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André: risposta a Veri uomini (e altri animali) di Alessandra
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Nota: questa lettera è la
risposta alla lettera di Alessandra Veri uomini (e
altri animali), mandata nella mailing list cafè
Jarjayes. Le immagini sono prese da Lady Oscar, dvd n. 5, ed. Yamato video,
Milano, 2002 e sono riportate, con la citazione della fonte, a scopo di corredo
alla critica e alle valutazioni, come consentito dalla legge sul diritto
d'autore.
Ho
letto tutto, tutto quello che hai scritto. Compresa la conclusione. E concordo.
Ma
una cosa, vorrei dirla, perché l'ho sentita sempre diversamente.
André
mi ha colpito proprio per come era. E da subito. E non per accettazione
successiva. E neppure per elaborazione a posteriori.
E'
stato quel suo non essere perfetto, quell'incarnare la normalità, che me lo ha
reso caro. Perfino più caro di Actarus, che, allora, dopo quattro anni, era
ancora il mio personaggio maschile preferito. André ridacchiava, André
sdrammatizzava, André era quello meno bravo a battersi, quello che non si
impegnava (bontà sua) in folleggianti ed impossibili piroette sui rami degli
alberi. André sbagliava. E questo me lo rendeva caro a poco a poco, fino al
momento in cui, guardandolo in tv (lo so, è comico), io mi sono accorta che
arrossivo e che distoglievo lo sguardo... perché il mio personaggio preferito
era proprio per questo tipo tanto normale. Ci restavo male non perché lui non
reagisse, quando Oscar lo tiranneggiava, nella I parte della serie, e lo teneva
a distanza, nella II, ma per come Oscar lo trattava. Per come lo spediva gambe
all'aria rovesciandogli la sedia. Cattiva! E, per questo, per queste sue
ruvidezze, e per il suo saper essere materna con Rosalie e fredda, freddissima,
con Jeanne, adoravo anche lei. Anche Oscar è un personaggio umanissimo, non
tutto buono come Candy, ma con le asprezze (e la voce) di Flanny (quella del
cartone, non del fumetto), se vogliamo. Ma Oscar era la protagonista principale,
e per questo doveva piroettare sugli alberi, essere la più brava, avere la mira
migliore. Invece questo non era richiesto ad André, tanto che lui poteva anche
permettersi il lusso di morire prima, colpito per sbaglio, nel cartone, messosi
a proteggere Oscar, nel manga. E di subire una menomazione, lui, uno dei
personaggi principali - una cosa che non succedeva quasi mai, nei cartoni (Musashi
moriva, in Space Robot, ma era brutto; Harlock aveva la benda sull'occhio
destro e la cicatrice, ma era un personaggio maudit). André no. Era
normale e il cliché tipico dei cartoni di allora non gli avrebbe consentito
menomazioni (Susanna stessa, che perde una gamba, non era protagonista). Anche
questo, gli era toccato.
Non era
bello in assoluto, lui. Non come Fersen, che era bello, inequivocabilmente
bello. Ma aveva bellissimi sguardi, André, sguardi vivissimi, tristi,
dolcissimi. E sorrisi umanissimi e partecipi e pieni di affetto e comprensione.
E gesti delicati, a volte, altre volte buffi, altre ancora impacciati, mai da tombeur
des femmes. Ed era questo che lo rendeva bello.
Splendida quella mano a
cercare la mano di lei, nel I episodio, in una dichiarazione muta,
che non ci sarebbe mai stata e che, ci fosse stata, avrebbe mandato
in visibilio le fan. Deciso, quasi sfrontato, e, insieme, triste,
quando, nell'ep. 9, osava dire a Girodel, nella versione originale:
"Tu non la conosci come la conosco io". E zittirsi,
umanissimo, alla replica piccata di lui. Tenero, quando le prendeva,
rassegnato, dalla tirannica nonna; buffissimo nello stiracchiarsi,
satollo, alla locanda di Arras, dopo la cena. Bellissimo, splendido,
nell'episodio 20, quando, in un sorriso quasi triste, chinava la testa e,
nella nostra versione, diceva "io farei qualunque cosa, per te,
Oscar", mentre in quella originale si lasciava andare allo splendido
e lapidario "Mai stato più serio".
Era
bello, André, per quegli sguardi intensi, quegli sguardi luminosissimi e
pieni d'amore, con cui accarezzava Oscar sotto la pioggia battente,
avvolgendola in un mantello, e mai, mai, purtroppo, in un abbraccio, come
mi sarebbe piaciuto vedere. E come non sarebbe mai stato. Inquadrature
riprese, non a caso, proprio nell'ep. 39, nel sogno ad occhi aperti
di Oscar, quando lui è ormai morto e lei vede quel mare battente,
inondato di luce, e loro due, che, vicini, si sorridono, sullo stesso
cavallo. Come non sarebbe mai stato. Anche questo. Splendido ne "Lo
scandalo della collana", in una terna di inquadrature mozzafiato
quando rispondeva "Agli ordini" ad Oscar, quando
accompagnava il reduce e nella taverna. Ma sono inquadrature di una
bellezza malinconica, piena di tristezza e di non detto. E di sorrisi,
quando ci sono, dolci e rassegnati, riempiti di un
sentimento contenuto, trattenuto.
E
bello quando ironizzava su di sé, sul proprio talento di ladro. E quando
chinava la testa e abbassava lo sguardo, sconfitto, di fronte ad Oscar che
non capiva la sua richiesta di lasciar andare Bernard ("a volte sono
proprio un illuso"). E quel profilo, splendido e triste, dell'ep.28, quando
ascoltava la musica, ripensando alla visita medica, poi si stiracchiava, in un
gesto, ancora una volta, umanissimo. Era bello per quel suo essere l'alter ego
ciarliero di Oscar, nella I parte della serie (la battuta sul color pulce, nella
realtà pronunciata da Luigi XVI), e quello silenzioso, muto, nella II
("Non ti sposare, ti prego, Oscar"). Era bello perché prima si
opponeva al generale, poi taceva, ma, nell'ultima inquadratura del I episodio, erano
le sue lacrime a parlare, non gli occhi asciutti di Oscar. Era lui, in fondo,
che ci raccontava la sofferenza di Oscar. Perché Oscar la nascondeva, mentre
lui, sì, sapeva riconoscerla. E gli toccava viverla. E non poter scegliere. Se
non andarsene e tagliare del tutto i ponti. E, in questo, in questo suo restare,
in questo suo voler rimanere comunque con lei, anche in questo era umanissimo.
Una
bellezza umanissima, dunque, non appariscente. Una bellezza che non si nota, ma
si scopre, giorno per giorno, riconoscendola, abituandosi a quel sorriso, a
quegli occhi, a quei lineamenti, a quella voce (quanto abbia giocato Massimo
Rossi è cosa certa). E scoprendosi, poi, con una certa sorpresa, che sono parte
di noi. Fino a riconoscerne, poi, la bellezza - quella dei lineamenti che
ci sono cari. La bellezza, che non è canone astratto, ma ciò che si
impara ad amare e si guarda con tenerezza e affetto. Esattamente come accade
nella vita reale. E' questo, il bello di André. E' questo, che lo rende
particolare.
Ed è tristemente vero che lui ed Oscar, come ho detto altre volte,
passino la vita a scavare l'uno la fossa dell'altro, eppure, come spesso accade,
lo facciano in piena incoscienza, trascinati-accecati dalla vita, dagli eventi,
dalla impossibilità di tornare indietro, e si vogliano un mare di bene e
lo sappiano, lo sappiano entrambi, di quell'amore. Oscar, nella notte del 12
luglio, quando riconosce che "sapevo chiaramente che tu mi volevi molto
bene, che mi amavi" (ed, implicitamente, ammette di aver passato una vita a
tentare di arginare, ignorandolo -l'unico mezzo che aveva- un amore che lei
conosceva, ma sapeva "impossibile" e, dunque conteneva), a cui fa da
contrappunto la conferma di lui "L'ho saputo da sempre" (ed, ancora,
ho accettato il tuo gioco, sono stato io a non romperlo, fino al 1787). Bella
resistenza, non c'è che dire! Meravigliosa. E tristissima. E vera. Perché la
vita è così, perché non si riconoscono quasi mai la felicità, l'amicizia, se
non quando è tardi, e sono poche, pochissime, le occasioni in cui ci viene dato
di poter rifare (un termine tanto caro ad Alessandra e così bello e pieno di
speranze) la vita, le situazioni, per non ripetere gli sbagli, per non ferire
quelli che amiamo. E' anche per questo che sono legata a questi personaggi.
Perché è raro trovare un'umanità così vivida e sfaccettata, tanto da farli
sentire vicinissimi.
