di Ciccio84prog
ogni
forma d’amore.
Misera.
Breve
la mia vita ancora fragile,
flusso
di poco ardore.
Tenera.
Sarà
il pensiero di dolore acuto
a
rendere scarno il mio desiderio
libero
da tutto il male bevuto
dal
sangue della mia stupida realtà.
Forse
è l’odio da me inferocito
per
il mio sentimento deleterio
che
d’amore e d’armonia pentito
mostra
vana la mia dolce verità.
Nulla
l’esistenza sempre più vile
del
bramato valore.
Povera.