Sul lungomare quel vecchio
dischiude le borse degli occhi
e guarda le ragazze.
Si sofferma ogni pomeriggio in quel luogo
occhi chiusi contro il sole
fin quando arrivano i passi.
Sono ormai più di quarant'anni
e ancora ne attende il ritorno...
la riconoscerà, ancor oggi.
Il tempo ha velato il volto di Lei;
l'abito, quei passi
ora certo cambiati.
Di traverso le ragazze lo schivano,
s'aggiustano le gonne, rinsaldano la presa sulle borse,
s'affrettano, passato l'argine.
La riconoscerà, dopotutto; difficilmente
capiterà d'incontrare diciottenni
nate nel novecentoquattro.
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