bk11

Warning!!! The author is aware and has agreed to this fanfic being posted on this site. So, before downloading this file, remember public use or posting it on other's sites is not allowed, least of all without permission! Just think of the hard work authors and webmasters do, and, please, for common courtesy and respect towards them, remember not to steal from them.

L'autore è consapevole ed ha acconsentito a che la propria fanfic fosse pubblicata su questo sito. Dunque, prima di scaricare questi file, ricordate che non è consentito né il loro uso pubblico, né pubblicarli su di un altro sito, tanto più senza permesso! Pensate al lavoro che gli autori ed i webmaster fanno e, quindi, per cortesia e rispetto verso di loro, non rubate.

A corte la notizia si era ormai diffusa. Oscar, finalmente, si sentiva più leggera e pregustava il viaggio ad Arras, sebbene intuisse una profonda disapprovazione negli ostinati silenzi di suo padre, che lei sosteneva con intima soddisfazione. Victor era turbato.

“Colonnello, non andate”, le aveva detto, mentre attendevano insieme per una delle ultime volte ai loro compiti.

Oscar aveva sorriso, noncurante, come se di proposito non volesse dare peso a quel tono sincero e come accorato, che, però, non poteva non aver notato.

Poi, si era girato e se ne era andato. Oscar aggrottò le sopracciglia. Mancargli? Non lo avrebbe mai detto, a giudicare da come erano cominciate le cose tra di loro. E da come erano proseguite. Ma Oscar, quando voleva, sapeva proteggersi bene dalle attenzioni di chi la circondava… Sorrise tristemente di sé. Appoggiò i rapporti sulla scrivania.

“Aspettate!” Lo rincorse. “Devo… devo raggiungere André… e, prima, passare in libreria. Fate… fate un pezzo di strada con me?”

“Certamente…” aveva risposto, in un misto di sorpresa e disillusione che, lo sapeva, lei avrebbe ignorato per l’ennesima volta.

“Musica… e carte geografiche…” aveva osservato Victor, tra il pensieroso ed il sorpreso, con un’occhiata rapida allo spartito e ai fogli della regione dell’Artois che Oscar aveva scelto accuratamente, dopo averli spiegati e osservati con attenzione, sul tavolo inondato dalla luce della vetrata. “Partite?” Controluce, lei era una visione notevole.

Lei annuì, distratta, scorrendo con lo sguardo i titoli sulle copertine delle ultime novità, esposte sul banco.

“Non appena terminato il mio incarico a corte…” rispose evasivamente, prendendo uno dei volumi.

Lui sorrise. Provava una sorta di imbarazzo al pensiero di Oscar in vacanza… “La nuova Eloisa”, disse come tra sé.

Oscar avvampò. Conosceva di fama quella novità editoriale. Ma, per non mostrarsi né bigotta, né retrograda, tolse quasi con furia dalle mani del collega il libro e, per non essere da meno, chiese anche una copia de Le relazioni pericolose lasciando interdetto Victor. Quando stava per pagare, un’altra esitazione.

“Voglio regalarvi una cosa…” disse, quasi maliziosamente. “Devo ricambiare i vostri consigli, no?” Sorrise.

E uscì, trionfante, dopo aver cacciato nelle mani della sua povera vittima il prezioso volume, non senza avergli spiegato, accalorata: “Dovete assolutamente leggerlo… è molto interessante.”[1]

Chiuse gli occhi. Un gesto quasi rabbioso. Pieno di scoramento. Non la vedeva. Bella com’era, non riusciva a vederla, quella mattina. Così, aveva chiuso gli occhi e si era rifugiato nell’accostare nella mente mille immagini dei ricordi di lei. Ma, più che le immagini, era la sua voce che risuonava, a volte cristallina, a volte profonda. Ebbe paura. Paura di non riuscire più nemmeno a ricordare il suo viso. Di ricordare com’era stato vedere. Oscar era come un’illusione… ogni volta che gli pareva farsi più vicina, di accostarsi di più a lei, la scopriva più lontana. Di slanci e delusioni, ecco di cos’era fatto il suo amore. Si era accorto di vedere sempre meno. Piccoli dettagli che si perdevano nelle immagini, giorno dopo giorno, confrontando il ricordo della visione precedente con quello che mancava in quella successiva.[2] Era diventato bravo a ricordare quello che stava perdendo… dettagli, sfumature di colore… Scosse la testa. Cercò di riscuotersi.

Strinse gli occhi. Ricordava che era bella. Si rallegrò del calore nella sua voce.

“Che ti succede”, s’informò lei, abbagliante in quel giorno pieno di luce e di colori. Gli porse i libri. “Sono appena usciti.”

La guardò, come sorpreso da quell’attenzione, quasi con tristezza. Tacque forse per un istante di troppo. Spostò lo sguardo lontano sulle copertine. Lentamente. Scostò la testa leggermente di lato. I capelli ondeggiarono al sole. I titoli… non riusciva a leggerli. Percorse, quasi timoroso, con le dita le lettere. Tienili tu, avrebbe voluto risponderle, ora… ora ci metto molto più tempo… Ma non ne ebbe il coraggio. O la forza. E Oscar se ne accorse.

La sua voce arrivò a sorpresa, costringendolo a riscuotersi. Era lui la sagoma accanto a lei.

“Come vi dicevo, comandante, è molto interessante”, approvò, sottolineando il rimando alla precedente conversazione. “Quando l’avrete finito, ne parleremo…” Si era rivolto ad Oscar, lanciandole uno sguardo ardente. “E anche questo”, aggiunse, sfilandogli dalle mani anche Le relazioni…, “è davvero notevole…” Prese a sfogliarlo, cercando un passo. “Ecco, leggete qui…”

André constatò che non aveva perso la pessima abitudine di intromettersi sempre tra di loro e di escluderlo platealmente dai discorsi. Rimase in silenzio. Non c’era niente da dire.

“Sì… interessante…” Lesse qualche riga. “Ma ci vorrà un po’, temo:”, sorrise Oscar, “di solito i libri li legge li legge prima André. Lui è molto più veloce di me”, spiegò, “e, in questa maniera, evito di averlo alle costole finché non li ho finiti e posso leggerli con comodo…” Aveva parlato senza rendersene conto, quasi ridendo di quella loro abitudine, e non aveva fatto caso alla sorpresa di Victor. Che rimase di stucco quando la sentì dire: “Ecco qui le mappe che ci servono”, passando i fogli arrotolati all’attendente. E aggiungere poi: “Ho preso anche questo”, porgendo ad André uno spartito. “Che ne dici? Stasera proviamo…”

Annuì in silenzio, un groppo alla gola. Oscar gli lanciò uno sguardo preoccupato.

Fuori, il tramonto infuocava il cielo. Chiuse il libro. Ruote di una carrozza. Stava arrivando gente. Con un sospiro si tirò su dal letto. Si prese la testa tra le mani. Doveva andare. Potevano aver bisogno di lui, sotto. Lanciò un’occhiata desolata al volume abbandonato sul comodino. Sospirò. Si guardò intorno. La sua stanza. La stessa di quando era bambino. Quella che gli avevano assegnato allora… chissà se era previsto che niente sarebbe mai cambiato, nella sua vita, che lui avrebbe continuato ad occupare la stessa camera, negli anni, senza che a nessuno venisse il dubbio che avrebbe potuto desiderare una vita sua… andare via… lasciare tutto… – non Oscar. Lei, mai. – Ebbe un sorriso amaro. Si chiuse la porta alle spalle.

Nessuna risposta. Aprì. La stanza era vuota, inondata dalla luce del crepuscolo. Senza rifletterci, andò direttamente a vedere a che punto fosse André con la lettura. Un gesto abituale. Sorrise al ricordo. Ma, stavolta, nessun segnalibro. Il libro era intonso. Stranamente… Ripensò all’espressione di lui, quella mattina. Si ripropose di parlargli, poi, ma la voce di André la richiamò.

“Oscar!” Stava salendo le scale. “Il conte di Fersen ti attende nel salone…” Un tono neutro.

Appoggiò precipitosamente il volume, come se non avesse fatto altre mille volte il gesto di controllare fin dove fosse arrivato a leggere, per sapere tra quanto avrebbe potuto avere lei il libro. Per una sorta di premura, stavolta non voleva che lui pensasse che gli stava mettendo fretta… se, a causa della ferita, ora faticava di più a leggere, non voleva fargliene una colpa. Uscì in fretta. Attese di proposito che lui arrivasse al pianerottolo. Un cenno. Lui si avvicinò.

Si strinse a lui. Come un appoggio. Come un rifugio. Era profondamente stanca. Aveva bisogno del suo calore. Ma fu un abbraccio quasi febbrile, quasi disperato, quello che l’avvolse. Alzò lo sguardo verso di lui. Lui che la fissava con una tenerezza infinita, con una profondità sconosciuta, come volesse leggerle dentro, come se tutti i suoi sentimenti fossero consegnati a quel gesto e tutti i suoi dubbi potessero essere placati dalle risposte che avrebbe trovato in fondo alla sua anima.

Rimasero abbracciati ancora qualche istante. Poi, dal basso, le voci si fecero più insistenti. Si separarono, tenendosi per mano finché non arrivarono alle scale. Scesero insieme, lei che lo precedeva di qualche passo, lui un po’ incerto, ma come uniti da un accordo silenzioso. Hans li vide arrivare così. E provò un fastidio crescente a quella loro consuetudine, quasi come un muoversi all’unisono, che aveva notato molte altre volte.

“Conoscete già la vostra destinazione” le aveva domandato, al crepitare della legna nel camino. La fissava in modo strano… O, forse, era il riflesso del fuoco nei suoi occhi.

Si sistemò in piedi dietro di lei. Hans gli lanciò un’occhiata di disapprovazione. Lui finse di ignorarla. Oscar, amore… Avrebbe voluto chinarsi e baciarle i capelli. Andiamo via, lontano…

Uno sguardo di Oscar lo fulminò. Si era contenuta meglio, tanti anni prima, quando lui, in procinto di ripartire per la Svezia, aveva usato la stessa espressione. Peccato, considerò Oscar in un lampo, che poi non se ne fosse più accorto. Dopo di allora. Prima di oggi. O, per fortuna, si disse.

Raggiunse Oscar in camera, dopo la cena. Aveva uno sguardo strano. Si chiuse la porta alle spalle.

“Perché è così strano accettare che una “bella donna” abbia anche delle capacità…” Calcò apposta quelle parole.

Oscar sorrise, sollevata, poggiando lo spartito che stava studiando sul piano. Tipico di André dare voce anche ai pensieri di lei. O trattenersi un’intera serata e riservare solo a lei le sue considerazioni più intime.

Rimase in un silenzio incerto. Come imbarazzato. Indicò la partitura. “Suona… Vuoi suonare per me…” Me lo avevi promesso, pensò.

Rimase ad ascoltarla, in silenzio, rapito, le mani poggiate sulle spalle di lei, in piedi, dietro di lei. Oscar ne sentiva il calore.

E quando ebbe terminato una volta ancora, si chinò su di lei, abbracciandola. Poi, si perse in lei. E lei l’accolse.

Più tardi, dopo l'amore, avvolti dal buio della notte, volle parlargli. Forse sperava di dissipare i propri dubbi. O, forse, di essergli ancora più vicina, con le parole. O, forse, perché quel silenzio le pesava. Come se incarnasse le distanze tra di loro.

“Hai problemi?” Dio, com’era difficile. Molto più di quanto avesse immaginato.

E lui non le facilitava il compito, stavolta. Sembrava quasi sorpreso di quella interruzione della loro quiete. Una quiete che, a tratti, pareva una tregua.

“Problemi alla vista…” Fece una pausa. La sua voce suonava triste. Poi, quasi a scusarsi di quell'intromissione, sentì il bisogno di giustificarsi. “Vedi, in questi giorni mi sei sembrato, in certi momenti, come assente”, un’altra pausa, “triste”, era difficile dosare le parole, senza farlo sentire aggredito, “preoccupato da qualcosa…”

Non sapeva più che dire. Quel suo tacere la imbarazzava. La sua richiesta si perse nel silenzio della stanza. Lui non rispondeva. Si limitava a fissare il vuoto con aria malinconica, un braccio attorno alle spalle di lei. Gli lanciò un’occhiata fugace. Bello, era bello. Di una bellezza malinconica. Soffocò quelle sensazioni. Era un altro il discorso che si era proposta di affrontare.

André sbarrò gli occhi. Ma fu solo un attimo. Poi, di scatto, Oscar si sollevò e lo guardò in viso. Non resistette più. Parlò d’impulso.

André continuava a guardare lontano, ma quella domanda lo riscosse. Si raddolcì, la guardò intenerito. Le percorse con le mani le braccia ed il viso.

Poi, come tentando di scacciare un demone, come provando disperatamente a far prevalere la vita sull'oscurità, la coinvolse nei suoi baci appassionati e, una volta ancora, fecero l'amore.

Furono giorni intensi e strani, quelli. Oscar era felice. Il fare l'amore con lui la rendeva come più forte, più determinata. Una persona diversa. E i loro incontri erano folli di desiderio, di curiosità. Si divertivano, come due ragazzini, scherzando, mai prendendosi troppo sul serio, mentre ognuno di loro imparava a conoscere l'altro, a prevenirne e, poi, soddisfarne i desideri. Ma André, al di fuori di quegli incontri, era come perso. L’occhio continuava a dargli noie e non riusciva a non pensarci, a liberare la mente da quell’ombra angosciosa, la paura di ciò che sarebbe stato, di ciò che stava perdendo. Oscar era sempre più dolce, sempre più affascinante, sempre più piena d’iniziativa e questo lo stordiva, ma Fersen era presente, stranamente presente. Come Girodel. E Oscar li lasciava fare, incurante. Certo, li arginava, ma non poteva evitarne la presenza, le parole, le allusioni galanti a lei e pesanti al suo servo. Lui non aveva motivo di lamentarsene, Oscar lo adorava, lo amava davvero e non perdeva occasione di dimostrarglielo, proprio in quel momento in cui lui più ne aveva bisogno. Ma non era facile. Cercava di non pensarci, di pensare solo a lei - a loro due.

Quella sera le restituì il libro. Glielo lasciò sul letto. Senza una parola. Come ammettere una sconfitta. Ma non ce la faceva. Non ci riusciva più… e non voleva che lei dovesse aspettare ancora…

Alzò lo sguardo su di lei. Rimase per qualche istante ad osservarla, un’espressione di malinconica insistenza. Non… non riesco… Poi, distinse il bianco. Oscar indossava l’alta uniforme. Per l’ultima volta, realizzò. Una stretta al cuore.

“Perché mi hai restituito il libro…” gli occhi tristi. “Non lo hai terminato…” la delusione nella voce.

Poi si voltò. Per non attendere la sua risposta. E per non mostrarle la sua commozione di fronte a lei, così bella, avvolta in quel vestito… Per scacciare quella malinconia struggente si mise a cercare qualcosa.

Fece qualche passo verso di lui. Avrebbe voluto parlargli, chiedere una spiegazione.

“Tieni.” Le porse il suo vecchio nastro blu. Oscar sbarrò gli occhi. “Voglio che stasera tu lo metta.” Un tremito nella voce.

Aveva a tal punto paura di perderla, da consegnarle un segno, qualcosa di suo che, agli occhi del mondo, significasse che era sua, soltanto sua? Era questo? Era consegnarle il suo passato, affidarlo a lei? Era una premonizione d’addio, racchiusa in un ricordo di lui? Non seppe rispondersi. Non seppe frenare un brivido. Trattenere le mani che gli tremavano. Seppe soltanto asciugare le lacrime, che, silenziose, rigarono le guance di Oscar quando lui le legò i capelli, aggiustandoglieli con delicatezza, mentre le sussurrava “Ora, tienilo tu.”

La guardò, da lontano, tutta la sera. Il Concerto in si bemolle maggiore per violoncello e orchestra di Boccherini lo accompagnò in quella sorta di commemorazione solitaria. Voleva ricordarla così. Voleva guardarla mille volte ancora, ma non avrebbe mai voluto dimenticare la Oscar di quella sera. Oscar che, da lontano, di fianco alla regina e a Fersen, gli riservava brevi sguardi carichi d’amore, di dolcezza, di malinconia, incurante delle persone attorno a sé. Oscar coi capelli mossi dalla brezza, Oscar bella come nessuna donna lì attorno. Oscar che guardava lui e non si accorgeva – o fingeva di non notare – le occhiate di Hans. Oscar in mezzo all’immensità della musica, che si confondeva con lo stormire delicato delle fronde, in quella serata magica e perduta. Attese che l’adagio terminasse. Poi, lentamente, voltò le spalle a tutto. Oscar, la corte, Versailles. Se ne allontanò, avvolto nel suo mantello, in mezzo agli spruzzi d’acqua delle fontane e alle foglie mosse dal vento, con la sensazione che stava perdendo qualcosa.

[1] Ringrazio Alessandra per i suggerimenti, editoriali e non solo, e Fiammetta per la recensione al pezzo.

[2] Un grazie a Sonia per il suggerimento.

[3] L’amante di Yehoshua e Samantha di Guccini. Doppio rimando.