Seduta a un tavolo per due

sola con quello sguardo vigile

e fisso

scruta attorno

come se avesse perso qualcosa

aggrappandosi a un libro:

è il laccio

che la sottrae agli occhi

che in coppia

le guizzano intorno

aguzzi e spietati

come ondate

si rovesciano su di lei

abbattendola

sulla sedia di plastica

che le s'incolla sotto le cosce.

Lei agita

il bicchiere di ghiaccio

si scioglie

in repentino tintinnio

lei stessa si fa sempre

più piccola e vorrebbe

sprofondare come un'invenzione

nel romanzo

che ora chiude.

Prima di riemergere

pagare e andarsene.

Questo basta.

(Ulla Hahn)