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Copyright -The Copyright of Lady Oscar/Rose of Versailles belongs to R. Ikeda - Tms-k.
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La morte di Osamu Dezaki mi ha
rattristato come la perdita di qualcuno che, seppure non conosciuto
personalmente, faceva parte in qualche modo della mia vita. E con quale
importanza, a pensarci bene, considerata l'influenza che la sua opera ha avuto
su di me e sul mio modo di vedere il mondo.
Più della Ikeda, che di Oscar è
l'inventrice e che in oriente è un mito dei fan per le tavole del manga di
Versailles, per me era Osamu il vero padre di Lady Oscar, ed erano suoi i miei
Oscar e André.
Era così in tutta l'Europa
credo, perché da noi è stato l'anime il primo, l'unico e irripetibile: e dubito
fortemente che saremmo stati presi da questa psicosi collettiva trentennale,
noialtri, se non ci fosse stato lui col suo lavoro appassionato e attento, col
suo spirito tempestoso e gentile.
È stato Osamu Dezaki a prendere
in mano la storia di Riyoko Ikeda e a trasformare una bella idea in un grande
capolavoro, comunicabile a noi e alla nostra cultura, ai nostri valori. È stato
lui a ripensare, reinterpretare, riscrivere, ricostruire la vicenda dandole
un'anima adulta, consapevole, triste. Sono suoi i passaggi da una scena
all'altra, i cambi allusivi, i richiami a distanza, i dialoghi trattenuti, le
frasi lasciate a mezzo col cuore gonfio, la tragedia dell'amore represso che
implode in uno strazio sottile lungo una vita intera, per liberarsi soltanto una
volta, solo alla fine, in uno struggente, melodiosissimo e fragile canto del
cigno prima di morire.
Fu Osamu, una volta arrivato
alla regia della serie di “Lady Oscar”, che andava in onda zoppicando in patria,
a imprimerle una svolta, a darle un pathos mai visto prima, a soffonderla di
un'intensità emotiva e di un lirismo commoventi. E fu lui a dare mano libera a
Shingo Araki, che ai personaggi donava volto e gesti: a dirgli – perché sapeva
quanto egli fosse straordinario nell'esprimere le emozioni – di piantarla di
fare compitini diligenti per collegi da signorine e smetterla di trattenersi. A
sciogliere i legacci delle convenzioni imposte ai suoi polsi frementi di
creatività, spronandolo ad avere il coraggio di essere ciò che era: un artista.
Mi sono chiesta spesso di chi
dei due sia stata l'idea della spugna grondante acqua, stretta dalla mano di
André che lava il cavallo nella fontana, mentre Oscar, al piano di sopra, suona
straziata il pianoforte. O il brevissimo, fulmineo aprirsi della sua espressione
in un moto di silenzioso stupore, subito dominato, quando lei gli prende la mano
in un gesto dolce e inatteso per chiedergli di accompagnarla a casa perché “ha
paura” delle strade mal frequentate. La successione magistrale dei tre sguardi
che gli compaiono sul volto – uno di profilo, due di fronte – quando per la
prima volta la vede in abito da donna, in cima alle scale, nella puntata 25.
L'immagine dei loro corpi svenuti dopo l'attentato e della mano di André che le
stringe il braccio, scena che viene vista e commentata da un Alain quasi timido,
che si gratta la testa. Il modo doloroso e forte – ed il suo effetto sonoro
tenue e deciso – in cui André afferra i polsi di lei prima di baciarla,
nell'episodio 28. La mano di lui che, con ben altra delicatezza, copre quella di
Oscar che gli piange addosso nella 37, prima di darle quel bacio tenerissimo e
condiviso che, per una scelta consapevole e struggente della regia, non per
caso, ci viene mostrato non in volto, e solo da lontano.
Di tutti e due, credo: credo
che l'idea e la realizzazione, in questi casi minuti e in tanti, tanti altri,
siano venute a Dezaki e Araki quasi insieme, l'una in conseguenza dell'altra,
l'una come traduzione dell'altra ma anche come suo arricchimento con nuovi
particolari. Lo storyboard e il disegno, il fotogramma e il senso. Sono convinta
che la straordinaria coralità dell'anime sia frutto di una altrettanto
straordinaria coralità nella sua creazione. Di una sintonia, di uno spirito
unanime che a un certo punto ha preso coloro che lavoravano insieme a
quest'opera e ha fatto sì che essa diventasse un'opera, appunto, e non
semplicemente un prodotto vendibile sul mercato.
Fu Osamu Dezaki, come
l'ispirato c.t. di una nazionale vittoriosa ai mondiali, a saper infondere
questo spirito, quella sintonia perfetta, nei suoi. E lo fece da subito, appena
arrivato, come uno che ha studiato da lontano ciò che era stato fatto e ha
capito come avrebbe voluto che fosse fatto.
Osamu Dezaki era un artista con
un'anima indipendente, gentile e un po' insofferente delle norme irrigidite
dalla convenzione sociale. Era ironico e autoironico: ricordo quella sua
intervista di qualche anno fa, di cui parlai in un altro scritto per questo sito
http://digilander.libero.it/LittleCorner/Essays/banzai_o_non_banzai.htm,
in cui rispondeva sorridendo alle domande che gli facevano: “Cosa ami di più?
“Il mio lavoro”; “Cosa odi di più?” “Il mio lavoro”; che era un pessimo
impiegato, prima del suo lavoro, che rischiava di diventare “un poco di buono”.
Quello che pensava di Oscar e del suo carattere forte, della storia di “questi
due giovani che la vita conduce rapinosa verso la tragedia”...
Autoironico e dolce e serissimo
nel parlare delle cose su cui aveva lavorato, e che non aveva dimenticato
neanche nelle sfumature a distanza di tanti anni. Eccezionale nello scavare in
profondità, nel cercare con coraggio tra i chiaroscuri dell'anima la verità che
è al fondo dell'arte. Un giapponese capace di dare ascolto alla sregolatezza
creatrice insita nel suo genio senza farsene sopraffare, di parlarne in
scioltezza non ingessata senza assumere pose arroganti da “maledetto”.
Disordinato e affabile, trascurato e pieno di educazione e rispetto, complesso e
disponibile nel cercare di spiegarsi. Rilassato e a suo agio dentro una giacca
un po' troppo grande per lui, nel fumo di quelle sigarette incessanti che
parevano parte del suo temperamento di artista e cui ha pagato il grave tributo
della sua malattia, Osamu è vissuto 67 anni e, tra le molte cose belle che ha
fatto e per cui verrà ricordato, ci ha regalato una storia. E noi, che abbiamo
avuto l'impagabile fortuna di ascoltarla, mai potremo dimenticare come ce l'ha
raccontata.
Elisabetta – ep. 19
Non sono un'esperta di regia ma proprio il 19esimo
episodio mi ha sempre molto colpita per il tema trattato e la resa dei sentimenti dei personaggi attraverso
metafore che riescono a farci cogliere il loro travaglio interiore.
Siamo posti subito nei panni di Charlotte e del suo
disgusto. Traspare subito che, nella Polignac, l'amore per la figlia passa in
secondo piano rispetto alla voglia di riscatto sociale. La reazione della
ragazza è violenta, non sopporta nemmeno la vista del suo promesso sposo, reso come grande, grosso, sgraziato, mellifluo, viscido
(quando all'inizio dice alla madre che desidera avere accanto qualcuno di
giovane che gli rallegri le giornate ho provato quasi disgusto). Le sensazioni
di disgusto, di profondo fastidio che prova Charlotte sono le nostre, subito il
regista ci obbliga a metterci nei suoi panni tanto che, come spettatori non
abbiamo più tregua. Viviamo questi sentimenti opposti: l'amore per
una madre, imperfetta e interessata solo alla scalata sociale, e il
desiderio naturale di sposare solo chi si ama. Per
tutto l’episodio ci si sente soffocare come si sente soffocare la protagonista;
ci si sente il cuore stretto nella morsa dei costumi dell'epoca così come lo
sente lei. Questo senso di soffocamento, questa angoscia, sono merito del
regista.
Uno spiraglio è il momento in cui Charlotte si confida con Oscar, alla quale domanda
una rosa bianca, simbolo di bellezza e purezza.
Quando, dopo il tentativo di Rosalie di uccidere la
Polignac, Oscar informa quest’ultima che si tratta proprio della figlia da lei
abbandonato anni prima, i sentimenti della madre sono evidenziati dal turbinare
del vento che scuote le pesanti tende di velluto, quel vento così forte sembra
muovere quel poco di bontà e umanità che la Polignac ha in fondo al cuore.
Charlotte vede il duca come un mostro, la
drammaticità è palpabile: le lacrime e le fughe della ragazza, la colonna sonora
di un pianoforte che sembra toccare le note del profondo dramma che sta vivendo
e che, ben presto, giunge al culmine. Il bacio sulla mano, che il duca le impone,
scatena la crisi. Charlotte, sporcata, corre alla fontana i cui flutti appaiono
spesso in questo episodio. Il vento si alza, di nuovo, sottolineando pensieri
che hanno trovato una via di salvezza. Charlotte in cima alla torre del palazzo
alza quella rosa bianca e si getta nel vuoto per essere in eterno pura come quel
fiore.
Sonia – ep. 20
Scegli una scena dall’episodio
19 in poi...
E mi trovo qui, seduta a un anonimo tavolo a circa 1792 km dai dvd.
Se la ragione vorrebbe aspettare di vedere nuovamente le scene più intense
donateci dalla maestria di Osamu Dezaki, l’istinto ha scelto subito.
Perché tutti abbiamo la nostra Oscar.
Quella che portiamo nel cuore, che sintetizza l’immagine di lei, che dice tutto
quel che c’è da dire e quel che significa per noi.
La “mia” è quella che fa sussurrare ad un André incantato e assorto: “E’
splendida in alta uniforme”.
Quelle inquadrature e quello sguardo sono dentro di me, sono Oscar.
Quegli occhi, in particolare, così risoluti e calmi, così trasparenti e
profondi, inadatti a celare. Due laghi di alta montagna, che danno le vertigini
a fissarli se non sei preparato al tutto.
La mia Oscar ha l’aspetto e il portamento di un eroe epico e ne condivide il
coraggio e la purezza delle intenzioni. Prende decisioni profonde e le porta
avanti a qualunque costo, conosce il valore dei sentimenti, dell’onestà, della
coerenza.
Ed è tutto detto lì, nel suo apparire in alta uniforme, in quell’epifania
riproposta, in quel viso angelico e cavalleresco su cui, infine, ci si sofferma.
Io amo quella Oscar.
Amo quello sguardo che ritroveremo tante volte, con infinite e indimenticabili
sfumature di emozione.
E’ lo stesso - segnato dalla sofferenza e illuminato da quella speranza forte e
folle che si chiama amore - che rivolgerà ai suoi uomini, quando farà il passo
più coraggioso ed estremo della sua vita:
“Vi parlerò con molta franchezza e vi dirò quello che farò io: ho deciso di
rinunciare all’uniforme e di non essere più il vostro comandante e questo perché
l’uomo che io amo forse mi chiederà di battermi insieme al popolo in rivolta.
Tutto sommato la mia è una scelta facile, per voi forse non lo sarà
altrettanto…e giuro che mi dispiace.”
La Oscar capace di scegliere e di essere coerente, anche quando il prezzo è
alto, è la mia.
Ci siamo incontrare lì, nell’episodio 20.
La sua apparizione così solenne e significativa non ha lasciato senza fiato solo
André.
Audrey NY – ep.
20 - Dezaki, quel mantello che mi ha fatto innamorare
È da Laura’s Little Corner, e
precisamente da un saggio a quattro mani scritto da Laura ed Alessandra ben
cinque anni fa, che ho scoperto, per usare le parole delle autrici, “chi c’era
dietro gli ettolitri di lacrime che hai prodotto guardando Lady Oscar”.
Osamu Dezaki era il suo nome,
regista di più di un cartone animato negli anni ’70 ed ’80, ma per me, da quel
momento, sempre e soltanto il papà di Lady Oscar dall’episodio 19 in avanti.
Lo ritrovo oggi quel
personaggio, colpevole di quel familiare magone che ha tanto funestato la mia
infanzia, e che ancora oggi non mi abbandona al rivedere le sue scene struggenti
ed indimenticabili, di quel nodo allo stomaco ben noto a tutte noi orfane di
Oscar ed André e del loro amore indimenticato.
Lo ritrovo oggi insieme alla
notizia della sua morte e non posso non accogliere la richiesta di Laura di
provare ad esprimere con qualche povera parola che cosa l’opera Dezaki in Lady
Oscar abbia significato per me.
Io non sono una critica
cinematografica, nulla so di scelte registiche, di “inquadrature oblique” ed
angolate dal basso e di split screen, ma non c’è bisogno di essere
Morandini per cogliere il mutamento dell’anime e dei personaggi da
quell’episodio 19, caposaldo di tutta quanta la storia, e poi via, fino a quel
finale che non mi è mai andato giù, ma che forse era davvero l’unico possibile
per questa storia.
Dezaki ci offre personaggi più
adulti, più maturi, di una bellezza struggente, con quella malinconia negli
sguardi e nei volti che non possono che essere un preludio di quello che
purtroppo si sta per compiere.
Certo, i doppiatori ci mettono
del loro, ma non possiamo dimenticare che è dall’episodio 20 che per la prima
volta ci rendiamo conto di che bel tomo sia il Grandier e che cominciamo a porci
la fatidica domanda, ma come fa quella tonta di madamigella Oscar a non
accorgersene?
E non è solo André a cambiare
con l’arrivo di Dezaki; la regina Maria Antonietta smette di essere il paffuto
clone di Candy Candy a cui eravamo abituati, Fersen dismette i panni di
supereroe alla Actarus (e qui cito di nuovo Laura, anche se per me sempre
merluzzo svedese rimane); ed infine è grazie a Dezaki che Oscar rivela
finalmente la sua natura di donna straordinaria, senza più ambiguità, senza
quegli equivoci di pessimo gusto che da sempre, e francamente non ho mai capito
perché, ne accompagnano l’immagine.
Oscar è una donna, e questo
Dezaki lo sapeva bene ed altrettanto bene ce lo ha mostrato. Semplicemente.
Senza incertezze. Una donna e basta.
Tra
tutte le scene di Dezaki che conservo nella memoria e nel cuore, e
fortunatamente sono davvero tante, una mi ha sempre suscitato una sensazione di
struggente ed autentica emozione.
Siamo per l’appunto nel mai abbastanza celebrato episodio 20, quando la nostra
eroina, su incarico della regina e sotto un diluvio universale, con una
compostezza degna di miglior causa, porta a Fersen il messaggio della sua amata:
per quella sera nisba, non se ne parla, doccia fredda e pietra sopra.
Il
merluzzo ascolta con fare compassato e compreso le parole del comandante, senza
nemmeno invitarla a trovare riparo nel suo palazzo, salvo poi ricordarsi di
essere in presenza di una signora e invitarla per lo meno ad entrare quando lei,
è ovvio, ha già girato i tacchi e se l’è filata di gran carriera.
È
disperata Oscar in questo momento della storia, e il suo tormento appare in ogni
scena, nella tensione del suo viso, nell’ombra dei suoi occhi (e qui gli unici
lucciconi che si vedono sono al massimo quelli delle lacrime). È confusa
dall’amore che prova (ma mi è sempre piaciuto pensare che lei crede di
provare) per il conte svedese, dalla lealtà dovuta alla sua regina, prima ancora
che per i suoi doveri istituzionali, per il profondo senso di amicizia che da
sempre lega le due donne. Ma allo stesso tempo non le basta più essere terza
spettatrice dell’amore altrui, latrice di messaggi che testimoniano l’altrui
passione, complice, migliore amica.
Cavalca da sola, Oscar François de Jarjayes, e la sensazione che mi trasmette
ogni volta che rivedo quella scena è che, in quella sera gelida di pioggia, un
po’ di calore lo avrebbe voluto per sé, solo che, come tante donne prima,
durante e dopo di lei, lo andava cercando nel posto sbagliato.
Ma
Dezaki non la lascia sola, ed è in questo momento che, provvidenziale come
sempre, sopraggiunge il Grandier; prima solo una sagoma indistinta e poi è lui,
di una bellezza insensata, che le va incontro con un mantello per ripararla
dall’acqua.
Ecco, c’è tutto l’amore di André per Oscar in questo fotogramma breve e
all’apparenza così banale, in quei due cavalli che si incrociano a metà strada
sotto la pioggia, in quel gesto noncurante con cui lui le butta il mantello
sulle spalle per proteggerla, coprirla, scaldarla.
I
due amici di una vita non si dicono nulla, sorridono soltanto. Ed io, in quel
momento, non sento più il freddo di Oscar, né la solitudine, né l’inquietudine,
mentre torno a casa con André e insieme cavalchiamo nella notte e sono certa che
con André la pioggia non potrà più bagnare la mia Oscar e la vita non le farà
mai più paura. E forse, un pochino, nemmeno a me.
Luana – Osamu
Dezaki – un commento all’episodio 25
Sguardi…
Una puntata dal titolo
minaccioso. Io sono ingorda, mi butto a capofitto. E non lo capisco subito,
presa come sono dal desiderio cieco di sapere che succede dopo. Fersen André
Oscar… Di nuovo Fersen… Ci metto un po' ad accorgermene, ad assaporare il
dettaglio. Poi osservo meglio. Gli sguardi... Sono diversi. Hanno qualcosa...
Qualcosa che prima non avevo notato. O forse non c'era. E' qualcosa di liquido,
di profondo. Un abisso in cui le emozioni annegano invece di raccontarsi. Ed a
parlare sono i silenzi. Lunghi, dolenti. Ora guardali, sembra dire una
voce. Non perderli d'occhio. Avrai tempo per capire, per mandare a memoria
ogni espressione. Guardali e non avrai bisogno di altro. Non avere fretta. Con
il tempo decifrerai ogni segno inciso sulle loro anime. Amore, dolore. Saprai
esattamente quello che provano... Sentirai il loro cuore battere. No, non
stupirti. Dimentica che siamo in un mondo di carta, tracce colorate su un foglio
nudo. Lo dimenticherai perché li sentirai vivere. E le loro emozioni saranno tue
per sempre.
Inconsciamente sottoscrivo il
patto. E il mondo in cui fino a quel momento avevo vissuto da spettatrice,
diventa il mio. Sguardi e silenzi. Posso comprenderli, voglio possederli. E'
meraviglioso. E terribile insieme. Ecco, ora riesco a vederlo, posso vedere il
desiderio di lui. Dal modo in cui la segue con gli occhi, le passa una mela o la
prende in giro brandendo un martello come fosse una rosa. Dal modo in cui la
sovrasta e diventa invisibile, per non obbligarla a curarsi di lui. Lo sento
struggersi mentre la cerca, mentre cerca di non farsi dilaniare dal suo amore
per lei. Il suo dolore è anche il mio. Sono dalla sua parte, me ne accorgo solo
ora. Se potessi, prenderei lei per le spalle e… Lei, proprio lei... Perché lei
fa così ora? Perché non sa più guardare oltre i ruoli e le convenienze... Perché
lo evita o peggio lo usa per frangersi contro di lui come un’onda di piena?
Perché non parla… Non parla più come prima… Dov’è quella ragazzina terribile
dagli occhi scintillanti di qualche puntata fa, dove sono le sue sfuriate… Lei
che sapeva sempre cosa dire, lei che non ammetteva repliche… Riuscivo quasi ad
odiarla, lei. Ma questa… Sembra quasi timida a tratti… E tanto complicata,
infelice. Questa vorrei solo abbracciarla. A volte penso di essere matta… Come
si può provare qualcosa per chi non esiste? Poi mi dico che no, sono solo
innamorata. Innamorata di Versailles no Bara. Un amore impossibile…
O forse no. Tutta colpa di
Dezaki… tutta colpa della sua arte, della sua genialità, della sua grandezza.
Versailles no bara non avrebbe mai potuto essere la stessa cosa, senza di lui.
Sarebbe stato solo un cartone animato. Originale forse, ma non unico. E nemmeno
io, sarei stata la stessa. La sera, finita ogni puntata sarei corsa fuori a
giocare… Invece di starmene lì, con il viso tra le mani e lo sguardo puntato
verso il nulla, per continuare a sognare ancora un po’.
Sydreana – ep.
25
... e
tuttavia... a cosa è servito?
In questa notte che piange, fra le ciglia mie ed il gemere di una fontana nel
vento, a cosa è servito mettersi a nudo in un abito bianco?
Un abito bianco, come quello di una sposa, bianco come il freddo marmo da cui
non riesco ad alzare gli occhi.
Il freddo marmo in cui ho scelto di intrappolare la mia vita.
Una statua. Una dea. Un pezzo di ghiaccio che si scioglie dopo secoli.
... e tuttavia è servito.
Mentre soffia il vento e chiedo diventi bufera, mentre l'acqua scorre e chiedo
diventi diluvio per salvarmi da questo dolore e da questa rabbia, è servito a
capire che tornare indietro non si può, una volta che la tua anima l'hai
consegnata al ghiaccio.
Notte, buio, oblio salvatemi e portatemi via.
Silvia
Signorini – ep. 28
è nell'istante in cui abbassasti gli occhi che avrei
dovuto capire dove stesse la mia luce:
nelle tue mani che per me rinunciarono a se stesse,
che sole, come fu scritto (in seguito, anni dopo,
d'identico amore),
sanno trasformare in pane un attimo di miele
e saprebbero far durare un bacio per l'eternità
se questa altro non fosse che un presente senza domani,
presente in cui già sono, amata, senza dover diventare
la crudeltà di un lillà fiorito in terra desolata,
quella rosa che le tue mani svelano senza curarsi delle
spine;
è nell'istante in cui abbassasti gli occhi, sulle tue
lunghe ciglia,
che avrei dovuto realizzare che io possedevo il tuo
sorriso,
quel mezzo sorriso che solo io potevo completare
schiudendo la felicità tutta intera;
è nella stessa lacrima, che in quell'istante dividemmo
inconsapevoli,
che avrei dovuto ricambiarti gli occhi, per non
lasciarti credere di possedere solo il buio.
Ylenia
Dezaki è stato come un
carburante potenziato per un'auto di lusso. Si potrebbe dire come la mezza
banana che mangiava Boris Beker tra un set e l'altro a Wimbledon!
Ma è decisamente meno romantica della precedente. Si potrebbe semplicemente dire
che ha portato quell'innovazione che mancava ad un prodotto che già era di
grandissima qualità. Che le sue inquadrature penetravano nei personaggi e davano
loro una dimensione, i fermo-immagine che sembravano sospiri sono
indimenticabili come le sue cartoline.
Niente mi ha fatto sognare di più l'amore, quell'Amore, che le sue stelle negli
occhi.
Ringrazio le ragazze che hanno
aderito al mio appello – e capisco quelle che non sono riuscite –. Ringrazio
Alessandra per aver detto, subito, “Bisogna scrivere qualcosa per il sito o per
il blog”.
Eravamo attonite.
Io ho detto spesso quello che
amavo, tra il blog (momentaneamente out a mia insaputa a causa di
Register) e i miei testi.
Se devo pensare ad una summa
rappresentativa di Dezaki, mi viene in mente la musica finale dell’ep. 40, che è
una delle più belle, non solo tra le mie preferite in Lady Oscar, ma in
assoluto. E penso a quella scena. Sento i gabbiani. Sento il mare. Sento l’aria
salmastra e bagnata, che batte sul viso, sferzata dal vento e dal volo degli
uccelli. Gli spruzzi e la risacca.
Torno agli stessi luoghi ideali
dell’ep. 21, di quella cavalcata sotto il sole. Rivedo i riflessi.
E rivedo la stessa spiaggia
dell’ep. 29 e la solitudine di Oscar. Il relitto e il cane. Non a caso, in
Insieme per sempre usate come immagini di chiusura.
Penso a Dezaki che ha esaltato
con genialità quello che un europeo moderno poteva amare di una storia corale,
di personaggi già straordinari. Penso ad Alain, a come aveva saputo innalzarlo,
pur zittendolo. Alain che, senza quel trattamento d’urto, forse neanche in
Eroica sarebbe stato così affascinante. Penso ad André, che ha beneficiato
di un bellissimo restyling. L’ho detto tante volte…
Penso a quella scena, così
bella e malinconica, al mix di inquadrature, di musiche, di montaggio – anche di
momenti –, di com’è disegnato Alain, che è l’unico sul cui viso, nei cui occhi,
tra i tre presenti, realmente si legga il dolore vero. La nostalgia, lo
smarrimento, il non potere ancora credere, dopo anni, a quelle perdite.
Penso alla genialità di quella
rosa di stoffa bianca che, ora, sì, fa da collante e lega le scene e la storia,
e spiega la sigla (tante cose per noi italiani ed europei non erano note, non
conoscendo il fumetto e quanto c’era dietro). Per noi, era tutto nuovo. Lady
Oscar la scoprimmo col disneyano I episodio di Nagahama e la chiudemmo così.
Commossi. Attoniti. Colpiti dai segni indelebili di un regista geniale.
E umile. Come ha ricordato
Alessandra.
So che le mie parole sono
deboli, rispetto a quello che di bellissimo hanno tirato fuori le ragazze, a cui
sono profondamente grata. Ma non importa. Io mi sono svuotata col disegno, io ho
sentito la perdita, come quella di una stella polare. Come quella di un altro
padre, che ho perduto nel 1998, a fine novembre. Per questo ho voluto disegnare
Oscar e André ragazzini, con Alain, che, forse, è stato il personaggio che
più ha “avuto”, da Dezaki, che guardano in cielo, in un ultimo saluto al padre.
E idealmente restituire ad Oscar quella rosa bianca. Che non aveva potuto avere.
Addio, dunque. Ai nostri amati
padri. E grazie, per sempre, per quello che ci hanno donato.
pubblicazione sul sito Little Corner del maggio 2011
Vietati la pubblicazione e l'uso senza il
consenso degli autori
