirando ’l sol de’ begli occhi sereno,
ove è chi spesso i miei depinge e bagna,
dal cor l’anima stanca si scompagna
per gir nel paradiso suo terreno.
      Poi, trovandol di dolce e d’amar pieno,
quant’al mondo si tesse, opra d’aragna
vede, onde seco e con Amor si lagna,
c’ha sí caldi gli spron, sí duro ’l freno.
      Per questi estremi duo contrarî e misti,
or con voglie gelate, or con accese,
stassi cosí fra misera e felice.
      Ma pochi lieti, e molti penser tristi;
e ’l più si pente de l’ardite imprese:
tal frutto nasce di cotal radice.

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      Fera stella (se ’l cielo ha forza in noi
quant’alcun crede) fu sotto ch’io nacqui,
e fera cuna, dove nato giacqui,
e fera terra, ove ’ pie’ mossi poi;
      e fera donna, che con gli occhi suoi,
e con l’arco, a cui sol per segno piacqui,
fe’ la piaga, onde, Amor, teco non tacqui,
che con quell’arme risaldar la pòi.
      Ma tu prendi a diletto i dolor miei;
ella non già, perché non son più duri,
e ’l colpo è di saetta, e non di spiedo.
      Pur mi consola che languir per lei
meglio è che gioir d’altra; e tu mel giuri
per l’orato tuo strale, et io tel credo.

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      Quando mi vène inanzi il tempo e ’l loco
ov’i’ perdei me stesso, e ’l caro nodo
ond’Amor di sua man m’avinse in modo
che l’amar mi fe’ dolce, e ’l pianger gioco,
      solfo et èsca son tutto, e ’l cor un foco,
da quei soavi spirti, i quai sempre odo,
acceso dentro sí, ch’ardendo godo,
e di ciò vivo, e d’altro mi cal poco.
      Quel sol, che solo agli occhi miei resplende,
co i vaghi raggi ancor indi mi scalda,
a vespro tal qual era oggi per tempo;
      e cosí di lontan m’alluma e ’ncende,
che la memoria ad ogni or fresca e salda
pur quel nodo mi mostra e ’l loco e ’l tempo.

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      Per mezz’i boschi inospiti e selvaggi,
onde vanno a gran rischio uomini et arme,
vo securo io, ché non pò spaventarme
altri che ’l sol c’ha Amor vivo i raggi.
      E vo cantando (o pensier miei non saggi!)
lei che ’l ciel non porìa lontana farme;
ch’i’ l’ho negli occhi; e veder seco parme
donne e donzelle, e sono abeti e faggi.
      Parme d’udirla, udendo i rami e l’ôre,
e le frondi, e gli augei lagnarsi, e l’acque
mormorando fuggir per l’erba verde.
      Raro un silenzio, un solitario orrore
d’ombrosa selva mai tanto mi piacque;
se non che dal mio sol troppo si perde.

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      Mille piagge in un giorno e mille rivi
mostrato m’ha per la famosa Ardenna
Amor, ch’a’ suoi le piante e i cori impenna
per fargli al terzo ciel volando i rivi.
      Dolce m’è sol senz’arme esser stato ivi,
dove armato fiêr Marte, e non acenna,
quasi senza governo, e senza antenna,
legno in mar, pien di penser gravi e schivi.
      Pur giunto al fin de la giornata oscura,
rimembrando ond’io vegno e con quai piume,
sento di troppo ardir nascer paura.
      Ma ’l bel paese, e ’l dilettoso fiume
con serena accoglienza rassecura
il cor già vòlto ov’abita il suo lume.

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      Amor mi sprona in un tempo et affrena,
assecura e spaventa, arde et agghiaccia,
gradisce e sdegna, a sé mi chiama e scaccia,
or mi tène in speranza et or in pena,
      or alto or basso il meo cor lasso mena;
onde ’l vago desir perde la traccia
e ’l suo sommo piacer par che li spiaccia;
d’error sí novo la mia mente è piena!
      Un amico pensèr le mostra il vado,
non d’acqua che per gli occhi si resolva,
da gir tosto ove spera esser contenta;
      poi, quasi maggior forza indi la svolva,
conven ch’altra via segua, e mal suo grado
a la sua lingua, e mia, morte consenta.

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      Geri, quando talor meco s’adira
la mia dolce nemica, ch’è sí altèra,
un conforto m’è dato ch’i’ non pèra,
solo per cui vertù l’alma respira.
      Ovunque ella sdegnando li occhi gira
(che di luce privar mia vita spera ?)
le mostro i miei pien d’umiltà sí vera,
ch’a forza ogni suo sdegno in dietro tira.
      E cciò non fusse, andrei non altramente
a veder lei, che ’l vólto di Medusa,
che facea marmo diventar la gente.
      Cosí dunque fa tu; ch’i’ veggio esclusa
ogni altra aita; e ’l fuggir val niente
dinanzi a l’ali che ’l signor nostro usa.

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      Po, puo’ ben tu portartene la scorza
di me con tue possenti e rapide onde,
ma lo spirto ch’iv’entro si nasconde
non cura né di tua né d’altrui forza;
      lo qual, senz’alternar poggia con orza,
dritto per l’aure al suo desir seconde,
battendo l’ali verso l’aurea fronde,
l’acqua, e ’l vento, e la vela e i remi sforza.
      Re degli altri, superbo, altèro fiume,
che ’ncontri ’l sol, quando e’ ne mena ’l giorno,
e ’n ponente abandoni un più bel lume,
      tu te ne vai col mio mortal sul corno;
l’altro, coverto d’amorose piume,
torna volando al suo dolce soggiorno.

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      Amor fra l’erbe una leggiadra rete
d’oro e di perle tese sott’un ramo
dell’arbor sempre verde ch’i’ tant’amo,
ben che n’abbia ombre più triste che liete.
      L’èsca fu ’l seme ch’egli sparge e miete,
dolce et acerbo, ch’i’ pavento e bramo;
le note non fûr mai, dal dí ch’Adamo
aperse gli occhi, sí soavi e quete.
      E ’l chiaro lume che sparir fa ’l sole
folgorava d’intorno; e ’l fune avolto
era a la man ch’avorio e neve avanza.
      Cosí caddi a la rete, e qui m’han còlto
gli atti vaghi, e l’angeliche parole,
e ’l piacer, e ’l desire, e la speranza.

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      Amor, che ’ncende il cor d’ardente zelo,
di gelata paura il tèn costretto,
e qual sia più, fa dubbio a l’intelletto,
la speranza e ’l temor, la fiamma o ’l gielo.
      Trem’al più caldo, ard’al più freddo cielo,
sempre pien di desire e di sospetto,
pur come donna in un vestire schietto
celi un uom vivo, o sotto un picciol velo.
      Di queste pene è mia propia la prima,
arder dí e notte; e quanto è ’l dolce male
né ’n penser cape, non che ’n versi o ’n rima:
      l’altra non già; ché ’l mio bel foco è tale
ch’ogni uom pareggia; e del suo lume in cima
chi volar pensa, indarno spiega l’ale.

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      Se ’l dolce sguardo di costei m’ancide,
e le soavi parolette accorte,
e s’Amor sopra me la fa sí forte,
sol quando parla, o ver quando sorride,
      lasso!, che fia, se forse ella divide,
o per mia colpa, o per malvagia sorte,
gli occhi suoi da mercé, sí che di morte
là dove or m’assicura, allor mi sfide?
      Però s’i’ tremo, e vo col cor gelato,
qualor veggio cangiata sua figura,
questo temer d’antiche prove è nato.
      Femina è cosa mobil per natura;
ond’io so ben ch’un amoroso stato
in cor di donna picciol tempo dura.

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      Amor, Natura, e la bell’alma umìle,
ov’ogn’alta vertute alberga e regna,
contra men son giurati: Amor s’ingegna
ch’i’ mora a fatto, e ’n ciò segue suo stile;
      Natura tèn costei d’un sí gentile
laccio, che nullo sforzo è che sostegna;
ella è sí schiva, ch’abitar non degna
più ne la vita faticosa, e vile.
      Cosí lo spirto d’or in or vèn meno
a quelle belle care membra oneste,
che specchio eran di vera leggiadria;
      e s’a morte pietà non stringe ’l freno,
lasso!, ben veggio in che stato son queste
vane speranze, ond’io viver solìa.

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      Questa fenice, de l’aurata piuma
al suo bel collo, candido, gentile,
forma, senz’arte, un sí caro monile,
ch’ogni cor addolcisce, e ’l mio consuma:
      forma un diadema natural ch’alluma
l’aere d’intorno; e ’l tacito focile
d’Amor tragge indi un liquido sottile
foco che m’arde a la più algente bruma.
      Purpurea vesta, d’un ceruleo lembo
sparso di ròse i belli omeri vela;
novo abito, e bellezza unica e sola.
      Fama ne l’odorato e ricco grembo
d’arabi monti lei ripone, e cela,
che per lo nostro ciel sí altèra vola.

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      Se Virgilio et Omero avessin visto
quel sole il qual vegg’io con gli occhi miei,
tutte lor forze in dar fama a costei
avrian posto, e l’un stil coll’altro misto;
      di che sarebbe Enea turbato e tristo,
Achille, Ulisse, e gli altri semidei,
e quel che resse anni cinquantasei
sí bene il mondo, e quel c’ancise Egisto.
      Quel fiore antico di vertuti e d’arme
come sembiante stella ebbe con questo
novo fior d’onestate e di bellezze!
      Ennio di quel cantò ruvido carme,
di quest’altro io: et oh pur non molesto
gli sia il mio ingegno, e ’l mio lodar non sprezze!

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      Giunto Alessandro a la famosa tomba
del fero Achille, sospirando disse:
- O fortunato, che sí chiara tromba
trovasti, e chi di te sí alto scrisse! -
      Ma questa pura e candida colomba,
a cui non so s’al mondo mai par visse,
nel mio stil frale assai poco rimbomba;
cosí son le sue sorti a ciascun fisse.
      Ché, d’Omero dignissima, e d’Orfeo,
o del pastor ch’ancor Mantova onora,
ch’andassen sempre lei sola cantando,
      stella difforme, e fato sol qui reo
commise a tal che ’l suo bel nome adora,
ma forse scema sue lode parlando.

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      Almo sol, quella fronde ch’io sola amo
tu prima amasti: or sola al bel soggiorno
verdeggia, e senza par, poi che l’addorno
suo male e nostro vide in prima Adamo.
      Stiamo a mirarla: i’ ti pur prego e chiamo,
o Sole; e tu pur fuggi, e fai d’intorno
ombrare i poggi, e te ne porti il giorno,
e fuggendo mi tôi quel ch’i’ più bramo.
      L’ombra che cade da quel umil colle,
ove favilla il mio soave foco,
ove ’l gran lauro fu picciola verga,
      crescendo mentr’io parlo, a gli occhi tolle
la dolce vista del beato loco,
ove ’l mio cor co la sua donna alberga.

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      Passa la nave mia colma d’oblio
per aspro mare, a mezza notte il verno,
enfra Scilla e Caribdi; et al governo
siede il signore, anzi ’l nimico mio;
      a ciascun remo un penser pronto e rio
che la tempesta e ’l fin par ch’abbi a scherno;
la vela rompe un vento umido, eterno,
di sospir, di speranze, e di desio;
      pioggia di lagrimar, nebbia di sdegni
bagna e rallenta le già stanche sarte,
che son d’error con ignoranzia attorto.
      Celansi i duo mei dolci usati segni;
morta fra l’onde è la ragion e l’arte,
tal ch’i’ ’ncomincio a desperar del porto.

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      Una candida cerva sopra l’erba
verde m’apparve, con duo corna d’oro,
fra due riviere, all’ombra d’un alloro,
levando ’l sole, a la stagione acerba.
      Era sua vista sí dolce superba,
ch’i’ lasciai per seguirla ogni lavoro;
come l’avaro, che ’n cercar tesoro,
con diletto l’affanno disacerba.
      «Nessun mi tocchi - al bel collo d’intorno
scritto avea di diamanti e di topazî -
libera farmi al mio Cesare parve».
      Et era ’l sol già vòlto al mezzo giorno;
gli occhi miei stanchi di mirar non sazî,
quand’io caddi ne l’acqua, et ella sparve.

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      Sí come eterna vita è veder Dio,
né più si brama, né bramar più lice,
cosí me, donna, il voi veder, felice
fa in questo breve e fraile viver mio.
      Né voi stessa com’or bella vid’io,
già mai, se vero al cor l’occhio ridice;
dolce del mio penser ora beatrice,
che vince ogni alta speme, ogni desio.
      E se non fusse il suo fuggir sí ratto,
più non demanderei: che s’alcun vive
sol d’odore, e tal fama fede acquista,
      alcun d’acqua, o di foco, e ’l gusto e ’l tatto
acquetan cose d’ogni dolzor prive,
i’ per che non de la vostra alma vista?

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      Stiamo, Amor, a veder la gloria vostra,
cose sopra natura altère e nove:
vedi ben quanta in lei dolcezza piove;
vedi lume che ’l cielo in terra mostra;
      vedi quant’arte dora e ’mperla e ’nostra
l’abito eletto, e mai non visto altrove,
che dolcemente i piedi e gli occhi move
per questa di bei colli ombrosa chiostra.
      L’erbetta verde e i fior di color mille
sparsi sotto quel elce antiqua e negra,
pregan pur che ’l bel pe’ li prema o tócchi;
      e ’l ciel di vaghe e lucide faville
s’accende intorno, e ’n vista si rallegra
d’esser fatto seren da sí belli occhi

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      Pasco la mente d’un sí nobil cibo,
ch’ambrosia e nectar non invidio a Giove;
ché sol mirando, oblio ne l’alma piove
d’ogni altro dolce, e Lete al fondo bibo.
      Talor ch’odo dir cose, e ’n cor describo,
per che da sospirar sempre ritrove,
rapto per man d’Amor, né so ben dove,
doppia dolcezza in un vólto delibo:
      che quella voce in fino al ciel gradita,
suona in parole sí leggiadre, e care,
che pensar no ’l porìa, chi non l’ha udita.
      Allor inseme, in men d’un palmo, appare
visibilmente, quanto in questa vita
arte, ingegno, e natura, e ’l ciel pò fare.

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      L’aura gentil, che rasserena i poggi
destando i fior per questo ombroso bosco,
al soave suo spirto, riconosco,
per cui conven che ’n pena e ’n fama poggi.
      Per ritrovar ove ’l cor lasso appoggi,
fuggo dal mi’ natio dolce aere tòsco;
per far lume al pensèr torbido e fosco,
cerco ’l mio sole e spero vederlo oggi.
      Nel qual provo dolcezze tante e tali
ch’Amor per forza a lui mi riconduce;
poi sí m’abbaglia che ’l fuggir m’è tardo.
      I’ chiederei a scampar, non arme, anzi ali;
ma per perir mi dà ’l ciel per questa luce,
ché da lunge mi struggo e da presso ardo.

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      Di dí in dí vo cangiando il viso e ’l pelo;
né però smorso i dolci inescati ami,
né sbranco i verdi et invescati rami
de l’arbor che né sol cura né gielo.
      Senz’acqua il mare e senza stelle il cielo
fia inanzi ch’io non sempre téma, e brami,
la sua bell’ombra, e ch’i’ non odi’, et ami,
l’alta piaga amorosa, che mal celo.
      Non spero del mio affanno aver mai posa,
in fin ch’i’ mi disosso, e snervo, e spolpo,
o la nemica mia pietà n’avesse.
      Esser pò in prima ogni impossibil cosa,
ch’altri che morte, od ella, sani ’l colpo,
ch’Amor co’ suoi begli occhi al cor m’impresse.

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      L’aura serena che fra verdi fronde
mormorando a ferir nel vólto viemme,
fammi risovenir quant’Amor diemme
le prime piaghe, sí dolci profonde;
      e ’l bel viso veder, ch’altri m’asconde,
che sdegno, o gelosia, celato tiemme;
e le chiome or avolte in perle e ’n gemme,
allor sciolte e sovra òr terso bionde;
      le quali ella spargea sí dolcemente,
e raccogliea con sí leggiadri modi,
che ripensando ancor trema la mente;
      torsele il tempo poi in più saldi nodi,
e strinse ’l cor d’un laccio sí possente
che Morte sola fia ch’indi lo snodi.

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      L’aura celeste che ’n quel verde lauro
spira, ov’Amor ferí nel fianco Apollo,
et a me pose un dolce giogo al collo,
tal che mia libertà tardi restauro,
      pò quello in me che nel gran vecchio mauro
Medusa, quando in selce transformollo;
né posso dal bel nodo omai dar crollo,
là ’ve il sol perde, non pur l’ambra, o l’auro;
      dico le chiome bionde e ’l crespo laccio,
che sí soavemente lega, e stringe,
l’alma che d’umiltate e non d’altr’armo.
      L’ombra sua sola fa ’l mio cor un ghiaccio,
e di bianca paura il viso tinge;
ma li occhi hanno vertù di farne un marmo.

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      L’aura soave al sole spiega e vibra
l’auro ch’Amor di sua man fila e tesse
là da’ begli occhi, e de le chiome stesse
lega ’l cor lasso, e i lievi spirti cribra.
      Non ho medolla in osso, o sangue in fibra,
ch’i’ non senta tremar, pur ch’i’ m’apresse
dove è chi morte e vita inseme, spesse
volte, in frale bilancia, appende e libra.
      vedendo ardere i lumi, ond’io m’accendo,
e folgorare i nodi, ond’io son preso,
or su l’omero destro et or sul manco,
      i’ no ’l posso ridir, ché no ’l comprendo;
da ta’ due luci è l’intelletto offeso,
e di tanta dolcezza oppresso e stanco.

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      O bella man, che mi destringi ’l core,
e ’n poco spazio la mia vita chiudi;
man, ov’ogni arte e tutti loro studi
pose Natura e ’l Ciel per farsi onore;
      di cinque perle oriental colore,
e sol ne le mie piaghe acerbi e crudi,
diti schietti soavi, a tempo ignudi
consente or voi, per arricchirme, Amore.
      Candido, leggiadretto e caro guanto,
che copria netto avorio e fresche ròse,
chi vide al mondo mai sí dolci spoglie?
      Cosí avess’io del bel velo altrettanto!
O inconstanzia de l’umane cose!
Pur questo è furto, e vien chi me ne spoglie.

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      Non pur quell’una ignuda mano,
che con grave mio danno si riveste,
ma l’altra, e le duo braccia accorte e preste
son a stringere il cor timido e piano.
      Lacci Amor mille, e nessun tende in vano
fra quelle vaghe nove forme oneste,
ch’adornan sí l’alto abito celeste,
ch’aggiunger no ’l pò stil né ’ngegno umano.
      Li occhi sereni e le stellanti ciglia,
la bella bocca, angelica, di perle
piena e di ròse e di dolci parole,
      che fanno altrui tremar di meraviglia,
e la fronte, e le chiome, ch’a vederle
di state, a mezzo dí, vincono il sole.

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      Mia ventura, et Amor, m’avean sí adorno
d’un bello aurato e serico trapunto,
ch’al sommo del mio ben quasi era aggiunto,
pensando meco a chi fu quest’intorno.
      Né mi riede a la mente mai quel giorno,
che mi fe’ ricco, e povero, in un punto,
ch’i’ non sia d’ira, e di dolor, compunto,
pien di vergogna, e d’amoroso scorno;
      ché la mia nobil preda non più stretta
tenni al bisogno, e non fui più costante
contra lo sforzo sol d’un’angioletta;
      o, fugendo, ale non giunsi a le piante,
per far almen di quella man vendetta,
che de li occhi mi trae lagrime tante.

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      D’un bel, chiaro, polito e vivo ghiaccio
move la fiamma che m’incende e strugge,
e sí le véne e ’l cor m’asciuga e sugge
che ’nvisibilmente i’ mi disfaccio.
      Morte, già per ferire alzato ’l braccio,
come irato ciel tona o leon rugge,
va perseguendo mia vita che fugge;
et io, pien di paura, tremo, e taccio.
      Ben porìa ancor pietà con amor mista,
per sostegno di me, doppia colonna
porsi fra l’alma stanca e ’l mortal colpo;
      ma io no ’l credo, né ’l conosco in vista
di quella dolce mia nemica, e donna:
né di ciò lei, ma mia ventura incolpo.

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      Lasso!, ch’i’ ardo, et altri non mel crede;
sí crede ogni uom, se non sola colei
che sovr’ogni altra, e ch’i’ sola vorrei:
ella non par che ’l creda, e sí sel vede.
      Infinita bellezza, e poca fede,
non vedete voi ’l cor, nelli occhi mei?
Se non fusse mia stella, i’ pur devrei
al fonte di pietà trovar mercede.
      Quest’arder mio, di che vi cal sí poco,
e i vostri onori, in mie rime diffusi,
ne porìan infiammar fors’anco mille;
      ch’i’ veggio nel penser, dolce mio foco,
fredda una lingua, e duo belli occhi chiusi
rimaner, dopo noi, pien di faville.

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      Anima, che diverse cose tante
vedi, odi, e leggi, e parli, e scrivi, e pensi;
occhi miei vaghi, e tu, fra li altri sensi,
che scorgi al cor l’alte parole sante;
      per quanto non vorreste o poscia od ante
esser giunti al camin che sí mal tiensi,
per non trovarvi i duo bei lumi accensi,
né l’orme impresse de l’amate piante?
      Or con sí chiara luce, e con tal segni,
errar non dêsi in quel breve viaggio
che ne pò far d’etterno albergo degni.
      Sfòrzati al ciel, o mio stanco coraggio,
per la nebbia entro de’ suoi dolci sdegni
seguendo i passi onesti, e ’l divo raggio.

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      Dolci ire, dolci sdegni e dolci paci,
dolce mal, dolce affanno, e dolce peso,
dolce parlare, e dolcemente inteso,
or di dolce ôra, or pien di dolci faci;
      alma, non ti lagnar, ma soffra e taci,
e tempra il dolce amaro, che n’ha offeso,
col dolce onor che d’amar quella hai preso
a cui io dissi: - Tu sola mi piaci. -
      Forse ancor fia chi sospirando dica,
tinto di dolce invidia: - Assai sostenne,
per bellissimo amor, quest’al suo tempo. -
      Altri: - O fortuna a gli occhi miei nemica!
Perché non la vid’io? perché non venne
ella più tardi, o ver io più per tempo? -

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