Dal giornal d'un tisich	Dal diario d'un tisico
Sonetti All'amico A.V. Ottobre 1900 1
Ne la primiera e gaia gioventù quand è lontana ancor la prima meta, ne la mè ingenuità me son credù qualche cosa de raro, un gran poeta. E cantava, cantava le virtù del gelsomin, de la gentil violeta, e quand dal sonn non ne podeva più su le carte sognava l'alba chieta. Chi mai podea capir le aspirazion, in st'epoca venduda e interessada, d'un cor tutt pien de sogni e d'illusion! Ah! la capissi adess la mè matada, adess che g'ho la fevra nei polmon e la mè nera testa è tant malada!	Nella prima e gaia giovinezza quando la prima meta è ancora lontana, nella mia ingenuità ho creduto di essere qualche cosa di raro, un grande poeta. E cantavo, cantavo le virtù del gelsomino, della gentile violetta, e quando non ne poteva più dal sonno sognavo sulle carte l'alba tranquilla. Chi mai poteva capire le aspirazioni, in quest'epoca venduta e interessata, d'un cuore tutto pieno di sogni e d'illusioni! Ah! la capisco adesso la mia follia, adesso che ho la malattia nei polmoni e la mia nera (povera) testa è tanto malata!
2
O pover, poverin el mè servel che sà da tanti giorni me dolora... me par d'averghe denter un martel che me picia pian pian e me divora. Una volta quand era ancor putel de 'sti malann non conosseva ancora non conosseva ancora 'sto flagel che denter ne la testa me lavora. O Dio, che fret me senti chì nel cor in 'ste giornade piene de fumana sensa un raggio de sol e sensa un fior. Soffia lontan la grigia tramontana, piansa anca el ciel insiem ai mè dolor e la bela stagion è ancor lontana!	O pover, poverino il mio cervello che già da tanti giorni mi duole... mi sembra di avere dentro un martello che mi picchia pian piano e mi divora. Una volta quando ero ancor un ragazzo non sapevo ancora di questi malanni non conoscevo ancora questo flagello che mi lavora dentro nella testa. O Dio, che freddo mi sento qui nel cuore in queste giornate piene di nebbia senza un raggio di sole e senza un fiore. Soffia lontana la grigia tramontana, piange anche il cielo insieme ai miei dolori e la bella stagione è ancor lontana!
3
Ne la modesta camera da lett dova me desfi insiem col mè dolor gh'è un silenzio de mort, una gran chiet, gh'è l'inveren in tutt el sò squallor. sò ne la strada passen i putlett che coi sò sighi e con i sò rumor me ricorden i cari e santi affett del temp che mì sugava coma lor. O Dio che stet lì su nascost in ciel, ridoneme l'antica sanità, ridona ancor la vita al mè servel. Guardeme! chì distes son condannà a bestemmiar quel gioren tant crudel che a 'sto brutt mond la vita m'han donà!	Nella modesta camera da letto dove mi distruggo insieme col mio dolore c'è un silenzio di morte, una grande quiete, c'è l'inverno in tutto il suo squallore. giù nella strada passano i ragazzi che con le loro grida e con i loro rumori mi ricordano i cari e santi affetti del tempo quando io giocavo come loro. O Dio che stai lassù nascosto in cielo, ridammi l'antica salute, ridona ancor la vita al mio cervello. Guardami! qui disteso sono condannato a bestemmiare quel giorno tanto crudele in cui mi hanno fatto nascere in questo brutto mondo
4
Anca iersera in un gran colp de toss ho spudà sangue sul lensol del lett e perché non s’accorsen de quel ross l'ho quaccià subit con el fassolett: Me son sentì nel stomech rompar i oss e un tremor me batteva tutt el pett; capissi che resister più non poss... capissi che son propria maledett. Quand dio ha volù me son indormensà dop aver tribolà per qualche ora, e d'esser fort e san me son sognà. Ma a la matina dopo in mè malora me son sentì più debol e malà... e quela macia rossa gh'era ancora!	Anche ieri sera con un gran colpo di tosse ho sputato sangue sul lenzuolo del letto ed affinché gli altri non s’accorgessero di quel rosso l'ho coperto subito con il fazzoletto: Mi sono sentito nello stomaco rompere le ossa e un tremito mi scuoteva tutto il petto; capisco che non posso più resistere... capisco che sono proprio disgraziato. Quando dio ha voluto mi sono addormentato dopo avere sofferto per qualche ora, ed ho sognato d'essere forte e sano. Ma la mattina dopo nella mia disgrazia mi sono sentito più debole e malato... e quella macchia rossa c'era ancora!
5
Son la pallida fiamma d'una torsa che de cera comincia a difettar: mì son un pom che g'ha una bela scorsa ma che de denter non se pol magnar. È inutil; el pensier non g'ha più forsa, non son più bon, purtropp, de lavorar: son un lumin che a poch a poch se smorsa per mancanza de l'oio da brusar. Me ricordi quei anni ormai famosi quand anca mì la gloria avea sognà in meza al brontolar dei invidios! Allor la santa idea de libertà me guidava a ciment assai gloriosi, ma adess non so far gnint: son tant malà!	Sono la pallida fiamma d'una candela alla quale comincia a mancare la cera: io sono una mela che ha una bella buccia ma che dentro non si può mangiare. È inutile: il pensiero non ha più forza, non sono più capace, purtroppo, di lavorare: son un lumino che a poco a poco si spegne per mancanza di olio da brucare. Mi ricordo quegli anni ormai lontani quando anch’io avevo sognato la gloria in mezzo al mormorare degli invidiosi! Allora la santa idea di libertà mi guidava a battaglie assai gloriose, ma adesso non posso far nulla: sono tanto malato!
6
Ha fioccà tuta nott e stamattina sul davansal e sima al mè poggiol gh'era bianch da par tutt coma la brina che preceda el levarse del bel sol. E tutt quel bianch distes su la collina e là lontan sui camp e sima el brol, m'han miss in ment quell'ora, ch'è visina quand me distenderan nel bianch lensol. Tutt sarà bianch allora, e fior, e fior me butaran i amich in su la bara... ma mì non sentirò quel bonodor! Me restarà la ricordanza cara de chi m'ha volù ben nel mè dolor, rendendome la mort assai più amara!	Ha nevicato tutta la notte e stamattina sul davanzale e sopra al mio balcone c'era bianco dappertutto come la brina che precede il sorgere del bel sole. E tutto quel bianco disteso sulla collina e là lontano sui campi e sopra l’orto, mi ha fatto presente il momento, che è vicino quando mi distenderanno nel bianco lenzuolo. Tutto sarà bianco allora, e fiori, e fiori mi butteranno gli amici sulla bara... ma io non sentirò quel profumo! Mi resterà il caro ricordo di chi mi ha voluto bene nel mio dolore, rendendomi la morte ancora più amara!
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No che non vói morir: non vói lassar la vita che me rida coma un fior: son tant giovin ancora e 'sto penar è un'infamia tropp grossa è un gran orror. perché mai su 'sto lett s'han da fiaccar le speranze più pure del mè cor, e perché dovrò semper lacrimar tormentà da la fevra e dai dolor? Dop tanta nev un fil de sol sincer rallegra de le strade i negri mur, el vent de mars galoppa fra i senter: mì rinassi a la vita, a l'avenir, el mè penser germoglia più sicur, son ancor giovin, no, non vói morir.	No che non voglio morire: non voglio lasciare la vita che mi sorride come un fiore: son ancora tanto giovane e questo soffrire è un'infamia troppo grossa è un grande orrore. perché mai su questo letto si devono spegnere le speranze più pure del mio cuore, e perché dovrò sempre piangere tormentato dalla febbre e dai dolori? Dopo tanta neve un filo di sole sincero rallegra i negri (tristi) muri delle strade, il vento di marzo galoppa fra i sentieri: io rinasco alla vita, all'avvenire, il mio pensiero germoglia più sicuro, son ancor giovane, no, non voglio morire
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Son la fontana nata in mesa ai mont che da sent bocche spanda el sò licor e sciumosa traversa strade e pont temprando de l'agost i caldi ardor. A le mè fresche rive corra pront stracch e sudà el robust lavorator, a le mè verde sponde el giovin cont vegna a sognar un cantico d'amor. Tuti corren da mì per ristorar le forse del servel che più non g'han, e mì tasi contenta, e î lassi far. Fè prest, putei, fè prest: non passa l'ann che me vedrì purtropp del tutt seccar perché de denter porti el mè malann!	Sono la fontana nata in mezzo ai monti che da cento bocche sparge il suo liquido e spumeggiante attraversa strade e ponti attenuando i caldi ardori dell'agosto. Alle mie fresche rive corre pronto stanco e sudato il robusto lavoratore, alle mie verdi sponde il giovane cantore viene a sognar una canzone d'amore. Tutti corrono da me per rinvigorire le forze della mente che non hanno più, ed io taccio contenta, e li lascio fare. Fate presto, ragazzi, fate presto: non passa l'anno che mi vedrete purtroppo prosciugare completamente perché dentro di me porto la mia disgrazia!
9
In tuta nott la toss m’ha lassà star e liberà così da ‘sto torment ho podù con più lena respirar e sognar i fantasmi de la ment. Eppur ‘sto pallid sol che vedi andar e tornar ogni gioren fedelment non ha savù del tutt ancor scaldar l'anima mia straziada dai lament. Son debol e d'intoren tutt è fort: tornen i fior e vedi tutt sfiorì: torna la vita e g’ho nel cor la mort. Cos'è mai st’oppression che senti chì? Ecco la vera causa del mè tort: son malà tant e me credea guarì!	Per tutta la notte la tosse mi ha lasciato tranquillo e così liberato da questo tormento ho potuto respirare più profondamente e sognare i fantasmi della mente. Eppure questo pallido sole che vedo andare e tornare fedelmente ogni giorno non ha saputo ancora scaldare del tutto la mia anima straziata dai lamenti. Son debole e intorno tutto è forte: tornano i fiori e vedo tutto sfiorito: torna la vita e ho nel cuore la morte. Cos'è mai questa oppressione che sento qui? Ecco la vera causa del mio errore: sono molto malato e mi credevo guarito!
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Su le tenere gemme del giardin germoglia sà la rosa e la gagìa, tornen ancora a schiere i bei oslin e al vent lontan lontan se ne va via. I prà ingemmadi d'erbe e fiorellin riden contenti in faccia a casa mia: un pigolar de merli e canarin me sussurra gentil un'armonia. A 'sto risveglio, a 'sta canzon d'amor un'onda de piaser e de confort m'ha pulsà dale vene fin al còl, e volea trassinarme sò ne l'ort, ma appena son stà in pé dal gran tremor me son sentì a le prese co la mort!	Sulle tenere gemme del giardino germoglia già la rosa e la gaggìa, tornano ancora a schiere i begli uccellini e se ne vanno via al vento lontano lontano. I prati abbelliti d'erbe e fiorellini ridono contenti di fronte a casa mia: un pigolar di merli e canarini mi sussurra una soave armonia. A questo risveglio, a questa canzone d'amore un'onda di piacere e di conforto mi è risalita lungo le vene fino al collo, e volevo trascinarmi giù nell'orto, ma appena mi sono alzato in piedi per il gran tremore mi sono sentito di fronte alla morte!
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Davanti a la specciera stamatina me son con gran fadiga strascinà: ho capì che la fin è assai visina nel vederme tant pallid e filà. E quela bianca facia mingherlina che me guardava in aria de pietà m'ha fatt pianser compagn d'una putina, m'ha ditt che el mè supplizio è sà segnà. Sfoghete, pover cor, coi tò lament, sol quest me resta dopo l'amor mio, sol quest me resta in mesa ai mè torment. Son stuf de tribolar: vói dirte addio, terra ingosciosa piena d'accident, dame subit la mort, o bruto dio!	Davanti a la specchiera stamattina mi sono trascinato con grande fatica: ho capito che la fine è molto vicina nel vedermi tanto pallido e smunto. E quella bianca faccia mingherlina che mi guardava con aria pietosa mi ha fatto piangere come una bambina, mi ha detto che il mio supplizio è già segnato. Sfogati, povero cuore, coi tuoi lamenti, solo questo mi resta dopo il mio amore, sol questo mi resta in mezzo ai miei tormenti. Son stanco di soffrire: voglio dirti addio, terra angosciosa piena di disgrazie, dammi subito la morte, o dio crudele!
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Pietoso Iddio che stet lassù nel ciel, che de misericordia sit l'alfier, Dio d'Abram, Dio d'Isach e d'Israel non esser vers de mì così sever. Torna el ribelle, torna tutt schiafel e te dedica l'ultim sò pensier: Dio d'Abram, Dio d'Isach e d'Israel a la tò gloria inalzi el mè biccier. Dorma la primavera là sul pian, el sol tramonta dolorosament e la campana brontola lontan. Addio famiglia, amich, addio parent: mì ve mandi un salut perché doman darò l'anima a Dio... serenament!	Pietoso Iddio che stai lassù nel cielo, che sei l'alfiere della misericordia, Dio d'Abramo, Dio d'Isacco e d'Israele non essere così severo nei miei confronti. Il ribelle ritorna, ritorna tutto schiafel (umile) e ti dedica il suo ultimo pensiero: Dio d'Abramo, Dio d'Isacco e d'Israele innalzo il mio bicchiere alla tua gloria. La primavera dorme là sul piano, il sole tramonta dolorosamente e la campana brontola lontano. Addio famiglia, amici, addio parenti: io vi mando un saluto perché domani darò l'anima a Dio... serenamente!
ELENCO	SUCCESSIVA