Sobre
André: respuesta a Verdaderos hombres (y otros animales) de Alessandra
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Nota: esta carta es la
respuesta a la carta de Alessandra
Veri uomini (e altri animali), enviada a la mailing list
cafè Jarjayes. Las imágenes están tomadas del Lady Oscar, dvd n. 5, ed.
Yamato video, Milano, 2002 y aparecen como referencia con la cita de la fuente,
con la finalidad de engalanar la crítica y las valoraciones, como está
consentido por la ley acerca del derecho de autor.
He leído todo, todo lo que
has escrito. Incluida la conclusión. Y concuerdo.
Pero una cosa, querría
decirla, porque siempre la he escuchado de otra manera.
André
me ha impresionado justamente por cómo era. E inmediatamente. Y no por
aceptación sucesiva. Y tampoco por elaboraciones posteriores.
Ha sido su no ser perfecto,
ese encarnar la normalidad, que me lo ha hecho querido. Incluso más querido que
Actarus, que, en aquella época, después de cuatro años, era mi personaje
masculino favorito.
André reía de mala
gana, André
desdramatizaba,
André era el menos
hábil al batirse, aquel que no se empeñaba (bondad suya) en alocadas e
imposibles piruetas sobre las ramas de los árboles. André
se equivocaba. Y esto me hacía quererlo poco a poco, hasta el momento en el que,
mirándolo en Tv. (lo sé, es cómico), me di cuenta que me sonrojaba y que
desviaba la mirada... porque mi personaje favorito era justamente por esto un
tipo normal.
Me sentía mal no porque él
no reaccionase, cuando Óscar lo tiranizaba, en la I parte de la serie, y lo
tenía a distancia, en la II, sino por cómo Óscar lo trataba. Por cómo lo mandaba
a volar volteándole la silla. ¡Mala! Y, por esto, por estas rudezas suyas, y por
su saber ser maternal con Rosalie
y fría, friísima con Jeanne,
la adoraba también a ella. Si bien Óscar es un personaje muy humano, no todo
bondad como Candy, sino con la aspereza (y la voz) de Flanny[1]
(aquella del anime, no la del manga), se querían. Pero Óscar era la protagonista
principal, y por esto debía hacer piruetas sobre los árboles, ser la más
talentosa, tener la mejor mira. En cambio, esto no era requerido de André,
tanto que él podía permitirse el lujo de morir antes, baleado por error, en el
anime, interponiéndose para proteger a Óscar, en el manga. Y de sufrir una
mutilación, él, uno de los personajes principales –una cosa que no sucedía casi
nunca, en los animes (Musashi moría, en "Space Robot", pero era feo;
Harlock tenía el parche sobre el ojo derecho y la cicatriz, pero era un
personaje maudit). André
no. Era normal y el cliché típico de los animes de entonces no le habrían
permitido mutilaciones (la misma Susana, que pierde una pierna, no era
protagonista). También esto, le había tocado.
No era bello en absoluto,
él. No como Fersen, que era bello, inequívocamente bello. Pero tenía bellísimas
miradas, André,
miradas vivísimas, tristes, dulcísimas. Y sonrisas humanísimas, y partícipes y
plenas de afecto y comprensión. Y gestos delicados, a veces, otras veces tontos,
otras tantas cohibidos, pero de tombeur des femmes[2].
Y era esto lo que lo hacía hermoso.
Espléndida aquella
mano buscando la mano de ella, en el I episodio, en una muda
declaración, que nunca habría sido y que, si lo hubiese sido, habría
puesto en éxtasis a las admiradoras. Decidido, casi desfachatado, y, al
mismo tiempo, triste, cuando, en el episodio 9, osaba decirle a Girodel,
en la versión original: "Tú no la conoces como la conozco yo". Y
callarse, humanísimo, a la réplica picada de él. Tierno, cuando era
sujetado, resignado, por la tiránica abuela; comiquísimo al estirarse,
con la barriga llena, en el albergue de Arras, después de la cena.
Bellísimo, espléndido, en el episodio 20, cuando, en una sonrisa casi
triste, inclinaba la cabeza y, en nuestra versión, decía "haría
cualquier cosa, por ti, Óscar", mientras en aquella original se dejaba
ir con el espléndido y lapidario "Nunca antes he sido más serio[3]".
Era bello, André, por aquellas miradas
intensas, aquellas miradas luminosísimas y plenas de amor, con las que
acariciaba a Óscar bajo la lluvia batiente, envolviéndola en una capa, y
nunca, nunca, desgraciadamente, en un abrazo, como me hubiera gustado
ver. Y como nunca habría sido. Encuadres retomados, no casualmente,
justamente en el episodio 39, en el sueño a ojos abiertos de Óscar,
cuando él está ya muerto y ella ve aquel mar batiente, inundado de luz,
a ellos dos, que, próximos, se sonríen, sobre el mismo caballo. Como
nunca habría sido. También esto. Espléndido en "El escándalo del
collar", en una terna de encuadres que quitan el aliento cuando
respondía "A las órdenes" de Óscar, mientras la acompañaba con el
veterano y en la taberna. Pero son encuadres de una melancólica belleza,
plenos de tristeza y cosas no dichas. Y de sonrisas, cuando había,
dulces y resignadas, atiborradas de un sentimiento contenido, retenido.
Y bello cuando ironizaba
sobre sí mismo, sobre su propio talento de ladrón. Y cuando inclinaba la cabeza
y bajaba la mirada, derrotado, de frente a Óscar que no entendía su
requerimiento de dejar marchar a Bernard
("a veces no soy más que un iluso"). Y aquel perfil, espléndido y triste, del
episodio 28, cuando escuchaba la música, rememorando la visita médica, después
se estiraba, en un gesto, una vez más, humanísimo. Era bello por este su ser el
alter ego charlatán de Óscar, en la I parte de la serie (la broma acerca del
color pulga, en realidad fue pronunciada por Luis XVI), y aquel silencioso,
mudo, en la II ("No te cases, te lo ruego, Óscar"). Era bello porque antes se
oponía al general, después se callaba, pero, en el último encuadre del I
episodio, eran sus lágrimas a hablar, no los ojos secos de Óscar. Era él, en el
fondo, quien nos relataba el sufrimiento de Óscar. Porque Óscar la escondía,
mientras que él, sí, sabía reconocerlo. Y le tocaba vivirla. Y no poder escoger.
Si no irse y acortar del todo los puentes. Y, en esto, en este su quedarse, en
este su querer permanecer a pesar de todo con ella, también en esto era
humanísimo.
Una belleza humanísima, por
lo tanto, pero no llamativa. Una belleza que no se nota, pero se descubre, día a
día, reconociéndola, habituándose a aquella sonrisa, a aquellos ojos, a aquellos
lineamientos, a aquella voz (cuánto haya contribuido Massimo Rossi[4]
es cosa cierta). Y descubriéndose, luego, con una cierta sorpresa, que son parte
de nosotros. Hasta el punto de reconocer, pues, la belleza –aquella de los
lineamientos que nos son queridos. La belleza, que no es canon abstracto, sino
aquello que se aprende a amar y se mira con ternura y afecto. Exactamente como
sucede en la vida real. Es esto, lo bello de André.
Es esto, lo que lo hace particular.
Y es tristemente verdad que
él y Óscar, como dije tantas veces, pasen la vida excavando uno la fosa del
otro, con todo, como suele suceder, lo hacemos en plena inconciencia,
arrastrados-cegados por la vida, por los eventos, por la imposibilidad de volver
atrás, y se querían un mar de bien y lo sabían, lo sabían ambos, de aquel amor.
Óscar, en la noche del 12 de julio, cuando reconoce que "sabía claramente que tú
me querías mucho, que me amabas" (e, implícitamente, admite haber pasado una
vida intentado refrenarlo, ignorándolo –la única manera que tenía- un amor que
ella conocía, pero sabía "imposible" y, por lo tanto, contenía), al que hace de
contrapunto la confirmación de él "Lo supe desde siempre" (y, una vez más,
acepté tu juego, fui yo quién lo rompió, hasta 1787). Bella resistencia, ¡no hay
que decirlo! Maravillosa. Y tristísima. Y verdadera. Porque la vida es así,
porque no se reconocen casi nunca la felicidad, la amistad; sino cuando es
tarde, y son pocas, poquísimas, las ocasiones en las que nos es posible rehacer
(un término tan apreciado por Alexandra y tan hermoso y pleno de esperanza) la
vida, las situaciones, para no repetir los errores, para no herir a aquellos que
amamos. Y es también por esto que estoy ligada a estos personajes. Porque es
raro encontrar una humanidad tan vívida y desfachatada, hasta el punto de
hacerlos sentir cercanísimos.
Pubblicazione del sito Little Corner del maggio 2006
Originalmente publicado en: Laura’s
Little corner/ Vetrina:
