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Là a Ginevra dove il monte Bianco era sospeso come una
nube
sul vinoso lago, quando la brezza spirava
da un terso cielo d’azzurro, e il Rodano scrosciante
precipitava sotto il ponte tra voragini di roccia;
e la musica dai caffè partecipava allo splendore
dell’acqua danzante sotto un torrente di luce;
e la parte più pura del genio di Jean Rousseau
era la musica silente di tutto ciò che si vedeva o udiva—
là a Ginevra, dico, fu forse minore l’incanto
perché non potei ricongiungermi al mio io d’un tempo,
quando vent’anni prima vagavo per Spoon River?
né ricordare cos’ero o cosa sentivo?
Noi viviamo l’ora presente liberi dalle ore passate.
Perciò, o anima, se ti smarrisci nella morte,
e ti ridesti in una Ginevra ai piedi di un monte Bianco,
che importa se non ti riconosci in quella
che visse ed amò in un piccolo angolo della terra
chiamato Spoon River secoli e secoli fa?
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