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Perché non fui divorato dal disprezzo di me stesso,
e consunto dall’indifferenza
e dalla rivolta impotente come «Indignazione» Jones?
Perché, con tutti i miei errori di peccatore,
non m’e toccata la sorte di Willard Fluke?
E come mai, benché stessi al Burchard’s bar,
come una specie di richiamo del locale per far bere
i ragazzi, la maledizione del bere
mi cadde addosso come pioggia che scivola via
lasciandomi un’anima asciutta e immacolata?
E perché non ho mai ucciso nessuno,
come Jack McGuire?
Ma invece feci una certa strada nella vita,
e lo devo alla lettura di un libro.
Ma perché andai a Mason City,
dove mi capitò di vedere il libro in vetrina,
con quella copertina sgargiante che mi diede nell’occhio?
E perché la mia anima si fece prendere dal libro,
via via che lo leggevo e rileggevo?
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