Esco, il cielo è in guerra e la pioggia mi muore addosso, in piccole umide lapidi sulle braccia. Mi muovo fanstasma tra il gocciare: mani in tasca spalle alte sciarpa stretta, in questa notte blu la città rantola nel freddo ed è solo deserto attorno, anche i ratti si stringono nei loro nidi infetti. Denso il mio alito spira nel freddo, E sono qualcosa di più stanco dell'ultimo respiro prima d'annegare.