Corre libero il vento per le nostre pianure,  

           Eterno pulsa il mare vivo alle nostre spiagge.

           L'uomo feconda la terra, la terra gli dà fiori e frutti:

           Vive in travaglio e in gioia, spera e teme, procrea dolci figli.  

           ... E tu sei giunto, nostro prezioso nemico,

           Tu creatura deserta, uomo cerchiato di morte.

           Che saprai dire ora, davanti al nostro consesso?

           Giurerai per un dio? Quale dio?

           Salterai nel sepolcro allegramente?

           O ti dorrai, come in ultimo l'uomo operoso si duole,

           Cui fu la vita breve per l'arte sua troppo lunga,  

           Dell'opera tua triste non compiuta,  

           Dei tredici milioni ancora vivi?  

           O figlio della morte, non ti auguriamo la morte.  

           Possa tu vivere a lungo quanto nessuno mai visse:

           Possa tu vivere insonne cinque milioni di notti,  

           E visitarti ogni notte la doglia di ognuno che vide

           Rinserrarsi la porta che tolse la via del ritorno,  

           Intorno a sé farsi buio, l'aria gremirsi di morte.  

20 luglio 1960