Tempo
fa scrivevo del difficile
mestiere dei genitori e dell’importanza di rendere autonomi i propri figli
per responsabilizzarli. Analizzavo quindi la vita frenetica e spersonalizzante
a cui li sottoponiamo e così ho
richiamato alla mente i tempi in cui ero bambina, ai pomeriggi della mia
infanzia, trascorsi a fantasticare e a disegnare ghirigori su fogli bianchi…
Premetto
che non ho intenzione di esaltare retoricamente la mia generazione,
considerandola migliore rispetto a quella dei nostri ragazzi; voglio
semplicemente dire che è diversa. Quando si confrontano due realtà, due modi
di vivere, due storie, non ce n’è mai
una migliore dell’altra in
assoluto. Entrambe presentano degli aspetti che risultano positivi o negativi
a seconda del punto di vista. Ad ogni modo, la memoria ci aiuta a far sì che
ciò che aveva funzionato prima non vada disperso…
Forse
la mia infanzia degli anni ‘70 non aveva la fortuna (?) di godere degli
svaghi di oggi, della possibilità di conoscere mondi nuovi attraverso le
moderne tecnologie, ma se ci pensiamo…si viveva bene anche prima!
Il
tempo scuola era minimo, solo quattro ore e la giornata si riempiva di ore
serene, passate a studiare e a
inventare giochi, da sola o in compagnia di altri amici. Televisione poca:
“la TV dei ragazzi”, il film del lunedì, “ Eroi di cartone”, “Oggi
le comiche”, “Canzonissima”.
Non
avevo la stanza piena di giocattoli; ricordo che avrei voluto il “Dolce
forno”, ma non l’ho mai ricevuto perché mia madre mi aveva assicurato che
mi avrebbe fatto usare quello a gas, quando avrei avuto l’età giusta. Non
mi misi a battere i piedi a terra
e non urlai per ottenerlo, ma aspettavo con ansia il giorno in cui avrei
potuto cucinare una torta vera in un forno vero.
Mi
capitava, a volte, di stare a casa senza i genitori per qualche ora, quando
lavoravano; già, stare da sola non mi preoccupava, anzi, mi piaceva perché
apriva le porte della mia fantasia. Giocavo per ore con delle scatole
di cartone, quelle che mio padre riceveva
regolarmente dalle case editrici per cui lavorava, piene di libri scolastici;
costruivo delle torri, le dipingevo, realizzavo delle casette e tutto ciò che
mi veniva in mente.Non disdegnavo, però, il gioco di gruppo, perché mi
permetteva di esprimermi e di confrontarmi con altri bambini come me. Giocavo per strada e ci rimanevo
per un bel pezzo. Andavo a scuola o a casa degli amici da sola e non ero
l’unica. Frosinone non era una grande città, ma neanche un piccolo paese;
per spostarmi da un posto all’altro usavo le gambe o la bicicletta nei
tratti pianeggianti. Se mi capitava qualche inconveniente, qualche incidente
con la “due ruote” sapevo cavarmela da sola, riuscendo a superare il
trauma delle cadute e delle ginocchia perennemente sbucciate.
Non
mi lamentavo se ero stata redarguita dall’insegnante, nemmeno se avevo tanti
compiti da fare. La scuola, per me, oltre ad essere un piacere, era un luogo
importante e indispensabile e il rispetto per la maestra, come per qualsiasi
altra persona adulta, era naturale.
I
litigi tra i compagni di classe o
di gioco c’erano, come oggi, ma erano questioni nostre e non di dominio di
mamma o di papà. I miei genitori, in qualsiasi occasione, si limitavano a
raccomandarmi di essere prudente, ma non pretendevano di conoscere ogni mio
passo, di gestire i miei rapporti d’amicizia.Erano genitori più
indifferenti e meno attenti? No, era una questione di fiducia. Avevano il
senso della misura e sapevano che per rendere sicuri e felici i propri figli
non occorreva cedere per ogni cosa, avallare ogni sfizio e bizzarria.
Insomma,
respiravo aria di libertà, sì, ma mi sentivo responsabile di ciò che mi
poteva accadere e quindi misuravo le mie azioni, contenevo naturalmente la mia
esuberanza.
Ricordando
la mia infanzia, però, non credo di esporre solo una mia esperienza. Infatti
nelle discussioni con i miei coetanei mi ritrovo a condividere con loro gran
parte di quei ricordi; osserviamo la realtà che vivono i nostri figli e la
confrontiamo con quella che abbiamo vissuto alla loro età. Le cose cambiano,
si sa, e il cambiamento va saputo accettare; tuttavia, resta in me il senso
delle piccole cose, dell’attesa, dell’importanza di fermare un po’ questo
bizzarro e roboante mondo.
Rosalba
Sgroia
