Peter Huchel

più tardi, al mattino

incontro all’alba bianca

il guado di stivali

in acque basse

sconquasso di stanghe

un aspro comando

sollevano la melmosa

nassa di filo spinato.

Nessun regno

Ofelia

dove un grido

scavi l’acqua

un sortilegio

il proiettile

frantumi sulla foglia di salice