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La "casa nel bosco" esiste veramente, è in Casentino, nel cuore della Toscana, a poco meno di 800 metri slm, tra foreste di faggi, di castagni, di abeti ... un posto magico, terra di sogni e di cinghiali ...
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TOTEM Nei boschi della Verna tra i Crudi Sassi spaccati dai millenni dagli spigoli smussati e ingentiliti da coltri di muschio folto e tappeti d'edera abbarbicata tra i faggi secolari, svettanti pilastri m'avvio per sentieri che pur se conosciuti restano ammantati dalla magia dell'ignoto dove si perde lo scorrere del tempo e non v'è traccia del divenire. Qui dove d'anno in anno nulla muta la forra profonda si dischiude di tanto in tanto sui lontani scenari della valle come squarci di coscienza che s'insinuano nelle angosce del passato che qui ho portato per disperderle nel bosco e mentre il falco fischia sempre la sua nota triste ritrovo quell'equilibrio armonico in cui si srotolano i miei pensieri serenamente e rinasco in questo verde placentale avvolgente che mi è padre e madre e cinghiale mi faccio. INDICE
DA UNA CIMA DEL CASENTINO Dalla vecchia ringhiera nera di ferro battuto m'affaccio sul baratro che s'apre verso nord di questo spartiacque tra il Tevere e l'Arno e lo sguardo corre dallo scosceso crinale spaziando dal Tirreno all'Adriatico mare. Dai Sassi di Simone alle Balze acerbe l'occhio si sposta e spazia fino all'Amiata passando da quei fitti boschi che in Appennino, sono la mia casa. E pensiero sussulta e come falco vola ai ricordi antichi che in questi scenari mossero passi di gioia sfrenata e speranza rincorsero tra queste faggete dimora d'incanti e di magie segrete. INDICE
UNTER DER LINDEN A casa. La casa in cima alla salita due occhi e una bocca come in un disegno di bambino in fondo al tunnel verde del viale. Il viale degli olmi intervallati ai tigli il viale delle ginocchia sbucciate per le corse in discesa con la carretta e delle lunghe guerre indiane. Unter der Linden dei primi baci e delle prime carezze. Il motore sforza in salita e le ruote scivolano sul brecciolino che schizza e copre i battiti del cuore, se solo mia madre potesse affacciarsi e ancora sorridere al mio arrivo, ma forse sono io che non la vedo. INDICE
NEL BOSCO Nel folto del bosco lampi di luce incidono le ombre. Suoni smorzati, di civiltà lontana, s'intrecciano a fruscii. Profumi antichi e odore di terra s'accavallano e sfumano. Passi sicuri e cuore attento, come in un abbraccio, nel profondo della forra, solitario mi cerco e il cinghiale saluto. INDICE
TRAMONTO D'ESTATE Scende col sole un quieto silenzio come velo pastello che tenue sul bosco si posa. È un attimo poi vita riprende frinendo e sfarfallando a salutare la notte. INDICE
APRENDO UN'IMPOSTA Le ortensie macchiano di rosa e di blu il verde scuro del sottobosco mentre un raggio di sole coglie il ginepro quello vecchio, grosso e nodoso da fare invidia ai cipressi. L'inverno ha lasciato il segno di un grosso ramo manca l'ombra e sul lastricato davanti a casa il sole batte a scaldare pietre antiche. Non una voce, non un rumore nulla d'urbano si riverbera tra i tronchi solo gli incessanti richiami delle ghiandaie e il cinguettare continuo di chissà chi. Una pietra del muro s'è smossa forse il cinghiale che ha grufolato nel fosso. Dovrò metterla a posto. Intanto il vento continua ad affannarsi per far tremare le foglie degli olmi. INDICE
LA CASA DELLE VACANZE Cigolano i cardini vecchi nella penombra e nell'odore di chiuso e di polvere umida, ma è casa. Si spalancano l'imposte su immutate viste che solo ieri pare d'aver lasciato e luce entra a dare vita alle cose ritrovate in un magico istante di occhi stupiti che indugiano ad abbracciare il tutto quasi a cercare la certezza d'essere davvero li tra quelle mura ancora più amate dopo l'abbandono. INDICE
PIGRIZIA Dalla finestra sul bosco voltata a oriente filtra la luce del mattino. Verdi riflessi sul muro dinanzi al cassettone antico. Pigro mi rigiro nel piacere di lenzuola fresche che m'accarezzano menre da sotto giungono rumori sommessi di stoviglie e l'aroma del caffè. INDICE
CASENTINO Lontane nubi fan da ultima corona a cingere l'amata valle. Rugosi volti dai fieri sguardi accompagnano l'eco di antichi canti. Indomite foreste, adorne di vita, nella quiete, t'accolgono amiche come invitanti ombre di austeri muri e di slanciate torri ancora ferme a montare la guardia oltre ai confini del tempo. INDICE
NON È PIÙ ESTATE No, non c'è più nell'aria l'odore dell'estate e il sole ha ceduto il passo al calore delle ruggini d'autunno. I girasoli dimenticati sono vizzi nei campi grigi e le nuvole s'arrotolano sulle colline, affondando fredde dita tra alberi impigriti. La brezza della mattina fa apprezzare le maniche lunghe e il calore del caffè che scalda prima del lavoro. Le spiagge deserte, le giornate più corte. Anche il tempo pare rallentare il ritmo lasciando il passo a serate sonnolente nel ricordo chiassoso delle notti d'estate. In attesa del sonno, davanti ad un televisore gli occhi sono nella memoria di boschi a quest'ora bui e neri percorsi da un vento freddo che smuove i rami dove ascolto gli ultimi richiami striduli di una civetta e lo scricchiolio di foglie secche smosse dall'istrice in caccia. INDICE
IL RITORNO Si richiudono le imposte i lumi del giardino smontati gli attrezzi riposti. Si stendono lenzuola a parare la polvere. Lo sguardo indugia ancora un attimo a rubare gli ultimi colori e ad abbracciare ciò che è mio non per materiale possesso ma per profonda comunione. Così saluto gli alberi del bosco e il muschio dei sassi e mi stringo alla montagna in un ultimo sussulto che accelera i battiti e tiro su col naso per mascherare quelle due lacrime che prima di mettere in moto lascio come monete offerte alla fontana del ritorno. INDICE
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