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| Castelli
di rabbia |
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... forse, sempre, e per tutti, altro non è mai, lèggere, che fissare un
punto per non essere sedotti, e rovinati, dall'incontrollabile
strisciare via del mondo. Non si leggerebbe, nulla, se non fosse per
paura. O per rimandare la tentazione di un rovinoso desiderio a cui, si
sa, non si saprà resistere. Si legge per non alzare lo sguardo verso il
finestrino, questa è la verità. Un libro aperto è sempre la
certificazione della presenza di un vile - gli occhi inchiodati su
quelle righe per non farsi rubare lo sguardo dal bruciore del mondo - le
parole che a una ad una stringono il fragore del mondo in un imbuto
opaco fino a farlo colare in formine di vetro che chiamano libri - la
più raffinata delle ritirate, questa è la verità. Una sporcheria. Però:
dolcissima ... lèggere è una sporcheria dolcissima. Chi può capire
qualcosa della dolcezza se non ha mai chinato la propria vita, tutta
quanta, sulla prima riga della prima pagina di un libro ? No, quella è
la sola e più dolce custodia di ogni paura - un libro che inizia ...
~~~~~~
"P.S. Ho smarrito un amico che si chiamava Pehnt. Era un ragazzo intelligente. Ne sapete mica qualcosa ?"
"Vecchio, benedetto, Pekisch,
questo non me lo devi fare. Non me lo merito. Io mi chiamo ancora Pehnt, e sono ancora quello che se ne stava sdraiato per terra a sentire la voce nei tubi, come se quella arrivasse davvero, e invece non arrivava. Non è mai arrivata. E io adesso sono qui. Ho una famiglia, ho un lavoro e la sera vado a letto presto. Il martedì vado a sentire i concerti che danno alla Sala Trater e ascolto musiche che a Quinnipak non esistono : Mozart, Beethoven, Chopin. Sono normali, eppure sono belle. Ho degli amici con cui gioco a carte, parlo di politica fumando il sigaro e la domenica vado in campagna. Amo mia moglie, che è una donna intelligente e bella. Mi piace tornare a casa e trovarla lì, qualsiasi cosa sia successa nel mondo quel giorno. Mi piace dormire vicino a lei e mi piace svegliarmi insieme a lei. Ho un figlio e lo amo anche se tutto fa supporre che da grande farà l'assicuratore. Spero che lo farà bene e che sarà un uomo giusto. La sera vado a letto e mi addormento. E tu mi hai insegnato che questo vuol dire che sono in pace con me stesso. Non c'è altro. Questa è la mia vita. Io lo so che non ti piace, ma non voglio che tu me lo scriva. Perché voglio continuare ad andare a letto, la sera, e addormentarmi.
Ognuno ha il mondo che si merita. Io forse ho capito che il mio è questo qua. Ha di strano che è normale. Mai visto niente del genere, a Quinnipak. Ma forse proprio per questo, io ci sto bene. A Quinnipak si ha negli occhi l'infinito. Qui, quando proprio guardi lontano, guardi negli occhi di tuo figlio. Ed è diverso.
Non so come fartelo capire, ma qui si vive al riparo. E non è una cosa spregevole. E' bello. E poi chi l'ha detto che si deve proprio vivere allo scoperto, sempre sporti sul cornicione delle cose, a cercare l'impossibile, a spiare tutte le scappatoie per sgusciare via dalla realtà ? E' proprio obbligatorio essere eccezionali ?
Io non lo so. Ma mi tengo stretta questa vita mia e non mi vergogno di niente : nemmeno delle mie soprascarpe. C'è una dignità immensa, nella gente, quando si porta addosso le proprie paure, senza barare, come medaglie della propria mediocrità. E io sono uno di quelli.
Si guardava sempre l'infinito, a Quinnipak, insieme a te. Ma qui non c'è l'infinito. E così guardiamo le cose, e questo ci basta. Ogni tanto, nei momenti più impensati, siamo felici.
Andrò a letto, questa sera, e non mi addormenterò. Colpa tua, vecchio, maledetto Pekisch.
Ti abbraccio. Dio sa quanto ti abbraccio.
Pehnt, assicuratore."
~~~~~~
... Sa, è molto bella l'immagine di un proiettile in corsa : è la
metafora esatta del destino. Il proiettile corre e non sa se ammazzerà
qualcuno o finirà nel nulla, ma intanto corre e nella sua corsa è già
scritto se finirà a spappolare il cuore di un uomo o a scheggiare un
muro qualunque. Lo vede il destino ? Tutto è già scritto eppure niente
si può leggere ...
~~~~~~
... La sera vado a letto e mi addormento. E tu mi hai insegnato che
questo vuol dire che sono in pace con me stesso. Non c'è altro. Questa è
la mia vita. Io lo so che non ti piace, ma non voglio che tu me lo
scriva. Perchè voglio continuare ad andare a letto, la sera, e
addormentarmi. Ognuno ha il mondo che si merita. Io forse ho capito che
il mio è questo qua. Ha di strano che è normale. Mai visto niente del
genere, a Quinnipak. ma forse proprio per questo, io ci sto bene. A
Quinnipak si ha negli occhi l'infinito. Qui, quando proprio guardi
lontano, guardi negli occhi di tuo figlio. Ed è diverso ...
~~~~~~
... Accadono cose che sono come domande. Passa un minuto, oppure anni, e
poi la vita risponde ...
~~~~~~
... Addio mio piccolo signore, che sognavi i treni e sapevi dov'era
l'infinito. Tutto quel che c'era io l'ho visto, guardando te. E sono
stata ovunque, stando con te. E' una cosa che non riuscirò a spiegare
mai a nessuno. Ma è così. Me la porterò dietro, e sarà il mio segreto
più bello. Addio, Dann. Non pensarmi mai, se non ridendo ...
~~~~~~
Eppure, per quanto indubitabilmente sia meravigliosa la luce della sera,
c'è qualcosa che ancora riesce ad essere più bello della luce della
sera, ed è per la precisione quando, per incomprensibili giochi di
correnti, scherzi di venti, bizzarrie del cielo, sgarbi reciproci di
nubi difettose, e circostanze fortuite a decine, una vera collezione di
casi, e di assurdi - quando, in quella luce irripetibile che è la luce
della sera, inopinatamente, piove. C'è il sole, il sole della sera, e
piove. Quello è il massimo. E non c'è uomo, per quanto limato dal dolore
o sfinito dall'ansia, che di fronte a un'assurdità del
genere non senta da qualche parte rigirarsi un'irrefrenabile voglia di ridere.
Poi magari non ride, veramente, ma se solo il mondo fosse un sospiro più
clemente, riuscirebbe a ridere. Perche è come una colossale e universale
gag, perfetta e irresistibile. Una cosa da non crederci. Perfino
l'acqua, quella che ti casca sulla testa, a minute gocce prese di
infilata dal sole basso sull'orizzonte, non sembra neanche acqua vera.
Non ci sarebbe da stupirsi se ad assaggiarla si scoprisse che è
zuccherata. Per dire. Comunque acqua non regolamentare. Tutt'una
generale e spettacolare eccezione alle regole, una grandiosa presa per
il culo di qualsiasi logica. Un'emozione. Tanto che tra tutte le cose
che poi finiscono per dare una giustificazione a questa altrimenti
ridicola abitudine di vivere certo figura anche questa, in
cima alle più nitide, alle più pulite: esserci, quando in quella luce
irripetibile che è la luce della sera, inopinatamente, piove. Almeno una
volta, esserci.
~~~~~~
Io questo l'ho capito, che il mondo è pieno di gente che
gira con in tasca le sue piccole biglie di vetro, le sue
piccole, tristi biglie infrangibili...e allora tu non
smetterla mai di soffiare nelle tue sfere di cristallo...e
se un giorno scoppieranno, anche quella sarà vita...a suo
modo meravigliosa vita.
Il tempo e' una lama affilatissima che seziona l'eternita'.
~~~~~~
Gli erano entrate negli occhi, quelle due immagini, come
l'istantanea percezione di una felicità assoluta e
incondizionata. Se le sarebbe portate dietro per sempre.
Perché è così che ti frega, la vita. Ti piglia quando hai
ancora l'anima addormentata e ti semina dentro un'immagine,
o un odore, o un suono che poi non te lo togli più. E
quella lì era la felicità. Lo scopri dopo, quand'è troppo
tardi. E già sei, per sempre, un esule: a migliaia di
chilometri da quell'immagine, da quel suono, da quell'odore.
Alla deriva.
~~~~~~
- Che succede, Pekish?
- Schifezze - rispose.
- Cosa sono le schifezze?
- Sono cose che nella vita non bisogna fare.
- E ce n'è tante?
- Dipende. Se uno ha tanta fantasia, può fare molte
schifezze. Se uno è scemo magari passa tutta la vita e non
gliene viene in mente nemmeno una.
La cosa si complicava. Pekish se ne accorse. Si tolse gli
occhiali e lasciò perdere Jobbard, i tubi e le altre
storie.
- Mettiamola così. Uno si alza al mattino, fa quel che deve
fare e poi la sera va a dormire. E li i casi sono due: o è
in pace con se stesso, e dorme, o non è in pace con se
stesso e allora non dorme. Capisci?
- Si.
- Dunque bisogna arrivare alla sera in pace con se stessi.
Questo è il problema. E per risolverlo c'è una strada
molto semplice: restare puliti.
- Puliti?
- Puliti dentro, che vuol dire non aver fatto niente di cui
doversi vergognare. E fin qui non c'è niente di complicato.
- No.
- Il complicato arriva quando uno si accorge che ha un
desiderio di cui si vergogna: ha una voglia pazzesca di
qualcosa che non si può fare, o è orrendo, o fa del male a
qualcuno. Okay?
- Okay.
- E allora si chiede: devo starlo a sentire questo desiderio
o devo togliermelo dalla testa?
- Già.
- Già. Uno ci pensa e alla fine decide. Per cento volte se
lo toglie dalla testa, poi arriva il giorno che se lo tiene
e decide di farla quella cosa di cui ha tanta voglia: e la
fa: ed eccola li la schifezza.
- Però non dovrebbe farla, vero, la schifezza?
- No. Ma sta' attento: dato che non siamo calzini ma
persone, non siamo qui con il fine principale di essere
puliti. I desideri sono la cosa più importante che abbiamo
e non si può prenderli in giro più di tanto. Così, alle
volte, vale la pena di non dormire per star dietro ad un
proprio desiderio. Si fa la schifezza e poi si paga. E' solo
questo davvero importante: che quando arriva il momento di
pagare uno non pensi a scappare e stia lì, dignitosamente,
a pagare. Solo questo è importante.
Pehnt stette un po' a pensare.
- Ma quante volte lo si può fare?
- Cosa?
- Fare schifezze.
- Non troppe, se si vuole riuscire a dormire ogni tanto.
- Dieci?
- Magari un po' meno. Se sono vere schifezze, un po' meno.
- Cinque?
- Diciamo due. poi se ne scappa qualcun'altra.
- Due?
- Due.
~~~~~~
Accadono cose che sono come domande. Passa un minuto, oppure
anni, e poi la vita risponde.
~~~~~~
Perché è così che ti frega,la vita. Ti piglia quando hai
ancora l'anima addormentata e ti semina dentro un'immagine,
o un odore, o un suono che poi non te lo togli più. E
quella lì era la felicità.
~~~~~~
Dato che noi non siamo calzini, ma persone, non siamo qui
con il fine principale di essere puliti. I desideri sono la
cosa più importante che abbiamo e non si può prenderli in
giro più di tanto. Così, alle volte, vale la pena di non
dormire pur di stare dietro a un proprio desiderio. Si fa la
schifezza e poi la si paga.E solo questo è davvero
importante: che quando arriva il momento di pagare uno non
pensi a scappare e stia lì, dignitosamente, a pagare. Solo
questo è importante.
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| Oceano
Mare |
"Posa la penna, piega il foglio, lo infila in una busta. Si alza, prende dal suo baule una scatola di mogano, solleva il coperchio, ci lascia cadere dentro la lettera, aperta e senza indirizzo. Nella scatola ci sono centinaia di buste uguali. Aperte e senza indirizzo. Ha 38 anni, Bartleboom. Lui pensa che da qualche parte, nel mondo, incontrerà un giorno una donna che, da sempre, è la sua donna. Ogni tanto si rammarica che il destino si ostini a farlo attendere con tanta indelicata tenacia, ma col tempo ha imparato a considerare la cosa con grande serenità. Quasi ogni giorno, ormai da anni, prende la penna in mano e scrive. Non ha nomi e non ha indirizzi da mettere sulle buste: ma ha una vita da raccontare. E a chi, se non a lei? Lui pensa che quando si incontreranno sarà bello posarle sul grembo una scatola di mogano piena di lettere e dirle -Ti aspettavo. Lei aprirà la scatola e lentamente, quando vorrà, leggerà le lettere una ad una e risalendo un chilometrico filo di inchiostro blu si prenderà gli anni -i giorni, gli istanti- che quell'uomo, prima ancora di conoscerla, già le aveva regalato. O forse, più semplicemente, capovolgerà la scatola e attonita davanti a quella buffa nevicata di lettere sorriderà dicendo a quell'uomo -Tu sei matto. E per sempre lo amerà."
~~~~~~
Non è che la vita vada come tu te la immagini. Fa la sua strada. E tu la tua. Io non è che volevo essere felice, questo no. Volevo... salvarmi, ecco: salvarmi. Ma ho capito tardi da che parte bisognava andare: dalla parte dei desideri. Uno si aspetta che siano altre cose a salvare la gente: il dovere, l'onestà, essere buoni, essere giusti. No. Sono i desideri che salvano. Sono l'unica cosa vera. Tu stai con loro, e ti salverai. Però troppo tardi l'ho capito. Se le dai tempo, alla vita, lei si rigira in un modo strano, inesorabile: e tu ti accorgi che a quel punto non puoi desiderare qualcosa senza farti del male. E' lì che salta tutto, non c'è verso di scappare, più ti agiti più si ingarbuglia la rete, più ti ribelli più ti ferisci. Non se ne esce. Quando era troppo tardi, io ho iniziato a desiderare. Con tutta la forza che avevo. Mi sono fatta tanto di quel male che tu non puoi nemmeno immaginare.
~~~~~~
La guardò. Ma d'uno sguardo per cui guardare già è una parola troppo forte. Sguardo meraviglioso che è vedere senza chiedersi nulla, vedere e basta. Qualcosa come due cose che si toccano - gli occhi e l'immagine- uno sguardo che non prende ma riceve, nel silenzio più assoluto della mente, l'unico sguardo che davvero ci potrebbe salvare - vergine di qualsiasi domanda, ancora non sfregiato dal vizio del sapere - sola innocenza che potrebbe prevenire le ferite delle cose quando da fuori entrano nel cerchio del nostro sentire-vedere-sentire- perché sarebbe nulla di più che un meraviglioso stare davanti, noi e le cose, e negli occhi ricevere il mondo - ricevere - senza domande, perfino senza meraviglia - ricevere -solo- ricevere- negli occhi - il mondo.
~~~~~~
"...Così Elisewin scese verso il mare nel modo più dolce del mondo -
solo la mente di un padre poteva immaginarlo - portata dalla corrente,
lungo la danza fatta di curve, pause ed esitazioni che il fiume aveva
imparato in secoli di viaggi, lui, il grande saggio, l'unico a sapere la
strada più bella e dolce e mite per arrivare al mare senza farsi del
male...
...Ancora adesso nelle terre di Carewall, tutti raccontano quel viaggio.
Ognuno a modo suo. Tutti senza averlo mai visto. Ma non importa. Non
smetteranno mai di raccontarlo. Perché nessuno possa dimenticare di
quanto sarebbe bello se, per ogni mare che ci aspetta, ci fosse un
fiume, per noi. E qualcuno - un padre, un amore, qualcuno- capace di
prenderci per mano e di trovare quel fiume - immaginarlo, inventarlo - e
sulla sua corrente posarci, con la leggerezza di una sola parola, addio.
Questo, davvero sarebbe meraviglioso. Sarebbe dolce, la vita, qualunque
vita. E le cose non farebbero male, ma si avvicinerebbero portate dalla
corrente, si potrebbe prima sfiorarle e poi toccarle e solo alla fine
farsi toccare. Farsi ferire, anche. Morirne. Non importa. Ma tutto
sarebbe, finalmente, umano. Basterebbe la fantasia di qualcuno - un
padre, un amore, qualcuno. Lui saprebbe inventarla una strada, qui, in
mezzo a questo silenzio, in questa terra che non vuole parlare. Strada
clemente, e bella. Una strada da qui al mare."
~~~~~~
Preghiera di uno che si è perso, e dunque, a dirla tutta, preghiera per me. Signore Buon Dio, abbiate pazienza, sono di nuovo io.
Dunque, qui le cose vanno bene, chi più chi meno, ci si arrangia, in pratica, si trova poi sempre il modo di cavarsela, voi mi capite, insomma, il problema non è questo.
Il problema sarebbe un altro, se avete la pazienza di ascoltarmi. Il problema è questa strada, bella strada questa che corre e scorre e soccorre, ma non corre diritta, come potrebbe e nemmeno storta come saprebbe, no. Curiosamente si disfa.
Credetemi (per una volta voi credete a me) si disfa. Dovendo riassumere, se ne va un po' di qua, un po' di là, presa da improvvisa libertà. Chissà.
Adesso, non per sminuire, ma dovrei spiegarvi questa cosa, che è cosa da uomini, e non è cosa da Dio, di quando la strada che si ha davanti si disfa, si perde, si sgrana, si eclissa, non so se avete presente, ma è
facile che non abbiate presente, è una cosa da uomini, in generale, perdersi. Non è roba da Voi. Bisogna che abbiate pazienza e mi lasciate spiegare. Faccenda di un attimo. Innanzitutto non dovete farvi fuorviare dal fatto che, tecnicamente parlando, non si può negarlo, questa strada che corre, scorre, soccorre, sotto le ruote di questa carrozza,
effettivamente, volendo attenersi ai fatti, non si disfa affatto.
Tecnicamente parlando.
Continua diritta, senza esitazioni, neanche un timido bivio, niente.
Diritta come un fuso. Lo vedo da me. Ma il problema, lasciatevelo dire, non sta qui. Non è di questa strada, fatta di terra e polvere e sassi, che stiamo parlando. La strada in questione è un'altra. E corre non fuori, ma dentro. Qui dentro. Non so se avete presente: la mia strada.
Ne hanno tutti una, lo saprete anche voi, che tra l'altro, non siete estraneo al progetto di questa macchina che siamo, tutti quanti, ognuno a modo suo. Una strada dentro ce l'hanno tutti, cosa che facilita, per lo più, l'incombenza di questo viaggio nostro, e solo raramente, ce lo complica. Adesso è uno dei momenti che lo complica. Volendo riassumere, è quella strada, quella dentro, che si disfa, si è disfatta, benedetta, non c'è più. Succede, credetemi, succede. E non è una cosa piacevole. Io credo che quella vostra trovata del diluvio universale, sia stata in effetti una trovata geniale.
Perché a voler trovare un castigo, mi chiedo cosa sia meglio che lasciare un povero cristo da solo in mezzo a quel mare. Neanche una spiaggia. Niente. Uno scoglio. Un relitto derelitto. Neanche quello. Non un segno per capire da che parte andare, per andarci a morire.
... So perfettamente qual è la domanda, è la risposta che mi manca.
Corre questa carrozza, e io non so dove. Penso alla risposta, e nella mia mente diventa buio. Così questo buio io lo prendo e lo metto nelle vostre mani. E vi chiedo Signore Buon Dio di tenerlo con voi un'ora soltanto, tenervelo in mano quel tanto che basta per scioglierne il nero, per scioglierne il male che fa nella testa, quel buio nel cuore, quel nero, vorreste? Potreste anche solo chinarvi, guardarlo, sorriderne, aprirlo, rubargli una luce e lasciarlo cadere che tanto a trovarlo ci penso poi io, a vedere dov'è.
Una cosa da nulla per voi, così grande per me. Mi ascoltate Signore Buon Dio? Non è chiedervi tanto, è solo una preghiera, che è un modo di scrivere il profumo dell'attesa. Scrivete voi dove volete il sentiero che ho perduto. Basta un segno, qualcosa, un graffio leggero sul vetro di questi occhi che guardano senza vedere, io lo vedrò. Scrivete sul mondo una sola parola scritta per me, la leggerò. Sfiorate un istante di questo silenzio, lo sentirò. Non abbiate paura, io non ne ho. E scivoli via questa preghiera con la forza delle parole, oltre la gabbia del mondo, fino a chissà dove. Amen
~~~~~~
Sabbia a perdita d'occhio, tra le ultime colline e il mare - il mare - nell'aria fredda di un pomeriggio quasi passato, e benedetto dal vento che sempre soffia da nord.
La spiaggia. E il mare.
Potrebbe essere la perfezione immagine per occhi divini mondo che accade e basta, il muto esistere di acqua e terra, opera finita ed esatta, verità - verità - ma ancora una volta è il salvifico granello dell'uomo che inceppa il meccanismo di quel paradiso, un'inezia che basta da sola a sospendere tutto il grande apparato di inesorabile verità, una cosa da nulla, ma piantata nella sabbia, impercettibile strappo nella superficie di quella santa icona, minuscola eccezione posatasi sulla perfezione della spiaggia sterminata. A vederlo da lontano non sarebbe che un punto nero: nel nulla, il niente di
un uomo e di un cavalletto da pittore.
Il cavalletto è ancorato con corde sottili a quattro sassi posati nella sabbia. Oscilla impercettibilmente al vento che sempre soffia da nord. L'uomo porta alti stivali e una grande giacca da pescatore. Sta in piedi, di fronte al mare, rigirando tra le dita un pennello sottile. Sul cavalletto, una tela.
~~~~~~
Sapeva ascoltare, e sapeva leggere. Non i libri, quelli sono buoni tutti, sapeva leggere la gente.
~~~~~~
La crudeltà è la virtù per eccellenza dei mediocri: hanno bisogno di esercitare la crudeltà, esercizio per cui non è richiesta la minima intelligenza.
~~~~~~
- Ogni tanto mi chiedo cosa mai stiamo aspettando.
Silenzio
- Che sia troppo tardi, madame ...
uno si fa dei sogni,roba sua,intima,e poi la vita non ci sta
a giocarci insieme,e te li smonta,un attimo, una frase e
tutto si disfa. Succede. Mica per altro che vivere è un
mestiere gramo.Tocca rassegnarsi. Non ha gratitudine, la
vita, se capite cosa voglio dire. Gratitudine.
~~~~~~
Senza spiegare nulla, senza dirti dove, ci sarà sempre un
mare, che ti chiamerà.
~~~~~~
Io ti ho amato, André, e non saprei immaginare come si possa amare di più. Avevo una vita, che mi rendeva felice, e ho lasciato che andasse in pezzi pur di stare con te. Non ti ho amato per noia, o per solitudine, o per capriccio. Ti ho amato perché il desiderio di te era più forte di qualsiasi felicità. E lo sapevo che poi la vita non è abbastanza grande per tenere insieme tutto quello che riesce ad immaginarsi il desiderio. Ma non ho cercato di fermarmi, né di fermarti. Sapevo che lo avrebbe fatto lei. E lo ha fatto. E' scoppiata tutto d'un colpo. C'erano cocci ovunque, e tagliavano come
lame.
~~~~~~
Da Langlais imparò che tra tutte le vite possibili, ad un
bisogna ancorarsi per poter contemplare, sereni, tutte le
altre.
~~~~~~
... c'è gente che muore e con tutto il rispetto non ci si
perde niente. Ma lui era uno di quelli che quando non ci
sono più lo senti. Come se il mondo intero diventasse da un
giorno all'altro, un po' più pesante...
~~~~~~
Tra tutte le vite possibili ad una bisogna ancorarsi per
poter contemplare, sereni, tutte le altre.
~~~~~~
Fanno delle cose, le donne, alle volte, che c'è da rimanere
secchi. Potresti passare una vita a provarci: ma non saresti
capace di avere quella leggerezza che hanno loro, alle
volte. Sono leggere dentro. Dentro.
Uno si costruisce grandi storie, questo è il fatto, e può
andare avanti anni a crederci,non importa quanto pazze sono,
e inverosimili, se le porta addosso,e basta. Si è anche
felici, di cose del genere. Felici. E potrebbero non finire
mai. Poi, un giorno, succede che si rompe qualcosa, nel
cuore del gran marchingegno fantastico, tac, senza nessuna
ragione, si rompe d'improvviso e tu rimani lì, senza capire
come mai tutta quella favolosa storia non ce l'hai più
addosso,ma davanti, come fosse la follia di un altro, e
quell'altro sei tu. Tac. Alle volte basta un niente. Anche
solo una domanda che affiora. Basta quello.
~~~~~~
Immobile, con la lanterna spenta in mano, Elisewin sentiva
il proprio nome arrivarle da lontano, mescolato al vento e
al fragore del mare.Nel buio, davanti a se, vedeva
incrociarsi le piccole luci di tante lanterne, ognuna
sperduta in un suo viaggio sull'orlo della burrasca.Non
c'erano,nella sua mente,né inquietudine, né paura.Un lago
tranquillo le era esploso, tutt'a un tratto,
nell'anima.Aveva lo stesso suono di una voce che conosceva.
Si volto' e lentamente torno' su i suoi passi. Non c'era
piu' vento, non c'era piu' notte, non c'era piu' mare, per
lei. Andava e sapeva dove andare.Questo era tutto.Sensazione
meravigliosa.Di quando il destino finalmente si chiude, e
diventa sentiero distinto, e orma inequivocabile, e
direzione certa. Il tempo interminabile dell'avvicinamento.
Quell'accostarsi. Si vorrebbe non finisse mai. Il gesto di
consegnarsi al destino. Quella é un'emozione. Senza piu'
dilemmi, senza piu' menzogne.Sapere dove. E raggiungerlo.
Qualunque sia il destino.
Camminava- ed era la cosa piu' bella che aveva mai fatto.
Vide la locanda di Almayer avvicinarsi. Le sue luci. Lascio'
la spiaggia, arrivo' sulla soglia, entro' e chiuse dietro di
se quella porta da cui, insieme agli altri, chissà quanto
tempo prima, era uscita di corsa, senza ancora nulla sapere.
Silenzio.
Sul pavimento di legno, un passo dopo l'altro. granelli di
sabbia che scricchiolano sotto i piedi.In un angolo, per
terra il mantello caduto a Plasson nella fretta di
corrersene via.
Nei cuscini, sulla poltrona, l'orma del corpo di madame
Deverià, come si fosse appena alzata. E al centro della
stanza, in piedi, immobile, Adams. Che la guarda.
Un passo dopo l'altro, fino ad arrivargli vicino. E dirgli:
-non mi farai del male, vero?
Non le farà del male, vero?
-No.
No.
Allora
Elisewin
prese
tra le mani
il volto
di quell'uomo,
e
lo bacio'.
Nelle terre di Carewall, non smetterebbero mai di raccontare
questa storia. Se solo la conoscessero. Non smetterebbero
mai. Ognuno a modo suo, ma tutti continuerebbero a
raccontare di quei due e di un'intera notte passata a
restituirsi la vita, l'un l'altra, con le labbra e con le
mani, una ragazzina che non ha visto nulla e un uomo che ha
visto troppo, uno dentro l'altra-ogni palmo della pelle é
un viaggio, di scoperta, di ritorno nella bocca di Adams a
sentire il sapore del mondo, sul seno di Elisewin a
dimenticarlo- nel grembo di quella notte stravolta, nera
burrasca, lapilli di schiuma nel buio, onde come cataste
franate, rumore, sonore folate, furiose di suono e
velocità, lanciate sul pelo del mare, nei nervi del mondo,
oceano mare, colosso che gronda, stravolto-sospiri, sospiri
nella gola di Elisewin-velluto che vola- sospiri ad ogni
passo nuovo in quel mondo che valica monti mai visti e laghi
di forme impensabili- sul ventre di Adams il peso bianco di
quella ragazzina che dondola musiche mute- chi l'avrebbe mai
detto che baciando gli occhi di uomo si possa vedere cosi'
lontano- accarezzando le gambe di una ragazzina si possa
correre cosi' veloce e fuggire-fuggire da tutto-vedere
lontano- venivano dai due piu' lontani estremi della vita,
questo é stupefacente, da pensare che mai si sarebbero
sfiorati, se non attraversando da capo a piedi l'universo, e
invece nemmeno si erano dovuti cercare, questo é
incredibile, e tutto il difficile era stato solo
riconoscersi,riconoscersi, una cosa di un attimo, il primo
sguardo e già lo sapevano, questo é il meraviglioso-questo
continuerebbero a raccontare , per sempre, nelle terre di
Carewall, perché nessuno possa dimenticare che non si é
mai lontani abbastanza per trovarsi, mai-lontani
abbastanza-per trovarsi- lo erano quei due, lontani, piu' di
chiunque altro e adesso- grada la voce di Elisewin, per i
fiumi di storie che forzano la sua anima, e piange Adams,
sentendole scivolare via, quelle storie, alla fine,
finalmente, finite- forse il mondo é una ferita e qualcun
o la sta ricucendo in quei due corpi che si mescolano- e
nemmeno é amore, questo é stupefacente, ma é mani, e
pelle, labbra, stupore, sesso, sapore-tristezza,
forse-perfino tristezza-desiderio- quando lo racconteranno
non diranno la parola amore- mille parole diranno, taceranno
amore-tace tutto, intorno,quando d'improvviso Elisewin sente
la schiena spezzarsi e la mente sbiancare, stringe
quell'uomo dentro, gli afferra le mani e ,vedi, non morirà.
..
Come si fa? Come glielo dici, a una donna cosi', quello che
devi dirle, con le sue mani addosso e la sua pelle, la
pelle, non si puo' parlare di morte proprio a lei, come
glielo dici a una ragazzina cosi', quello che lei sa già e
che pure bisognerà che ascolti,le parole, una dopo l'altra,
che puoi anche sapere ma devi ascoltare, prima o poi,
qualcuno deve dirle e tu devi ascoltarle,lei,ascoltarle,
quella ragazzina che dice
-Hai degli occhi che non ti ho visto mai.
..
come glielo dici , a una donna cosi', che tu vorresti
salvarti, e ancora di piu' vorresti salvare lei con te, e
non fare altro che salvarla, e salvarti, tutta una vita, ma
non si puo' ognuno ha il suo viaggio, da fare,
e tra le braccia di una donna si finisce facendo strade
contorte, che neanche tanto capisci tu, e al momento buono
non le puoi raccontare, non hai le parole per farlo, parole
che ci stiano bene, li', tra quei baci e sulla pelle, parole
giuste, non ce n'é, hai un bel cercarle in quel che sei e
in quel che hai sentito, non le trovi, hanno sempre una
musica sbagliata, é la musica che gli manca, li', tra quei
baci e sulla pelle, é una questione di musica.
..
Come glielo dici, a un uomo cosi', che adesso sono io che
voglio insegnargli una cosa e tra le carezze voglio fargli
capire che il destino non é una catena ma un volo, e se
solo ancora avesse voglia davvero di vivere lo potrebbe
fare, e se solo avesse voglia davvero di me potrebbe riavere
mille notti come questa invece di quell'unica, orribile, a
cui va incontro, solo perché lei lo aspetta, la notte
orrenda, e da anni lo chiama.Come glielo dici, a un uomo
cosi', che ti sta perdendo?
..
E' la musica che é difficile, questa é la verità, é la
musica che é difficile da trovare, per dirselo, li'
cosi' vicini, la musica e i gesti, ,per sciogliere la pena,
quendo proprio non c'é piu' nulla da fare, la musica giusta
perché sia una danza, in qualche modo, e non uno strappo
quell'andarsene, quello scivolare via, verso la vita e
lontano alla vita, strano pendolo dell'anima, salvifico e
assassino, a saperlo danzare farebbe meno male, e per questo
gli amanti, tutti, cercano quella musica,in quel momento,
dentro le parole,sulla polvere dei gesti,e sanno che,ad
averne il coraggio,solo il silenzio lo sarebbe, musica ,
esatta musica, un largo silenzio amoroso, radura del
commiato e stanco lago che infine cola nel palmo di una
piccola melodia, imparata da sempre da cantare sottovoce
Addio
Una melodia da nulla.
~~~~~~
Forse il mondo è una ferita è qualcuno la sta ricucendo in
quei corpi che si mescolano
~~~~~~
... Se solo riuscissi a parlare, se solo ci fosse ancora un
po' di vita in me, gli direi che dovevo farlo, che non c'è
pietà, non c'è colpa in questo inferno e che nè io nè
lui ci siamo, ma solo il mare, l'oceano mare. Gli direi di
non guardarmi più, e di ammazzarmi. Per favore. Ma non
riesco a parlare. Lui non si muove da lì, non toglie i suoi
occhi dai miei. E non mi uccide. Finirà mai, tutto questo?
C'è un silenzio orrendo, sulla zattera e tutt'intorno.
Nessuno più si lamenta. I morti sono morti, i vivi
aspettano e basta. Niente preghiere, niente grida, niente.
Il mare danza, ma piano, sembra un commiato, a bassa voce.
Non sento più fame nè sete nè dolore. E' solo tutto
un'immensa stanchezza. Apro gli occhi. Quell'uomo è ancora
lì. Li richiudo. Ammazzami, o lasciami morire in pace.
Vattene. Gira gli occhi verso il mare. Io non sono più
niente. Non è più mia la mia anima, non è più mia la mia
vita, non rubarmi, con quegli occhi, la morte.
Il mare danza, ma piano.
Niente preghiere, niente lamenti, niente. Il mare danza, ma
piano. Mi guarderà morire?
~~~~~~
Io la voglio questa vita la voglio da impazzire, dovessi
impazzire da morire è vivere che voglio
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| Novecento |
Non sei fregato veramente finche' hai da parte una buona storia, e
qualcuno a cui raccontarla
~~~~~~
"Devo vedere una cosa laggiu'", mi disse.
Quale cosa?" Non voleva dirla, e si puo' anche capire perche' quando alla fine la disse, quel che disse fu: "Il mare". "Il mare?". "Il mare". Pensa te, a tutto potevi pensare ma non a quello. Non volevo crederci, sapeva di presa per il culo bell'e buona. Non volevo crederci, era la cazzata del secolo.
"Sono trentadue anni che lo vedi il mare, Novecento!"
"Da qui. Io lo voglio vedere da la'. Non e' la stessa cosa". Sant'Iddio, mi sembrava di parlare con un bambino.
"Va beh, aspetta di essere in porto, ti sporgi e lo guardi per bene. E' la stessa cosa".
"Non e' la stessa cosa". "E chi te lo ha detto?"
Gliel'aveva detto uno che si chiamava Baster, Lynn Baster. Un contadino. Uno di quelli che vivono quarant'anni lavorando come muli e tutto quello che hanno visto e' il loro campo e, una o due volte, la citta' grande, qualche miglio piu' in
la', il giorno della fiera. Solo che poi a lui la siccita' aveva portato via tutto, la moglie se n'era andata con un predicatore di non so cosa, e i figli se li era portati via la febbre, tutti e due. Uno con la buona stella, insomma. Cosi' un giorno aveva preso le sue cose, e aveva fatto tutta l'Inghilterra a piedi per arrivare a Londra. Dato pero' che non se ne intendeva
granche', di strade, invece che arrivare a Londra era finito in un paesino da nulla, dove pero' se continuavi sulla strada, facevi due curve e giravi dietro la collina, alla fine, d'improvviso vedevi il mare. Non l'aveva mai visto prima, lui. Ne era rimasto fulminato. L'aveva salvato, a voler credere a quello che diceva. Diceva: "E' come un urlo gigantesco che grida e grida, e quello che grida e' "Banda di cornuti, la vita e' una cosa immensa, lo volete capire o no? Immensa!". Lui, Lynn
Blaster, quella cosa non l'aveva pensata mai. Proprio non gli era capitato di pensarla. Fu come una rivoluzione, nella sua testa.
~~~~~~
Tutta quella citta', non se ne vedeva la fine... La fine, per cortesia, si potrebbe vedere la fine? E il rumore. Su quella maledettissima scaletta... era molto bello, tutto... e io ero grande con quel cappotto, facevo il mio
figurone, e non avevo dubbi, era garantito che sarei sceso, non c'era problema. Col mio cappello blu, primo gradino, secondo gradino [...]. Non e' quel che vidi che mi fermo. E' quello che non vidi. Puoi capirlo fratello? E' quel che non vidi ... lo cercai ma non c'era, in tutta quella sterminata citta c'era tutto tranne... c'era tutto ma non c'era una fine. Quel che non vidi e' dove finiva tutto quello, la fine del mondo.
Ora tu pensa: un pianoforte. I tasti iniziano. I tasti finiscono. Tu sai che sono 88, su questo nessuno puo' fregarti. Non sono infiniti, loro. Tu sei infinito, e dentro quei tasti, infinita e' la musica che puoi suonare. Loro sono 88, tu sei infinito. Questo a me piace. Questo lo si puo' vivere. Ma se tu, ma se io salgo su quella scaletta, e davanti a me si srotola una tastiera di milioni di tasti, milioni e miliardi di tasti, che non finiscono mai, e questa e' la
verita', che non finiscono mai e quella tastiera e' infinita... Se quella tastiera e' infinita, allora su quella tastiera non c'e' musica che puoi suonare. Tu sei seduto sul seggiolino sbagliato: quello e' il pianoforte su cui suona Dio. Cristo, ma le vedevi le strade? Anche solo le strade. Ce n'e' a migliaia, come fate voi laggiu' a sceglierne una, a scegliere una donna, una casa, una terra che sia la vostra, un paesaggio da guardare, un modo di morire. Tutto quel mondo, quel mondo addosso che nemmeno sai dove finisce e quanto ce n'e'. Non avete mai paura, voi, di finire in mille pezzi solo a pensarla,
quell'enormita', solo a pensarla? A viverla...
Io sono nato su questa nave. E qui il mondo passava, ma a duemila per volta. E di desideri ce n'erano anche qui, ma non piu' di quelli che ci potevano stare tra una prua e una poppa. Suonavi la tua
felicita', su una tastiera che non era infinita. Io ho imparato
cosi'. La terra, quella e' una nave troppo grande per me. E' un viaggio troppo lungo. E' una donna troppo bella. E' un profumo troppo forte. E' una musica che non so suonare. Perdonatemi, ma io non
scendero'. Lasciatemi tornare indietro, per favore.
~~~~~~
... Negli occhi della gente si vede quello che vedranno, non quello che hanno visto. Così, diceva : quello che vedranno ...
~~~~~~
... Potevi pensare che era matto. Ma non era così semplice. Quando uno ti racconta con assoluta esattezza che odore c'è in Bertham Street, d'estate, quando ha appena smesso di piovere, non puoi pensare che è matto per la sola stupida ragione che in Bertham Street, lui, non c'è mai stato. Negli occhi di qualcuno, nelle parole di qualcuno, lui, quell'aria, l'aveva respirata davvero. Il mondo, magari, non l'aveva visto mai. Ma erano ventisette anni che il mondo passava su quella nave : ed erano ventisette anni che lui, su quella nave, lo spiava. E gli rubava l'anima.
In questo era un genio, niente da dire. Sapeva ascoltare. E sapeva leggere. Non i libri, quelli son buoni tutti, sapeva leggere la gente. I segni che la gente si porta addosso : posti, rumori, odori, la loro terra, la loro storia ... Tutta scritta, addosso. Lui leggeva, e con cura infinita, catalogava, sistemava, ordinava ...
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... Andavo di fantasia, e di ricordi, è quello che ti rimane da fare, alle volte, per salvarti, non c'è più nient'altro. Un trucco da poveri, ma funziona sempre ...
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... Io sono nato su questa nave. E qui il mondo passava, ma a duemila persone per volta. E di desideri ce n'erano anche qui, ma non più di quelli che ci potevano stare tra una prua e una poppa. Suonavi la tua felicità, su una tastiera che non era infinita.
Io ho imparato così. La terra, quella è una nave troppo grande per me.
E' un viaggio troppo lungo. E' una donna troppo bella. E' un profumo troppo forte. E' una musica che non so suonare. Perdonatemi. Ma io non scenderò. Lasciatemi tornare indietro ...
A me m'ha sempre colpito questa faccenda dei quadri. Stanno
su per anni, poi senza che accada nulla, ma nulla dico, fran,
giù, cadono. Stanno lì attaccati al chiodo, nessuno gli fa
niente, ma loro a un certo punto, fran, cadono giù, come
sassi. Nel silenzio più assoluto, con tutto immobile
intorno, non una mosca che vola, e loro, fran. Non c'é una
ragione. Perché proprio in quell'istante? Non si sa. Fran.
Cos'é che succede a un chiodo per farlo decidere che non ne
può più? C'ha un'anima, anche lui, poveretto? Prende delle
decisioni? Ne ha discusso a lungo col quadro, erano incerti
sul da farsi, ne parlavano tutte le sere, da anni, poi hanno
deciso una data, un'ora, un minuto, un istante, è quello,
fran. O lo sapevano già dall'inizio, i due, era già tutto
combinato, guarda io mollo tutto tra sette anni, per me va
bene, okay allora intesi per il 13 maggio, okay, verso le
sei, facciamo sei meno un quarto, d'accordo, allora
buonanotte, 'notte. Sette anni dopo, 13 maggio, sei meno un
quar
to, fran. Non si capisce
E' una di quelle cose che è meglio che non ci pensi,
se no ci esci matto. Quando cade un quadro. Quando ti svegli
un mattino, e non la ami più. Quando apri il giornale e
leggi che è scoppiata la guerra. Quando vedi un treno e
pensi io devo andarmene da qui. Quando ti guardi allo
specchio e ti accorgi che sei vecchio. quando, in mezzo
all'Oceano, Novecento alzò lo sguardo dal piatto e mi
disse: "A New York, fra tre giorni, io scenderò da
questa nave".
Ci rimasi secco.
Fran.
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| City |
- Culo stretto
e pistole cariche, ragazzo - , dice Melissa Dolphin. - Il
resto è poesia inutile.
Phil Wittacher sorride.
- Non è un duello, la vita -, dice.
Melissa Dolphin spalanca gli occhi.
- Certo che lo è, idiota.
Musica.
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| Senza
sangue |
Capiva solo che
nulla è più forte di quell'istinto a tornare dove ci hanno
spezzato, e a replicare quell'istante per anni.
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