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Odori

Il fumo di legna che stria la nebbia.
Il latte bruciacchiato sul fornello.
Lo zolfo persistente di un cerino.

Crema solare, plastica calda di sole.
Nafta di ferry-boat.
Salmastro di gomene attorcigliate.

Cipressi al cimitero ebraico, e gabbiani.
Gelsomino fuori da un cancello liberty.
Alito fondo dall'antro di un vinaio.

L'inchiostro e i libri nuovi, la gomma-pane.
I gigli a una madonna patrona di un'aiola.
Pane e burro nel cestino dei bambini,
all'asilo.

... momento, e questi?

L'odore di Parigi quando ci arrivi la prima volta in treno (pane croccante e delicata frittura), e quello del métro come di abiti comodi e infeltriti, e l'aria smossa di foglie e violini di artisti di strada a place des Vosges, e la ruggine e lo spolverio di ferro quando scendi di corsa e a pieni polmoni dal deuxième étage della tour Eiffel, e la pelletteria e i profumi da prostituta della Samaritaine, e il cartone e gli inchiostri delle stamperie a Saint Michel, e il pigro tanfo africano dagli sgabuzzini dei neri di Belleville, e la cera di candele e il legno tarlato e i velluti reali di Saint Germain l'Auxerrois, e il vuoto gelato e ventoso di certi angoli di piena notte fuori dalle strade abitate dalla gente ma traversate da innamorati o da folli o da randagi o da tutti questi. Gli escrementi di uccelli e le edere marcescenti del Père Lachaise.
L'odore di fresco e movimento vivo ma non incalzante che sale tuo malgrado dal fiume quando ti affacci dal pont Neuf l'ultimo giorno prima di ripartire.

Poi arriva solo la mancanza di ogni odore e di ogni sussulto nell'asettico confort del TGV, e per prolungare l'addio sfoglio un libro qualunque comprato alla Fnac.
E pagato in euro, che hanno tutti lo stesso odore.

... e ancora i venti che si intrecciano a place de la Bastille coi ragazzi che roteano sui pattini e le cartacce che si alzano verso i vetri dell'Opéra, e il rosé del Médoc ad un tavolino tondo con la gamba di ferro battuto verde, e per terra le cicche per i clochards, i pisciatoi dei gatti, il fiato dei barcaioli sul canal Saint Martin prima che schiarisca il cielo e la loro voce ruvida, l'acido di teste frisé di antillane ingioiellate di chincaglieria, l'incenso stordente del marché aux fleurs di place Lepine, e lo struggente umidore della Conciergerie, e quel giorno che alle Tuileries una ragazza vestita di valenciennes e cerone rimase immobile a raffigurare la contessa di Castiglione per venti minuti e io annusavo senza reagire la polvere secca di sandali di giapponesi che non resistevano a bruciarne la perfezione coi loro flash al fosgene, e poi non bastò un kyr a rimediarmi l'appetito e sedetti sul bordo della vasca fuori dal Louvre e ci tenni dentro i piedi mentre folate da Le Havre mi spruzzavano gocce della fontana sul viso e sulle braccia...

Io a Parigi preferisco andarci in treno. Dieci ore, oui, bien sûr, ma vuoi mettere come ti viene incontro subito e tutta odorosa e spalancata come una cocotte giovanissima e stupenda? E ti offre mughetti e coccarde, e un croque-monsieur su una panchina al Vert Galant?

Va bene, era un sogno.
Lo risognerò molte altre volte.

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