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La
luce del pomeriggio filtrava quieta dalla vetrata. Ne sentiva il tepore
leggero sul viso.
Oscar
era in giardino coi bambini: li sentiva giocare, ridere. Gli aveva chiesto
di venire con loro, uscendo. Gli aveva dato un bacio dolcissimo sulle
labbra.
“Resto
un po’ qui, vi raggiungo dopo”, aveva risposto ricambiando quel bacio.
Teneva
gli occhi chiusi, allungato su una poltrona accanto alla finestra, le mani
dietro la nuca.
Li
ascoltava.
Riconosceva
le loro voci diverse, le parole che arrivavano da fuori in un’eco
sfumata. Ecco, cominciavano a rincorrersi. Oscar li chiamava.
Non
si sarebbe mai abituato al suono della sua voce.
Qualcosa
gli tremò dentro.
Sorrise.
Che
bello sentirti ridere, amore.
Starei
ore ad ascoltarti.
Starei
ore qui, poco lontano da te, ad assaporare i tuoi accenti che si modulano, i
tuoi toni che conosco a memoria.
Ad
accoglierli nel cuore, a scoprirli sempre diversi, ogni volta.
“André! Vieni, André!”
Mi
chiami così fin da quand’eri bambina.
Se
tengo gli occhi chiusi riesco a vederti, nei giorni della nostra prima
giovinezza, quei giorni che ti amavo pazzamente, disperato di tutto, pieno di
desiderio, e ogni volta che mi passavi vicino il mio respiro tremava.
Quante
volte ho desiderato far l’amore con te, in quei giorni. Ti sognavo sempre, e
tu ti davi sempre a me piena di passione, in quei sogni. Piena di dolcezza. E mi
dicevi ti amo, mentre i nostri corpi siunivano.
Mi dicevi ti amo.
Quante
volte ti ho seguito senza lasciarti di un passo, perché nessuno ti facesse
male. Quante volte ti ho stretto tra le braccia portandoti via dal mondo, per
proteggere me stesso e te dal dolore che si stendeva su noi.
Quante
volte in quegli abbracci ho accostato il viso alla tua guancia, a colmare i miei
sensi col tuo profumo. Fuori di me dalla voglia di baciarti, di amarti senza
aspettare un istante.
Anche
tu mi volevi, ti facevi piccola dentro il mio cuore: io lo sentivo dal tuo
respiro, dalle tue mani. Come quel giorno, proprio in questa casa di Arras, che
ti addormentasti addosso a me, davanti al fuoco, scivolando lentamente sulla mia
spalla, sulle mie ginocchia.
Il
comandante della Guardia Reale, silenziosa e irraggiungibile. Davanti al fuoco
con me.
La
figlia del generale Jarjayes, madre dei miei due figli.
Sei
dolcissima quando ti siedi vicino a me, e mi guardi giocare con loro, e ascolti
le cose che dico, le storie che gli racconto, come se fossi una bambina anche
tu. Ma senza interrompere mai. Io credevo che non sarei riuscito a essere un
padre completo, per loro, a essere abbastanza. E invece non è vero, io posso.
Anche questo posso, con te. Loro mi amano come mi ami tu.
Quanta
vita abbiamo vissuto insieme, Oscar.
Quanto
amore hai fatto nascere in me.
Quanto
amore mi hai dato, tu, quando io avevo consumato il mio, quando la mia fede si
era esaurita e credevo che niente esistesse oltre, che quell’abisso fosse il
fondo estremo e al di là nulla ci fosse più.
Allora
è stato il tuo amore a salvarmi, Oscar.
Mi
ha salvato dalla paura, dall’oscurità, dalla solitudine di averti perso senza
averti avuto.
Dal
dolore e dal coraggio privo di forze, da tutto il tempo che mi è servito per
ritrovarti e per riconoscerti e per credere, ancora, che davvero fosse possibile
una vita per noi.
Io
non avevo più domani, Oscar. Sei stata tu a creare un domani per me.
Con
la tua voce, che non ha mai smesso di vibrare nel mio cuore, che non è mancata
mai al mio fianco, che mi ha risposto sempre quando domandavo, quando ti
chiamavo. Quando ti respingevo io, perché preferivo non sperare piuttosto che
risvegliarmi senza di te.
Con
le tue mani che mi hanno accarezzato, che hanno toccato il mio corpo, che hanno
preso le mie mani per guidare i nostri passi. E mi sembrava quasi di essere io a
guidarti, quando mi tenevi così.
Con
la tua pelle. Che ho conosciuto quando credevo che non l’avrei mai conosciuta.
Che fosse troppo tardi, anche per morire di dolore.
Con
i tuoi baci, che sono il sentiero delle mie giornate, sui quali oriento la mia
vita di ora. Una vita nuova. La vita vera. Questa.
Un’altra
stagione si è aggiunta a quelle che abbiamo vissuto, da quel giorno che ti
ritrovai camminando per una strada di Parigi, e senza vederti ti riconobbi dal
profumo, prima che dalla voce, e ti portai nella mia casa e parlammo insieme
tutta la sera e poi tu facesti per andar via, ma risalisti le scale e non te ne
andasti mai più.
Un
altro tempo, che fosse tutto per noi, in cui niente potesse più dividere le
nostre mani, impedire alle nostre menti di pensarsi, ai nostri cuori di amarsi.
Un altro tempo, per intrecciare le nostre vite.
E ora che tu sei con me, che
sei mia moglie e viviamo qui, e ogni giorno ringrazio il mattino che ci
risveglia insieme e aspetto la notte perché di notte ritrovo il tuo corpo
accanto al mio, i tuoi baci tenerissimi e appassionati, la tua fiducia, la
dedizione completa con cui hai deciso di proseguire questo cammino e di
donarti a me; ora che mi basta tendere la mano nel gesto che tu riconosci
in un attimo e che volando ti riporta da me, ora che ti ritrovo sempre
ogni volta che pronuncio il tuo nome e tra le tue braccia non ci sono
pensieri abbastanza grandi per contenere ciò che provo per te; ora che
posso stare seduto qui, davanti a questa finestra per sentirti giocare con
i figli che abbiamo fatto insieme, come ti sentivo e t’immaginavo
giocare col nostro primo figlio, quando il tono della tua voce dipingeva
nella mia mente il tuo viso mentre gli parlavi e ridevi, ed era lo stesso
viso di quand’eri una ragazza fresca e innocente, gli stessi occhi
vivaci e pieni di dolcezza, ma non più tristi come erano tristi allora;
ora che so cosa vuol dire dividere un’esistenza con te e non aver più
paura che qualcosa o qualcuno possa separarci mai più, io ripenso a tutta
la strada che abbiamo fatto, Oscar, alle emozioni che ha avuto dentro e
alla grandezza dei doni che ci siamo scambiati, all’alba della nostra
vita che è cominciata di nuovo in un giorno d’autunno con te tra le
braccia e un bisogno assoluto di te e una paura disperata di averti.
E
mi dico che per averti anche una volta sola tra le mie braccia tutto il dolore
di tutto il mondo valeva la pena di esser sofferto, perché la prima volta che
ti ho stretto tra le braccia mentre mi dicevi ti amo, io ho capito cosa volesse
dire essere un uomo, Oscar, e non l’ho dimenticato mai più.
Ecco,
stai rientrando in casa per chiamarmi, riconosco la porta che si apre e i tuoi
passi che si avvicinano a me. Potrei dire il momento esatto in cui mi toccherai,
in cui le tue labbra sfioreranno il mio viso, e il suono della tua voce quando
mi dirai “André”, e il calore delle tue mani che s’intrecceranno alle
mie. Vieni, amore, sono già tanti minuti che ti aspetto.
“André...”
“Sì...”
“Stavi
riposando, André?”
“No,
ascoltavo le vostre voci da qui”.
“E
cosa pensavi, amore?”
“Che
se non fossi venuta a baciarmi al più presto, sarei venuto io”.
“Allora
fallo subito... ora sono qui...”
“No...
ancora... baciami ancora, André...”
“Cosa
fanno i bambini...”
“Giocano,
c’è tua nonna con loro.”
“Bene...”
“Non
vuoi raggiungerli... oh... non vuoi raggiungerli, André...”
