L'alba
VIII
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VIII
Sprona il cavallo come una furia, veloce, deve trovare Girodel, parlargli.
Il cuore in gola, il mantello che non la protegge a sufficienza, tanto l’ha
messo in fretta, i capelli che le si intrecciano davanti agli occhi e, in un
gesto impaziente, mentre con una mano tiene le redini, china in avanti, li
scosta.
La accoglie, incredulo, nella sua casa, Victor. Oscar non può evitare brevi
occhiate incuriosite: non è mai stata lì e si è in effetti domandata se un
esteta come lui viva in un luogo che si differenzi dalle usuali e spesso
tradizionali dimore patrizie.
“Oscar, stavo per venire io da voi! Ho notizie!” L’aria seria ma serena.
Un tuffo al cuore. Le si illuminano gli occhi. “Anche io, forse…”
Seduti a un tavolo, di fronte a carte geografiche e un dispaccio, Oscar gli
racconta ciò che ha saputo.
Comparano le informazioni, quelle del messo inviato da Victor hanno qualche
margine di dubbio, ma paiono combaciare con quelle della nonna e questo le
rafforza.
“Dunque, in questa zona, dite…”
Annuisce. “Sembra proprio così…”
Vorrebbe dire altro, Girodel, il tono della voce diverso da quando è al
lavoro. Gentile, quasi, e trattenuto, un po’ malinconico, fuori tema con la
presenza di una Oscar che sembra rinata. Averla lì, vederla
inaspettatamente, in quel breve tunnel di tempo soltanto loro, lo appaga, ma
ormai la voce che potrebbe lasciare l’incarico a breve si è diffusa, ed è
qualcosa che lo colpisce. A cui non si ritiene preparato.
La osserva andare via, sola. La figura di spalle, che si allontana.
La rincorre. D’impulso. Mai, mai avrebbe pensato di…
“Permettetemi di accompagnarvi a casa…”
Si gira appena. “Grazie, non ce ne è bisogno…” poi, temendo di essere stata
dura, cosa comprensibile, visto quello che sta passando, ma da non
infliggere per forza a chi sta tentando di aiutarla, aggiunge: “Davvero…
vado sola”.
Sorride, lui. “Non preoccupatevi. Sparirò non appena ricomparirà André.” Lo
guarda interdetta, lei.
“Datemi solo un attimo, arrivo.” Fingere noncuranza, prima che lei lo
stenda.
Non vuole lasciarla andare. E, anche, vuole capire. Domandarle se è vero, e,
se sì, perché ha chiesto di cambiare incarico. Teme di conoscere la ragione,
ma, forse, ascoltarla dalla sua voce lo aiuterà a comprenderla, a sentirsi
dalla sua parte. A soffrire meno, potendo essere in qualche modo partecipe.
Oscar se ne va…
Se ne va…
Ha lavorato tutto il giorno, senza risparmiarsi. Quando deciderà di
ripartire, casa sarà in ordine. Rinnovata.
In realtà non ha ancora chiarito con se stesso quando, ma si rende conto che
quel tempo sta per chiudersi. E, in fondo, è giusto così. È abbastanza
soddisfatto di quello che ha fatto. È anche molto provato. Si è seduto,
stanco, a riposarsi. Sente sotto le dita la pietra dei gradini, che il sole
ha scaldato. Rilassa la schiena contro la porta. Si sente ancora l’odore
della vernice.
Da quando le ha mandato quel biglietto, cerca di non pensare. Eppure
qualcuno, dentro di lui, conta giorni, tempi, calcola possibili itinerari.
Un pensiero impulsivo. Egoista. Come molti altri, del resto. Chiederle di
mettersi in viaggio, sola, quando normalmente non gli va giù che viaggi
senza lui. Possessivo. Ride di sé. Convinto della forza di Oscar, ma
altrettanto disperato nel considerarsi indispensabile nello starle accanto,
sostenerla. Se si ferma a pensare al senso di tutto questo, un senso non
c’è. Se non l’essersi innamorato. E tutto ciò che ne consegue.
Chiude gli occhi e avverte il mondo, attorno. La luce. L’aria che si muove,
impercettibilmente. Sente frusciare le foglie. L’odore dell’erba. Perfino il
sapore salato della pietra. Che sfiora sotto le dita.
Gli pare di percepire qualcosa. Forse è il suo cuore. Che finirà per
spaccarsi. Che gli fa sperare troppo e immaginare. Poi, qualcosa in
lontananza. Come dei suoni noti.
Familiari. Che mancano da tempo.
Allora riapre gli occhi. Cercando di scrutare lontano.
Poi li richiude. Volendo sognare lei che arriva. Per lui.
Ancora niente. Lei non lo raggiunte.
Ha giusto un’idea di quanto possa impiegare il messaggio, ma non sa
né se lei l’abbia ricevuto, né se vorrà dargli un seguito.
Cerca di non pensarci, continua, come ogni giorno. Eppure, si sente
strano, stonato.
Ha bisogno di muoversi. Corre. Corre a lungo. Gli piace camminare,
correre lo usa per tenersi in forma, così come ha continuato a fare
pratica di scherma, ogni giorno, da solo, ma è diverso quando si
allena con Oscar o con gli altri. E ha curato anche il resto,
addominali, braccia, come al solito. Non vuole crollare. Di solito
non gli dispiace correre. Lo fa sentire libero. Ha dei momenti per
non pensare. O per pensare alle sue cose.
Oggi, lo fa come se stesse sfuggendo un’angoscia incombente. Come se
stesse fuggendo la sua stessa ansia. La paura. Ma non è paura di
diventare cieco. È paura di perderla. Di averla sfiorata, per non
ritrovarla più.
Quanto tempo è passato?
Quando il cielo ormai si è rannuvolato, e la pioggia, pesante,
spazza in un temporale poderoso. E lui lì, i capelli incollati al
viso, tutto che, attorno, si è fatto grigio mentre ancora corre,
verso casa. Verso il rifugio. Senza essere riuscito a trovare lei.
Scivola davanti alla porta d’ingresso. La spinge, sfiancato.
Sgocciola sul pavimento, l’acqua forma pozze. Non importa, non
importa.
Non ha, improvvisamente, più forze.
È come se gli girasse la testa. Si sente debole. Nauseato.
A tentoni, entra in casa. Braccia e gambe senza più forza.
Barcollando, reggendosi come può, si toglie il mantello, che traccia
scie di gocce sul pavimento. La giacca.
Si lascia cadere contro il muro.
Un dolore fortissimo all’occhio. All’improvviso.
Sente il bisogno di stendersi, preda di brividi gelati. Trema. Si trascina
in camera.
Si rannicchia sul letto, mentre il dolore si fa sempre più insopportabile.
Col pensiero, la cerca. La chiama.
La stringe a sé. Aiutami, Oscar…
mentre allunga la mano per toccare la sua.
L’occhio gli fa malissimo. Dove la lama ha tagliato. Come fosse ancora lì.
Dentro. In mezzo. E non andasse mai via.
Aiutami!!!
Sente freddo, e si sente bruciare, scosso dai brividi, senza riuscire a
trattenersi.
Febbre, articola. Ho la febbre…?
Mentre le immagini di lei, la sua voce, e i pensieri e le piccole cose si
mescolano nella sua mente, guizzando come fiammelle.
In un delirio.
Sta malissimo. Talmente male che quasi riuscirebbe a dimenticarla. Ma
neanche così può.
Mentre erano ancora a casa di Victor, lui le ha spiegato dove dovrebbe
trovarsi André. Ha aggiunto che gli hanno riferito di averlo visto. “Solo”,
ha precisato. Sollievo! Che sta bene. Doppio sollievo!
Ditemi di più!, avrebbe voluto domandare lei. Quasi esitante.
“Non saprei di preciso, vive… vedete… in questa zona… è qui che dovete
cercare…”, e le ha mostrato una sorta di schizzo dettagliata abbozzato dal
suo inviato.
Vive… Abita? Che idea nuova, pensata addosso a lui, si è detta.
Le ha passato gli itinerari, l’ha ragguagliata sui tempi. Ora, mentre
cavalcano affiancati, verso palazzo Jarjayes, mentre ancora non ha osato
domandarle se davvero se ne va, si offre di scortarla nel viaggio.
Scuote la testa, Oscar, “No…” Preferisce andare sola.
“Prendete una diligenza, almeno, se non una delle vostre carrozze.”
Non gli risponde.
Si ferma, Oscar. Fa per salutarlo. Scende da cavallo.
Lui la imita. Le tende la mano in un saluto, impotente di fronte alla sua
risolutezza densa di interrogativi. “Penserò io a sostituirvi, alle
formalità… voi partite, non preoccupatevi di niente…”
È allora che Oscar, impulsivamente, lo abbraccia, in un impeto di
gratitudine, senza quasi rendersene conto. Stringendolo forte, attraendolo a
sé, in un gesto empatico, perfino stupita da se stessa, da quel senso di
fiducia e, ora, di riconoscenza che si è instaurato. Rendendosi conto che
lui è rimasto interdetto.
Allontanandosi da lei, Victor la guarda, a lungo, le mani attorno alle sue
braccia, a serrarle. Poi, la lascia.
Oscar…
Si gira, di nuovo, con gratitudine verso Victor. “Grazie. Davvero”.
Poi, aggiunge, accorata: “Non sparite!”
E lui accoglie quelle ultime parole con un sorriso dolente, tagliente nella
sua amarezza.
No… se mai avrete bisogno di me…
Intende partire immediatamente. Sprona il cavallo, di corsa, di nuovo verso
casa. Il respiro spezzato dall’emozione. Dalla paura.
Paura.
E se lui…
Nel delirio, chiama il suo nome.
È solo. Nessuno può aiutarlo.
Vorrebbe un po’ d’acqua, ma non ha le forze per alzarsi. Se ci prova, tutto
prende a girare, e lui crolla a terra.
Resta lì, piegato su se stesso, scosso dai brividi. Non sa neanche quanto
tempo sia passato. Fuori è buio. Lui sente il freddo spaccarlo. Ha la
febbre, eppure è gelato.
A casa, trova la nonna in fregola.
“Nonna, preparami i bagagli, parto.”
“Ma cosa dici, bambina, guarda!”
Le mostra un plico.
“È arrivato un biglietto con un corriere”. La calligrafia è quella di lui.
“È suo!” cinguetta nanny.
Resta in piedi, attonita. Fa per aprirlo, poi, si ferma.
“Cosa c’è scritto?” La incalza la governante.
Ma Oscar è immota. Persa in qualche pensiero.
Preferisce quasi non sapere. E se quello che lui scrive va contro il suo
proposito di partire?
“Non lo leggo.”
“Scherzi?”
”No, non lo leggo”. Risoluta.
“Lo leggo io!”
L’espressione di Oscar la blocca.
“Avanti aprilo, non essere testarda!” La guarda, spazientita. “Come puoi
restare lì senza sapere cosa vuole dirti?”
“Perché…” come fa a spiegarglielo…
Impotente, si siede.
Appoggia la schiena, apparentemente stanchissima, al punto che già fermarsi
quell’attimo costituisce un riposo.
Scuote la testa.
“No, non lo leggo”. La sfida. “Ho deciso di partire, comunque.” Serra le
dita attorno alla carta. “E non lo leggerò. Voglio prima incontrarlo.
Guardarlo in faccia.” Perché non
voglio sapere se lui mi rifiuta, se non mi vuole più vedere… “Io non so
se lui… mi vuole ancora…” conclude con voce quasi impercettibile.
“Oscar, ma come puoi pensare che non ti ami più!?”
La fulmina con lo sguardo.
Le prende la mano. “Lo sanno tutti che ti ama, bambina…” le sorride.
“Tutti chi?” Si scandalizza Oscar mentre il mondo finisce di sgretolarlesi
attorno, augurandosi che il pronome valga solo metaforicamente.
Alza le spalle. “Tutti. Tua madre. Tuo padre. Tutti…” poi, aggiunge,
serafica: “Che vuoi farci, le case sono fatte così… e nessuno direbbe mai
che lui pensi di lasciarti.” Le scuote la mano, affettuosamente. “Stai
tranquilla… vai a prepararti!”
Così parte. Con il mantra delle parole della nonna a sostenerla, quel dubbio
macerante dentro, per tutto il tempo; e mille pensieri. La nonna che,
stranamente, pur avendola imbottita di raccomandazioni, l’ha lasciata
andare. E i suoi, che sanno tutto… da quanto? Come l’hanno scoperto? E
adesso?
Il viaggio la tiene impegnata. Consultare gli itinerari, non perdere le
strade maestre. Cercare un alloggio decente, cosa decisamente difficile per
i viaggiatori dell’epoca.
Ma, infine, mentre lo scenario attorno a lei si modifica, mentre l’aria
suona diversa e lei, stanca di cavalcare, vorrebbe solo scendere e fare un
tratto a piedi, ma resiste, per non tardare, arriva in prossimità della
meta.
Laggiù, in lontananza, si intravvedono delle case. Poi, il mare.
Ora deve leggere.
Ora non c’è scampo.
Ferma il cavallo, si guarda intorno. Cerca di imprimere nella mente il
paesaggio. È questo, considera, che hai visto anche tu, da sempre… da prima…
questo che io, invece, non conoscevo…
Quasi in ansia, scende da cavallo, lo conduce ad abbeverarsi. Stanca, sente
la necessità di muovere qualche passo.
Nelle dita serra il biglietto. Che non ha osato leggere.
E con le mani che tremano, in piedi, ora, lo apre.
E deve sedersi.
Mio amore,
scusami per il tempo lontano da te.
Sono in Bretagna, dov’era casa dei miei.
Raggiungimi appena puoi. Questo è l’indirizzo.
Ti aspetto.
A casa nostra.
Ti amo.
P. s.: non lasciare in giro il biglietto!
P. p. s,: ecco l’indirizzo.
Frenetica, il respiro che si è fatto troppo veloce, ora cerca di trovare la
casa. Con l’indirizzo trascrittole da André, le indicazioni di Girodel,
della nonna.
Quando ne giunge in vista è ormai il crepuscolo.
Di tutte le emozioni, gli interrogativi che hanno costellato, riempito il
suo viaggio, ora, non saprebbe che dire. Sente attorno a sé gli alberi
stormire, il mare, laggiù in lontananza. Il sole ha lasciato il suo tepore
sulle pietre, sui tetti di ardesia.
Lì, di fronte, a quella porta azzurra.
Le hanno detto che è lì che vive, quando ha lasciato il cavallo alla
stazione di posta.
E allora, quando ha iniziato a vedere, avvicinandosi, ha compreso.
Ora, piano, osserva. Trattenendo il respiro e, quasi, i passi, ma senza
riuscirsi a impedire di affrettarli, verso la porta.
Con il cuore che martella, cerca di osservare attraverso i vetri. Ma dentro
regna la penombra.
Pochi passi ancora, l’uscio solo accostato. Si toglie dalle spalle il
mantello, che fruscia, mentre lo ripiega, in un gesto consueto,
sull’avambraccio. Sente la stoffa, pesante. È stanca, dopo tutte quelle ore.
Si domanda, in una ridda di emozioni indicibili, come sarà. Se lui sarà
diverso. Se lei è abbastanza bella, se gli piacerà ancora, così
scarmigliata.
Crede di delirare ancora, nella febbre, quando, nella penombra, gli pare di
sentire rumori familiari. Passi. Suoni.
Ma probabilmente si sta ingannando, come spesso gli succede, quando non
vuole lasciarsi andare. Forse la sua immaginazione, speranze troppo belle
per osare formularle. Eppure, lontano, poi, più vicini, rumori di gesti
noti. Che gli pare di conoscere, riconoscere, e non sente da troppo tempo.
Quando il cuore manca un battito. Quando l’intuito vola oltre i freni
imposti dalla ragione.
Scruta, nella penombra. Ancora debole, nel letto.
Muove piano la testa, stringendo gli occhi.
Forse è davvero come nei suoi sogni. Forse, davvero, se lo desidererà oltre
ogni limite, la sentirà arrivare.
*** Grazie, davvero, a Sydreana
Continua
Laura, da autunno 2013 a novembre 2015 pubblicazione sul sito Little Corner marzo 2017
Vietati la pubblicazione e l'uso senza il consenso dell'autore
Laura Mail to laura_chan55@hotmail.com