Se avessi,
in qualche misura,
contato gli anni
che iesorabili passavano,
forse avrei agito diversamente.
Non mi ritroverei a contare
il tempo al contrario
per scoprire dove mi sono fermato.
In quale osteria ho lasciato
il mio pennello di martora.
In quale cantina ho dimenticato
le corde della mia chitarra.
In quale bottiglia
ho rinchiuso il mio estro.
Tutto scivola, ormai,
a ritroso nel tempo
per il futuro che attende
non c'è speranza.