E' sfuggito irreprensibile in un angolo morto del ricordo il rossore del suo volto, il timbro della sua voce, il calore delle sue mani. Ora la cerco inutilmente nelle stanze della mia memoria. Un tempo si sfiorarono i nostri respiri. Si congiunsero le nostre ombre. Adesso non so se i suoi anni piangono per amori mai nati, se in lei vincono rimorsi o rimpianti. Adesso non so quali tremiti astrali, quali fremiti nei prati le sue parole chiamano quasi amore.