SPEAK
OUT
And a vast paranoia
sweeps across the land
And America turns the
attack on its Twin Towers
Into the beginning of the
Third World War
The war with the Third
World
And the terrorists in
Washington
Are drafting all the
young men
And no one speaks
And they are rousting out
All the ones with turbans
And they are flushing out
All the strange
immigrants
And they are shipping all
the young men
To the killing fields
again
And no one speaks
And when they come to
round up
All the great writers and
poets and painters
The National Endowment of
the Arts of Complacency
Will not speak
While all the young men
Will be killing all the
young men
In the killing fields
again
So now is the time for
you to speak
All you lovers of liberty
All you lovers of the
pursuit of happiness
All you lovers and
sleepers
Deep in your private
dreams
Now is the time for you
to speak
O silent majority
Before they come for you
Lawrence
Ferlinghetti
E
mi chiedo, in questo momento storico non facile, che sta consumando un genocidio
programmato, quanto sia giusto essere antiamericani e perché. Io sono
antiamericano, ma sarebbe più giusto dire che sono contro Bush e i suoi
scagnozzi. Anzi, a dirla tutta, sono contro le tre B, ovvero Blair, Bush,
Berlusconi. Potrei essere io antiamericano completamente? Ho amato Jack Kerouac,
Lawrence Ferlinghetti, Ernest Hemingway, William Burroughs, Allen Ginsberg, John
Fante, Bob Dylan, Patti Smith, Joan Baez, e ancora Malcom X, anche un po’ J.
F. Kennedy, e la lista potrebbe essere lunghissima, infinita. Sicuramente non
posso pensare bene dell'attuale stato incivile che gli USA palesano con spocchia
che non ha eguali, ma non posso dimenticare che anche in America qualcuno sta
lottando contro. E dopo questo intermezzo "politico", dopo aver detto
chi amo e continuo ad amare, naturali mi sovvengono le parole di Giovanni Lindo
Ferretti che cantava (e canta) ancora "Cupe Vampe":
[...]
s'alzano i roghi al cielo
s'alzano i roghi in cupe vampe
brucia la biblioteca degli Slavi del sud, europei del Balcani
bruciano i libri
possibili percorsi, le mappe, le memorie, l'aiuto degli altri
s'alzano gli occhi al cielo, s'alzano i roghi in cupe vampe
s'alzano i roghi al cielo, s'alzano i roghi in cupe vampe
di colpo si fa notte
s'incunea crudo il freddo
la città trema
come creatura
cupe vampe livide stanze
occhio cecchino etnico assassino
alto il sole: sete e sudore
piena la luna: nessuna fortuna
ci fotte la guerra che armi non ha
ci fotte la pace che ammazza qua e là
ci fottono i preti i pope i mullah
l'ONU, la NATO, la civiltà
bella la vita dentro un catino bersaglio mobile d'ogni cecchino
bella la vita a Sarajevo città
questa è la favola della viltà
Troppo spesso ci si nasconde dietro sorrisi di circostanza, si fa la faccia
bella, si tenta di non urtare la sensibilità altrui, ma così facendo non
stiamo forse peccando di ipocrisia? Temo di sì. Viviamo ma come zombie pronti
ad accettare la vita così come viene senza dire niente. Accade anche nella
letteratura, purtroppo. Nutro terrore perché già impazzano decine di libri
"prezzolati" sull'Iraq e lo scempio che in questo paese si sta
consumando. Perché accade che l'editoria si fa malvagia? Perché si stampano le
morti e dentro i libri "per vendere" vengono dimenticate? E' forse un
modo come un altro per difenderci dalla nostra crudeltà? E l'impietosa caccia
allo scoop? Cacchio! I giornalisti vogliono lo scoop, mica fanno informazione.
Per lo scoop sono pronti a immolarsi, ma per la notizia, no. Questo vedo.
E
ricordo un Boris Vian che non era
semplicemente un cantante. Vian, appassionato fin da giovane di letteratura,
scrisse romanzi scevri di qualsiasi illusione, poesie e canzoni di protesta.
Oggi potremmo definirlo un artista "multimediale": laureato in
ingegneria e appassionato di jazz, suonava anche la tromba con un certo
virtuosismo. Fu amico di Duke Ellington e di Miles Davis, e scriveva canzoni
rivoluzionarie per la Francia, canzoni che furono portate al successo da grandi
voci della canzone francese come Juliette Greco. Malato di cuore fin dalla
nascita, visse la sua breve vita con la consapevolezza che la morte poteva
arrivare da un momento all'altro, e infatti morì che aveva 39 anni.
“Le
déserteur” è la sua canzone più famosa e fu scritta durante la guerra
francese in Algeria; ovviamente fu censurata e gli provocò non pochi problemi.
La forza delle parole ricorda Georges Brassens. Mi sembra quanto di più attuale
possa esserci, oggi, in questo momento storico.
Le
déserteur
(1954)
Monsieur
le président
Je
vous fais une lettre
Que
vous lirez peut-être
Si
vous avez le temps
Je
viens de recevoir
Mes
papiers militaires
Pour
partir à la guerre
Avant
mercredi soir
Monsieur
le Président
Je
ne veux pas la faire
Je
ne suis pas sur terre
Pour
tuer des pauvres gens
C'est
pas pour vous fâcher
Il
faut que je vous dise
Ma
décision est prise
Je
m'en vais déserter
Depuis
que je suis né
J'ai
vu mourir mon père
J'ai
vu partir mes frères
Et
pleurer mes enfants
Ma
mère a tant souffert
Qu'elle
est dedans sa tombe
Et
se moque des bombes
Et
se moque des vers
Quand
j'étais prisonnier
On
m'a volé ma femme
On
m'a volé mon âme
Et
tout mon cher passé
Demain
de bon matin
Je
fermerai ma porte
Au
nez des années mortes
J'irai
sur les chemins
Je
mendierai ma vie
Sur
les routes de France
De
Bretagne en Provence
Et
j'irai dire aux gens
Refusez
d'obéir
Refusez
de la faire
N'allez
pas à la guerre
Refusez
de partir
S'il
faut donner son sang
Aller
donner le vôtre
Vous
êtes bon apôtre
Monsieur
le président
Si
vous me poursuivez
Prévenez
vos gendarmes
Que
je n'aurai pas d'armes
Et
qu'ils pourront tirer
“L’essenziale,
nella vita, è dare giudizi a priori su tutto. In effetti, sembra che le masse
stiano sempre dalla parte del torto, e che gli individui abbiano sempre ragione.
Bisogna tuttavia stare attenti a non dedurre nessuna regola di condotta da
questa constatazione: certe regole non hanno bisogno di essere formulate per
essere eseguite. Solo due cose contano: l’amore, in tutte le sue forme, con
ragazze carine, e la musica di New Orleans o di Duke Ellington. Il resto sarebbe
meglio che sparisse, perché il resto è brutto, e la dimostrazione contenuta
nelle poche pagine seguenti (n.d.r. : Vian si riferisce al suo romanzo) deriva
tutta la sua forza da un unico fatto: la storia è interamente vera, perché io
me la sono inventata da capo a piedi. La sua realizzazione materiale in senso
stretto consiste essenzialmente in una proiezione della realtà, in
un’atmosfera obliqua e surriscaldata, su un piano di riferimento
irregolarmente ondulato e un poco distorto. Come si vede, è una tecnica
confessabile, ammesso che ce ne siano.”
(Boris Vian – New Orleans, 10 marzo 1946)
Un
parere di Daniel Pennac a proposito de “La schiuma dei giorni”: “In quegli anni era facile cogliere gli aspetti antiautoritari,
anticonformisti e antiborghesi di un romanzo percorso da una forte carica
anarchicheggiante. Negli anni Sessanta non esisteva lo spettro della
disoccupazione e il libro veniva letto attraverso la parola d’ordine della
liberazione dal lavoro. Oggi non avrebbe senso. Tuttavia, “La schiuma dei
giorni” resta una lettura contro corrente. E poi, comunque, un libro di questo
calibro può essere letto più volte, nel corso degli anni, traendone
impressioni diverse. A diciott’anni prevale la griglia della passione amorosa,
a quaranta quella della critica sociale, a sessanta quella del pessimismo della
tragedia che tutto annulla.”
Ma
che cosa racconta Boris Vian ne “La schiuma dei giorni”? Colin, giovane
parigino agiato quanto annoiato, trova finalmente in Chloe la felicità: è
l’amore, il sogno; la felicità è tanta che decide di coprire di denaro
l’amico del cuore, Chick, ingegnere senza risorse e accanito seguace di Jean
Sol Partre, di cui colleziona tutto, suscitando nella fidanzata Alise una
crescente avversità per il filosofo. Parigi come la Metropolis di Fritz Lang o
come il Paese delle meraviglie di Lewis Carroll, i sogni dei cinque protagonisti
che vanno in frantumi. Surrealista, profondamente esistenzialista, si nasce si
vive si muore da soli, “La schiuma dei giorni” ritrae la disillusione nei
confronti della vita investendola d’una carica fintamente fiabesca. Romanzo
politico, prepotentemente anarchico, trova nella morte l’unica soluzione per
un nessundove possibile proprio perché
caratterizzato dall’impossibilità, o meglio, dalla quiddità della
non-esistenza. Ritratto ante litteram delle atrocità che Ballard descriverà ne
“La mostra delle atrocità”, Vian esaspera la normalità, la dilata, la
consuma, la uccide con rapidi, veloci, taglienti colpi di fantastica poetica: la
realtà cade a pezzi sostituita dal surrealismo, architetture svettanti, vetrine
orrorifiche, situazioni senza capo né coda, e per questo assai più reali della
realtà, Parigi esprime il senso del disagio, il ventre stesso che partorirà la
rivoluzione sessantottina. La schiuma invade, travolge i protagonisti, li
contamina a forza di jazz ossessionante, li traduce in note esistenziali, e
ancora la schiuma è la musica dei giorni che passano e non tornano più.
Romanzo più che mai attuale in questi giorni, fantascientifico, fantastico,
sociale. Celebre è un suo racconto, “Le formiche”: “[…]
Sono immobile sulla mina. Siamo partiti stamattina con la pattuglia, come al
solito stavo in fondo; gli altri l'hanno solo sfiorata, io invece ho sentito uno
scatto e mi sono bloccato. Scoppiano soltanto quando si toglie il piede. Ho
lanciato agli altri quel che avevo in tasca, ho gridato di andarsene.
Sono
solo adesso. Dovrei aspettare che ritornino, ma li ho pregati di non tornare:
potrei cercare di buttarmi a pancia in giù, ma non vorrei vivere senza gambe.
Ho tenuto soltanto il taccuino e la matita. Li lancerò prima di cambiare piede,
dovrò farlo per forza, non ne posso più della guerra. E mi stanno venendo le
formiche.”
Ieri
si avevano idee, oggi le idee sono un accessorio o quasi, o almeno, i più
credono che non ci sia bisogno di un’idea per cambiare il mondo. Si preferisce
la tragedia spettacolare dello scoop a tutti i costi. Se poi, uno ha una idea
che vale quel che vale, subito viene censurato, brutalizzato come in un 1984
orwelliano.
La
fatiscenza delle idee si esterna nella putredine, nel risaputo, nella solita
marcia retorica, quella che striscia e sussurra all’orecchio “questo è
giusto” e “questo è sbagliato”.
Quando
è scoppiato ‘sto casino, si è levato un coro di protesta: non ci si poteva
aspettare niente di meglio o di peggio, questione di punti di vista, perché,
spesse volte, la vista è corta. Il pacifismo? Un altro ismo,
abusato, talmente abusato che è triste davvero, perché moda in bocca a un
po’ tutti. Ma meglio è che cominci dall’inizio, quando sembrava che non
dovesse essere, eppure si sapeva.
Sono
uscito di casa che l’aria era ancora fresca e il crepuscolo mattutino non era
inquinato dai gas di scarico delle macchine. Non avevo idea di quello che mi
aspettava: passo davanti all’edicola e leggo i titoli in prima pagina dei
giornali: è guerra. E così dico anche io, nella mia mente, che è scoppiata la
guerra e non è uno scherzo, nulla affatto. Ma poi rimugino un po’, e mi rendo
conto che non è la guerra, non è. Semmai è un genocidio, che è cosa ben
diversa. Già, un genocidio organizzato, programmato, voluto, desiderato.
Tempo
fa, abilmente, commercialmente, il sospetto è d’obbligo, uscì un video a
cartoni animati e una canzone di George Michael, Shoot the dog. Il video così
come la canzone furono pesantemente censurati e dall’Inghilterra e
dall’America, la qual cosa è a dir poco sospetta. Ma che diavolo cantava
George Michael?
[…]
999*
c'é un casino
gente
avete visto quel fuoco in città?
sembra
che abbiamo esaurito i democratici
dovreste
prendervi un gingillo semi-automatico yeah..
per
questo motivo io sono sempre fatto yeah
per
questo motivo esco a divertirmi
bravo
cagnolino, bravo cagnolino
continua
a fare le feste..
Mustapha
Mazeltov
i
ragazzi di Gaza
tutta
quella roba santa
Quando
mi riprendo ho la sensazione che
loro
spareranno al cane, spareranno al cane
Quindi,
mia cara Cherie
potresti
concederti stanotte?
digli
"Tony,
Tony, Tony, so che sei arrapato ma
in
Bush c'é qualcosa che non va"
999*
c'é un casino
per
questo motivo sono sempre fatto
per
questo motivo esco a divertirmi
bravo
cagnolino, bravo cagnolino
continua
a fare le feste..
L'Ayatollah
viene bombardato yeah
guardate
come si diverte il sergente Bilko
bravo
cagnolino, bravo cagnolino
continua
a fare le feste per l'uomo
credo,
credo in quello che disse il vecchio uomo
anche
se so che lassù non c'é nessun signore
credo
in me, credo in voi
e
sapete che credo nell'amore
credo
nella verità anche se dico tante bugie
soffro
durante le fasi della vita
non
mi importa della fatica che mi costa
continua
a credere nell'amore
e
dico
Cherie
tesoro, accendi una canna
ho
voglia di spassarmela
e
guardare la coppa del mondo con te
si,
cosi va bene
Ci
stiamo lasciando andare stanotte
resta
con me stanotte
divertiamoci
un pò mentre Tony é impegnato
andrà
bene
andrà
bene
vedi
Tony che balla con Dubya
non
immagini perché?
Ah,
ecco. Ora si spiega tutto, o quasi. Era scomodo perché aveva anticipato i
tempi, aveva detto il vero, era stato fin troppo profetico con un disco, e certe
cose non si possono digerire tanto facilmente, neanche se le accuse le muove un
ex membro degli Wham, gruppo pop che cazzeggiava e non diceva nulla. Ma, adesso,
George Michael ha detto la sua, e Tony Blair sapeva che era vero. E George Bush
sapeva che era vero. Oh, insomma, inutile stare a menarla per le lunghe, tutti
sapevano e tacevano. Ma non avevano fatto conto con il popolo dei perennemente
incazzati, quelli che stanno nascosti come funghi e, poi, quando succede il
casino si ergono in tutta la loro bassa statura gridando che non è giusto. Non
è giusto cosa? Chi? Non è giusto che questo genocidio sia iniziato tanto tempo
fa, quando ancora D’Alema era al Governo e ha dato tutto se stesso nella
Guerra del Golfo. Da lì sono cominciati tutti i nostri mali recenti, perché,
per chi se ne fosse dimenticato, il caro D’Alema che oggi invita alla pace, è
stato guerrafondaio più di Berlusconi e Bush messi insieme. Ve la siete
dimenticata la Guerra del Golfo? Eppure, io, girando per le strade, ad ogni
angolo leggevo scritto con indelebile bomboletta spray che D’Alema era un
assassino. Oggi, pace vostra, tutto dimenticato. Come risorgono gli uomini, come
subito li si dichiara santi, è un fatto straordinario di cui ancora non riesco
a comprendere il meccanismo sociologico. Così è stato. E’ storia. Oggi, la
storia con la stessa retorica si ripete, solo che adesso non è D’Alema a capo
del Governo bensì Berlusconi. Io ancora mi domando quale differenza intercorre
fra il governo di sinistra e quello di destra: penso proprio nessuna. Il potere
quando uno ce l’ha fra le mani se lo spupazza come meglio crede, ovvero lo
utilizza a soli fini malvagi. Il Potere, questo Moloch dovremmo temere. Gli
innocenti, i colpevoli, ma chi li ha mai visti? Io non ho mai guardato in faccia
un innocente “innocente”, mai un colpevole “colpevole”: siamo tutti
vittime e carnefici. Certo, i marines volontari che sono morti per andare ad
ammazzare ignobilmente gli iracheni, quelli non mi fanno pena. Non posso
assolverli. Penso che torneranno a casa dentro bare avvolte da bandiere
americane: e che qualche madre piangerà il figlio perduto. I morti non sono
tutti uguali. Ah, la morte non conosce differenze, neanche facili razzismi. Lei
colpisce e gliene frega niente se il morto è un iracheno o un marine americano.
I morti sono testardamente morti: non c’è modo di svegliargli dal sonno
eterno. E la morte, quella gliene frega ancor meno di preoccuparsi se ha fra le
mani corpo d’innocente o di colpevole. A lei, alla morte, solo interessa che
si finisca sotto due metri di terra. Domani, il marine caduto avrà una bella
tomba, l’irakeno ammazzato dalla viltà americana no: fra dieci anni, il
marine avrà ancora la sua tomba, corrosa dal tempo, e l’irakeno ancora
niente. Fra cento anni, il marine non se lo ricorderà più nessuno, l’irakeno
sì, perché, lui, senza tomba, è “tanti”. E TANTI sopravvissuti
ricorderanno chi è stato brutalmente ammazzato da un americano sconosciuto. Oh,
inutile che mi facciate vedere in Tv l’eroe giovane e bello, il marine, che dà
da bere al piccolo iracheno in segno di pietà! Quale pietà vi hanno chiesto
gli iracheni? Quale ipocrisia vi hanno chiesto? Non mi sembra che via abbiano
chiesto proprio niente, non la vostra ipocrisia che è tanta e che pensate di
lavar via svendendola via con un sorso d’acqua che il bambino iracheno,
frastornato, beve. E sa, perché lui sa che domani, tu, marine, tornerai e sarai
armato fino ai denti e sgancerai le tue bombe e ammazzerai i suoi genitori e i
suoi compagni di giochi e ucciderai anche lui. Lui sa, ma cosa credi che possa
fare? Ha sete. Beve, tenta di sopravvivere a un domani che non sa immaginare.
Per
parlare di pacifismo, seriamente, ci saremmo dovuti svegliare un po’ tanto
prima: quando? Negli anni Ottanta, negli anni Sessanta oserei dire. Beh, negli
anni Sessanta il pacifismo era all’ordine del giorno, peccato che tra una
manifestazione e un’altra passassero un po’ troppe canne, così alla fine,
le idee sono morte, o meglio, si sono estinte per vedersi cangiate in
“pubblicità dell’immagine” negli anni Ottanta. Chi se lo ricorda il
Drive-In? Le immagini, la sua cultura, ci è stata cacciata nel cervello a
forza, ci ha rintontiti ben bene, ed intanto il mondo colava a picco. Oggi,
qualcuno si è svegliato e ha cominciato a manifestare contro. E io dico bene,
per fortuna, speranza non è morta. Ma ci si è svegliati con troppo ritardo.
Ormai è sotto gli occhi di tutti che gli USA stanno giocando seriamente a fare
gli imperialisti, i colonizzatori. Bush mica c’ha le palle quadre! Quel che
dice e fa è tutta opera CIA e FBI. Insomma, è un ometto, pallido, smagrito,
che fa perché non può fare altrimenti. Ve lo vedete voi uno come Bush a dir di
“no” a dei pezzi di marcantonio come quelli della CIA? Io, no. Insomma, un
simulacro, un manichino che vien spupazzato da chi ha veramente in mano il
potere.
I
giornalisti, poi, dove spari prendi bene - vai tranquillo fratello! -, perché,
se non ve ne foste accorti, sono tutti ansiosi, terribilmente ansiosi che manco
se ingollassero un barile di Valium si calmerebbero. Smaniosi, perniciosi,
ruffiani, insomma, ridicoli. Vogliono tutti lo scoop, tutti. Lo Scoop manco
fosse la marca d’un detersivo! Ma che c’hanno al posto del sangue: il Dixan?
Parlano di “spettacolari immagini” e mi mostrano la morte e la distruzione
in diretta. Come si può definire spettacolare la barbarie che si sta consumando
minuto dopo minuto in Iraq?
Da
l’arengario Bush persevera a franare parole su parole indicando l’Iraq come
il nemico. Non manca ovviamente di esprimere solidarietà per i marines caduti,
ma a vederlo lì, davanti ai microfoni, si ha netta l’impressione che sia un
simulacro, un personaggio triste, tanto triste, che se non fosse per quel poco
di cervello che bene o male lo indirizza a pisciare (perché nutro sospetto che
anche pisciare sia atto per lui assai difficile, e spesse volte centro non lo fa
mica!), si potrebbe persino tributargli la vuota garanzia di un po’ di
cristiana pietà. Ma sospettando che un po’ di energia cerebrale ce l’abbia,
noi non possiamo davvero tributargli neanche la pietà, in nessuna forma. Eppure
non è così colpevole come si potrebbe pensare: questo simulacro che parla
tanto e si liscia i brizzolati capelli sulle tempie, non sarebbe nulla se non ci
fossero CIA e FBI a pensare al suo posto. Stanno dietro a Bush-simulacro, e la
posizione non è occasionale, diciamo pure che è quella solita, abituale,
quella del vizio che si ripete giorno dopo giorno nella storia della presidenza
americana, e così, Bush strizza l’occhio a Tony Blair e al sempre più alto
nostro presidente Berlusconi. Insomma, guardatelo bene ‘sto omarino, non vi fa
pena neanche un po’? Blair è terribile, nel senso che è pericoloso davvero,
perché lui, a differenza di Berlusconi, per stare dietro a Bush, non ha bisogno
di calzare coturni o altre diavolerie del genere, come dire che il vecchio Blair,
lui, fa centro e glielo mette dabbasso quando vuole. E Berlusconi, coi suoi
coturni immaginandosi Napoleone, fa quel che può, cioè cerca di far centro
pure lui, perché alla storia non vuole mica passare come l’unico che non
l’ha fatto con Bush in un cespuglio! E poi Le Pen! Le Pen che mi parla come un
compagno convinto, tanto si sa che è finto marcio: che c’ha lui da guadagnare
a dichiararsi pacifista? Mah, la torta è grande e quando sarà ora di far le
fette, anche lui avrà in mano coltello assassino, perché pugnalare alla
schiena – sempre ‘sto vizio di stare “dietro” – è costume vecchio che
risale a Caino e Abele. Intanto, dopo le vuote parole come bestemmia vomitata
dalla bocca perché ha insultato tutti noi che crediamo nella pace, già si
vendono collezioni d’arte che ritraggono la Guerra del Golfo e le firme,
quelle, sono di artisti francesi. Insomma, Le Pen ha fatto tirare fuori dagli
armadi i vecchi scheletri in attesa di produrne di nuovi e più attuali da
piazzare sul mercato. E la sfacciataggine è quella di dirmi che c’è
dell’arte nella guerra, nella morte, nel genocidio, perché questa non è una
guerra, è un massacro comandato, voluto, una vile esecuzione, sterminio di
massa autorizzato da un cazzo di decerebrato che si crede presidente della
nazione più forte del mondo. E allora, io che sono scemo del villaggio e non
capisco di politica, dico che Le Pen è guerrafondaio e compagno di letto (e
gabinetto) di Bush, Blair e Berlusconi. E poi c’è il Papa, tanto buono pure
lui, costretto nella vecchiaia del corpo e dello spirito, che continua a
balbettare che “la pace… la pace… la pace…”, ma non arriva mai a
concludere perché non ce la fa proprio, allora ordina a un suo scagnozzo di
pronunciare l’anatema in conferenza stampa. ‘Azzo! E’ scoppiato un petardo
e non era dei migliori, un fuoco
fatuo oserei dire. Ma il Vaticano che diavolo c’ha in mente? Parlare di pace
per pura retorica, lasciar volare colombe bianche, questo solo sa fare. Insomma
tutta una pantomima per lucidare l’avorio, l’oro e l’argento della Santa
Sede Papale e farla sembrare spirituale agli occhi invasati dei fedeli, che
proprio non ce la fanno a staccarsi dai beni materiali, e allora si uniscono
pure loro, con voce tremante, al miagolio papale per invocare “pace” quasi
che questa possa essere “miracolo”. Ma non gliel’hanno insegnato al
catechismo che i miracoli li fanno gli uomini e non il cielo! E poi, anche se ci
fosse un Dio contro la guerra, mi spiegate come cazzo potrebbe produrre un
miracolo? C’è un cielo da paura in Iraq che le nuvole si sono esiliate nel
Sahara. Attraverso il cielo iracheno non ci passa uno spillo, e noi non si è
così fessi di pensare che ci possa passare un miracolo grosso come la
“PACE”.
E
allora, per il momento, concludo dicendo quello che Francesco Guccini gridava più
di trent’anni fa:
[…]
M'han
detto
che
questa mia generazione ormai non crede
in
ciò che spesso han mascherato con la fede
nei
miti eterni della patria e dell'eroe
perché
è venuto ormai il momento di negare
tutto
ciò che è falsità
le
fedi fatti di abitudini e paura
una
politica che è solo far carriera
il
perbenismo interessato
la
dignità fatta di vuoto
l'ipocrisia
di chi sta sempre
con
la ragione e mai col torto.
È
un Dio che è morto
nei
campi di sterminio, Dio è morto
coi
miti della razza, Dio è morto
con
gli odi di partito, Dio è morto.
Io
penso
che
questa mia generazione è preparata
a
un mondo nuovo e a una speranza appena nata
ad
un futuro che ha già in mano,
a
una rivolta senza armi
perché
noi tutti ormai sappiamo
che
se Dio muore è per tre giorni
e
poi risorge.
In
ciò che noi crediamo Dio è risorto,
in
ciò che noi vogliamo Dio è risorto,
nel
mondo che faremo Dio è risorto!
Nel
mondo che faremo, nel Dio risorto che noi mortali pacifisti tireremo giù dalla
croce, in questo miracolo possiamo solo sperare, perché noi non si nascerà da
soli, non si vivrà da soli e, soprattutto, non si morirà da soli per il ferale
genocidio promosso da tre B (Bush, Blair, Berlusconi). Infine, non facciamo del
“pacifismo” una moda da esporre nuda in pubblico per una questione modaiola,
crediamoci veramente, crediamoci concretamente e aboliamo ogni “ismo” dalla
parola Pace.
