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44. La fonte di Castelvecchio
O voi che, mentre i culmini Apuani
il
sole cinge d'un vapor vermiglio,
e fa di contro splendere i lontani
vetri di Tiglio;
venite a questa fonte nuova, sulle
teste la brocca,
netta come specchio,
equilibrando tremula, fanciulle
di Castelvecchio;
e nella strada che già s'ombra, il busso
picchia de' duri zoccoli, e la
gonna
stiocca passando, e suona eterno il flusso
della Corsonna:
fanciulle, io sono l'acqua della Borra,
dove brusivo con un lieve rombo
sotto i castagni; ora convien che corra
chiusa nel piombo.
A voi,
prigione dalle verdi alture,
pura di vena, vergine di fango,
scendo; a
voi sgorgo facile: ma, pure
vergini, piango:
non come piange nel salir
grondando
l'acqua tra l'aspro cigolìo del pozzo:
io solo mando tra il
gorgoglio blando
qualche singhiozzo.
Oh! la mia vita di solinga polla
nel taciturno colle delle capre!
udir soltanto foglia che si crolla,
cardo che s'apre,
vespa che ronza, e queruli richiami
del forasiepe!
Il mio cantar sommesso
era tra i poggi ornati di ciclami
sempre lo
stesso;
sempre sì dolce! E nelle estive notti,
più, se l'eterno mio
lamento solo
s'accompagnava ai gemiti interrotti
dell'assiuolo,
più
dolce, più! Ma date a me, ragazze
di Castelvecchio, date a me le nuove
del mondo bello: che si fa? le guazze
cadono, o piove?
e per le
selve ancora si tracoglie,
o fate appietto? ed il metato fuma,
o già
picchiate? aspettano le foglie
molli la bruma,
o le crinelle empite ne'
frondai
in cui dall'Alpe è scesa qualche breve
frasca di faggio? od è
già l'Alpe ormai
bianca di neve?
Più nulla io vedo, io che vedea non
molto
quando chiamavo, con il mio rumore
fresco, il fanciullo che
cogliea nel folto
macole e more.
Col nepotino a me venìa la bianca
vecchia, la Matta; e tuttavia la vedo
andare come vaccherella stanca
va col suo redo.
Nella deserta chiesa che rovina,
vive la bianca
Matta dei Beghelli
più? desta lei la sveglia mattutina
più, de'
fringuelli?
Essa veniva al garrulo mio rivo
sempre garrendo dentro sé,
la vecchia:
e io, garrendo ancora più, l'empivo
sempre la secchia.
Ah! che credevo d'essere sua cosa!
Con lei parlavo, ella parlava meco,
come una voce nella valle ombrosa
parla con l'eco.
Però singhiozzo
ripensando a questa
che lasciai nella chiesa solitaria,
che avea due
cose al mondo, e gliene resta
l'una, ch'è l'aria.
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