Avevamo i colombi, e mio papà li aveva sistemati in una fila di piccionaie, posta strategicamente fuori, sulla porta che dava sul retro.

Ora, dovete sapere che, di solito i colombi covano 2 uova e, da queste, nascono 2 piccioni (un maschio e una femmina). Accade spesso che uno dei due è più svelto dell'altro, mangia di più e diviene più grosso e più prepotente. Quello più grosso, a beccate sul capo, butta l'altro giù dalla piccionaia (è la meravigliosa legge della natura...).
I genitori lo abbandonano e il malcapitato si ritrova con la testa tutta sanguinante e senza possibilità di essere sfamato.

Successe così anche quella volta, e mia madre sentenziò: adesso muore!
Io pensai di adottarlo. Gli diedi da mangiare imbeccandolo tutti i giorni. Piano piano cresceva. E poi, quando tornavo da scuola mi correva incontro con le ali aperte, facendo piii piii piii. Riconosceva in me il suo salvatore e unica via di sostentamento. Tutti i giorni lo cercavo con lo sguardo, ma lui che mi aspettava, mi vedeva per primo. Dopo un po', cominciavo gia' a non imbeccarlo più, e gli depositavo davanti un po' di granoturco.
Un giorno tornai a casa e non mi corse incontro. Pensai: prima mangio e dopo lo cerco.
Quando mia madre mi portò il secondo, c'era dentro ben cotto il mio piccione. Mia madre disse che gli si stavano rinforzando le ali e sarebbe volato via.
Mi ero affezionato a quel piccione ( a quello vivo!). Ma questo era morto: Oramai non era più lo stesso piccione! Così lo mangiai.