Does it take much of a man

to see his whole lífe go down

to look up in the world

from a hole in the ground

Bob

Camminava con difficoltà, il terreno bagnato gli risucchiava gli stivali stringendoli in una morsa morbida ma tenace. Il cane correva  tra il granturco ingiallito e mezzo abbattuto dalle prime piogge autunnali.  La sagoma scura e vibrante,del fagiano spuntò dal terreno percotendo l’aria con dei convulsi e metallici colpi d’ala.  Seguì quel volo disperato imprigionandolo tra le canne del fucile, seguì la rapida ascesa, la virata, la lunga planata ad ali aperte quasi immobili, lo seguì fino al boschetto di lecci ma non sparò, non poté sparare, aveva perso ogni controllo sul suo dito, sul suo braccio...

To wait for your future

like a horse that's gone lame

to lie in the gutte

and die with no name

Bob.

How many roads must a man.. non vedo più strade, non vedo più l'UTOPIA sconvolgente di una generazione…oh I'm a sailing away my own love / I'm sailing away in the morning / is there something I can send you / from across the sea / from the place that I'll be landing…la Città del Sole e il Campo delle Fragole  dove sono finiti? Nessuno quando parte pensa più a chi resta. Inferni personali, personali paradisi, piccoli egoismi cresciuti amorevolmente con omogeneizzati e masturbazioni, invidie inconfessabili lasciate a fermentare al tepore putrido dell'edonismo..I got mixed up confusion / man it's killin' me/well my head's full of questions / my temperature's risin' fast/well I'm lookin' for some answers / but I don't know who to ask / but I'm walkin'and wonderin' / and my poor feet don't ever stop…vale ancora la pena di camminare? C'è un senso nello spostare caparbiamente in avanti il peso di un'illusione? Ferlinghetti pensa ancora ad Her? Perché Marcuse mentre scriveva L'uomo a una dimensione collaborava con la CIA? Perché Burroughs in un'intervista ha detto che la beat generation faceva schifo? Dylan gioca in borsa? Woodstok è stato quello che ho vissuto io o lo squallido spettacolo dei documentari? Con chi ho condiviso la mia giovinezza? Chi mi dava i passaggi da Harlem ad Amsterdam? La raccolta Mexico city blues è stata scritta veramente da Kerouac? Ginsberg ha scritto Kaddish  solo perché è un omosessuale col complesso di Edipo? Gli anni sessanta sono quelli che ho vissuto io o sono stati quelli che ci raccontano i fratelli Vanzina? Si sono salvati soltanto gli Hendrix, Joplin e la sua Little girl blues, Parker, Lennon, Brian….. si sono salvati solo i morti? Perché i sopravvissuti  fanno la fila davanti agli studios del biscione?  If you don't think I'm sinking / look what a hole I'm in / I'm stealing, stealing / pretty mama don't you tell on me/ I'm stealin' back / to my good old used to be…certo tornerò al mio vecchio mondo di un tempo..se sono ancora in tempo altrimenti..come il Maestro di Bulgacov racchiuderò il mondo in una stanza. I threw it all away 

But one more is gone           

leaving nobody            

to sing his sad song            

leaving nobody           

to carry him home           

Bob             

Raccontavano storie confuse impigliate nel nero profondo del pozzo di occhi arenati sui letti metallici, illuminati dal crocifisso appeso ai muri bianchi, parodie blasfeme degli altari i comodini d’urina con la foto di padre Pio. Rassicurante la Sangemini divorava quella sete che torna tutte le notti accompagnata dai passi pieni di vita del cambio-turno. E i nomi? Giovanni, Valeria, Franco, Stefania...la sarda...quella-con-le-tette-grosse…la kapò…loro vivi, loro dopo il lavoro via! Miracolo incomprensibile. Respirare il puzzo delle malattie, maneggiare i liquidi biologici, aspettare con impazienza l’ultimo rantolo e, dopo una doccia, tornare purificati al mondo. Gli altri no! Loro chiusi nel cemento armato della diagnosi: sclerosi amiotrofiche, distrofie…..neurologia-reparto-bare! Io no! Io non morirò! Il miracolo! L’errore! La profezia incompiuta! Colomba con le penne della coda spezzate dalle rocce-azzurre eppure ancora in volo, gli altri forse cadranno sulle sponde bruciate davanti al televisore, schiacciati tra un spot e un notiziario. Forse…eppure…

I am a lonesome hobo

without family or friends

where another man's life might begin

that's exactly where mine ends

Bob

La notte aspetto e la pace aperta sulla finestra dei neon pulsanti di chi ancora può risale il viale d’alberi e oleandri. Il suono di passi affrettati, spiati dai vetri gialli di chi non può..di chi non dorme, resta sospeso nell’attesa di un’alba impossibile.  Foglie verdi già marciscono e i corpi e l’aria intorno invocano un silenzio che nasconda la verità delle cartelle cliniche, che allontani lo sferragliare insolente dei carrelli della terapia. La notte è amica e percorre lenta i corridoi vuoti, le corsie di respiri spenti, il bisbigliare mistico incollato sulle labbra, le antiche preghiere ritagliate tra i ceri accesi e l’incenso di chiese infantili, vergogne sussurrate sulle grate ammuffite dei confessionali.  Penitenze consumate in fretta sotto la Via Crucis, peccati e rimorsi lasciati affogare nell’acquasantiera della consuetudine. Tutto finito. Oggi non c’è perdono né penitenza, oggi esiste solo un castigo incomprensibile, una pena troppo grande per qualunque peccato. Anche il dolore è muto questa notte.